Canción

Yo también me pasé aquellos días
sentada en el tapial contando las gotas de lluvia
sentada en el tapial pero del lado de adentro
solamente era el capricho
de no pertenecer.

¿Te acordás del árbol mudo?
Me dijiste que en febrero ibas a volver
no quise ir a comprobar que mentías.

Yo también elegía en aquellos días
contar la lluvia desde la ventana
Siempre estuve un poco triste, sabés?
Me ayuda a volver a pensar en febrero
que conmigo estoy bien.

¿Te acordás del árbol desnudo?
Te prometí que íbamos a pintarlo
gigante, protagonista,
de fondo el resto del mundo,
la ciudad inhabitada,
las calles que nunca mentían y las luces, compañeras,
las sonrisas del cuarto del fondo
las noticias embalsamadas,
la ciudad entrometida,
¿te acordás del resto del mundo?
gigante, embalsamado,
de fondo las calles que a veces mentían,
la ciudad compañera y las luces inhabitadas
la noticia del cuarto del fondo
las sonrisas embalsamadas
¿te acordás de la ciudad?
con sus calles mentirosas y sus luces entrometidas
el resto del mundo inhabitado
la noticia del cuarto de fondo
la garganta embalsamada
¿te acordás de los gritos?
gigantes, protagonistas
las sonrisas mentirosas
la ciudad embalsamada
la mentira en el cuarto de fondo
el árbol mudo,

¿te acordás?
que elige sentarse a contar las gotas para no llover.

En tres minutos puedo construir una ciudad

Puedo sentarme a mirar
fijamente el suelo virgen
alzar una mano, lentamente, acercarla, hacer contacto.
Con los ojos cerrados,
con el cuerpo desnudo,
con las manos de barro, puedo:
   desgranar cada partícula de tierra
   convertirla en un minúsculo ladrillo
multiplicarlo
definir algún perímetro cercano
colocar la primera de las piedras en el borde
dar inicio a la danza interminable
a los giros,
al impulso de creación
exprimirlo gratuitamente,
aplastarlo con impunidad
contra el suelo nuevo.

---

Puedo, como dije antes,
construir todo lo que intente
puedo estirar mis brazos al infinito
y sujetar cada idea voladora;
todas aquellas que dejaron ir un día
los constructores que supieron precederme.
Puedo tomarlas y sostenerlas y amalgamarlas
en un solo e inasible remolino en crecimiento
un remolino que perfore el suelo y mezcle cuanto
material criatura o clima se presente en su camino,
que triture que fusione que disuelva
el contenido en millones de ínfimas partículas
y que aquella burda acción premeditada
sea el despliegue de todo lo remontado
depositado nuevamente en el suelo, en la raíz, pero con forma
de cuadritos muy pequeños de cubierta tornasol
en los que quepan, a futuro, fundadores, gobernantes,
bailarines, dibujantes, matemáticos, poetas;
donde quepa nada más y nada menos que la complejidad de un ser.

---

Puedo abrazar el mar puedo ser gigante
y modelarlo a mi antojo, puedo
satisfacer cada uno de mis caprichos
puedo darle al nuevo mundo creado un sol y una luna
simultáneos, puedo,
si ese fuera mi deseo parir
una población entera d mis goas de saliva y luego de una vez
aniquilarla con una lluvia de cristales
o una ola incontenible o un crepúsculo incendiario, puedo
según mis impulsos crear y destruir vidas a mansalva
puedo internarme entre las calles diminutas y modificarlas
siguiendo mis sueños o mi conveniencia.

Puedo ser y hacer todo lo que quiera
en un lugar que es todo lo que quiero.
Puedo morir y renacer a voluntad, pero
mi desorden de poder me hace tan sola
que los recuerdos son mis únicos hermanos
y una duda la deidad que me acompaña
y lo hará siempre:

¿A qué debo la condena de crear estos espacios
de los que no puedo apropiarme
y jamás podré habitar?

Nido

Soñé con un meteorito
que venía a comerse la ciudad.
Soñé también con un ave
que corría y corría sin mirar.

Aquél ave -que era blanca- intentaba levantar vuelo
el meteorito -rojo de fuego- buscaba una tierra que lo alimentase

Después llegué a una habitación modular
cubierta de azulejos, rojos y blancos
en los muros, en el piso y en el techo

Llegaron también a esa pieza
noventa y un gaviotas en bandada:
eran blancas,
el interior de sus alas rojas -como de sangre-
y se fundían con los azulejos y con el aire.

Miré mis manos,
un poco blancas y un poco rojas,
sentí la piel que se me caía de a lonjas resecas.
Tuve frío en mi desnudez
desparramé mi carne contra el suelo
y esperé.

Cuando nació mi última pluma,
ya flotaba y podía ver;
entonces tuve hambre
y tuve miedo y corrí
y empecé a comerme la ciudad.

Tengo olor a cigarrillo en la mano,
tengo tapados los oídos
veo un poco borroso
y me duelen los pies.
La casa es un desorden,
hay música de fondo
cenizas en el piso
y un puño marcado en la pared.
Hoy no tuve un buen día en realidad;
me levanté tarde
y hasta lloré un poco.
Ni siquiera era dolor en la memoria,
era un vómito infame
que no esperaba respuesta.
Será que ya no tengo preguntas
será que el desorden
no me deja escuchar
¿Qué me van a enseñar?
¿Cómo van a ayudarme a crecer?
A mí,
que confundí la luna
con una de las luces de la calle.

Yo también quiero ser una galaxia
eterna
infinita
incorporar estos nuevos elementos
hacerlos propios
hacerlos ser.
Lo cierto es que no estoy en una posición justapero por más egoísat que sea
voy a tomar prestada la frase
-hacerla propia
hacerla ser-
Amo dejarte así.

Había un rincón escondido
que nos costaba ver
al que nos costaba entrar.
El día en que lo encontramos
nos encontramos
al mismo tiempo.
Ahora hay un rincón en expansión
buscando dejar
de ser rincón.

-Nunca vamos a alcanzarnos
porque los límites
no existen-

Esta noche

Me encantaría vomitar todo lo que respira a mi alrededor
ensuciar las paredes de los edificios
pisotear las flores e insultar a toda la gente
Tengo algo en la garganta que hace ruido
y gotea en círculos sobre sí mismo y no me deja respirar
y no me deja sola no me deja en paz
Fui sedada un par de días me distraje y me olvidé de mí
y ahora de regreso sigo sin reconocerme
estoy deshecha, soy desecho
nada más que un nudo que impide caminar al mundo
Hoy es un día de lluvia y eso tiene todos los significados
afuera el cielo moja la tierra
y yo me caigo a pedazos por todos lados.
No existe pedido de auxilio, no hay posibilidad
de que alguien esté escuchando mi grito mudo.
-no tiene sentido-
no me esfuerzo siquiera en escribir
-no tiene sentido-
Hoy todo tiene matices grises,
al menos lo que tengo la suerte de todavía ver.
No existe perspectiva, no existe el horizonte,
la gente alrededor son sólo roles sincronizados
con el vestuario más patético del mundo
compitiendo por el protagónico fosforescente
Y en realidad estas palabras son pura envidia
porque aunque siga sonriendo a la cámara y obtenga críticas elogiosas
hace rato me olvidé de mi guión.

La Luna fuma y escucha Sui Generis

No todo es lo que parece
la mayoría de los cuentos están mal.
Las matemáticas no existen
la biblia y las fórmulas mienten
y también los gobernantes,
y las escuelas, y los doctores.
Súperman se carga colegialas,
los canas venden drogas a los presos
un capitán de barco se suicida
un perro come más que una ciudad.
Las cosas no están tan equilibradas
la justicia tiene un ojo destapado
quien maneja la balanza está borracho
los sobornos son los sombreros de moda
devalúa en picada la verdad.
Hay inflación de dólares y egos,
epidemias crecientes de pasividad
los monstruos tienen pueblos debajo de la cama
El Sol tiene resaca y falta al laburo
la Luna escucha y canta Sui Generis
tirada en la cama y dele fumar.

Hay días en que todo
se vuelve un tanto confuso
-más bien son ratos, o quizás años-.
Estoy casi convencida de
no haber mencionado nunca
mi condición de ciudad.
Soy una ilusión de cristal,
un edificio de ladrillos,
un castillo medieval,
una tumba, una galaxia,
cualquier sitio que se pueda habitar
-para lo cual no se precisa
nada más que un habitante-.
También resulto ser
todas las habitaciones,
cada rasgo de persona
tiene espacio para ser, en mí,
habitada y habitante al mismo tiempo
-como yo-.
Y soy tantas, y tan grandes,
que no puedo contenerme
en espacios delineados de antemano;
yo soy tantas, tan cambiantes,
tan corruptas e inestables
que he debido ser también mi propio espacio.
Soy entonces
la ciudad en que deambulan
todas mis luces y mis sombras
soy mi espejo, mi reflejo y soy el agua
y soy los peces, las costillas,
soy la luz y soy la sombra,
soy el cielo y soy el Sol y soy su ausencia,
las paredes y el absurdo ilimitado
soy ellas, todas ellas,
soy sus pies al caminarme, soy
cuando camino, el suelo que me piso,
me grito, me quedo sin aire y
soy el aire y los pulmones
a la vez, así
me garantizo nunca
                             dejar de
                                                  respirar.

Enero

Confiar.
Escuchar las canciones viejas
sin miedo a llorar
sin miedo a sentir.
Negarse a negar
aquellas sombras tristes
armarse del silencio blanco
y darles lugar.
-enfrentarlas-.

Me grito me huyo me desgarro.

Escribo para no encontrarme,
escribo para no perderme.
Me miro y me desconozco
y a la vez
soy parte de lo ajeno que me envuelve.
Y me leo y me canso y me descubro
y me pienso y me distingo y me disiento
y bailo un baile que es sólo mi baile
-y por tanto, de nadie y por tanto
sólo mío-
me reflejo y me transmuto
en espejo de mí misma
me confundo me inconcluyo me lastimo
me nazco me desconozco me asesino.
Cuando escribo soy el mundo que es vacío
soy la reina absoluta de la nada
el silencio que gobierna los planetas
y la luna el sol y el viento simultáneos.
Soy todo lo que quiera y lo que odie
me mato me desvivo y me desnudo
me escondo,
será que busco que me busquen
me escapo,
o será acaso que prefiero
seguir
sin que nadie
me encuentre

Hubo varias miradas de reojo,
que, al final del principio,
dejaron de ser imperceptibles.
Estaba una vez, la primera,
mi pollera verde y la arena
y vos arrodillado más lejos.
La segunda,
mi vestido a lunares,
y el abrazo que no se animó.
Después fueron palabras por todos lados
poemas a nadie y
un par de bromas
un día de Sol, pileta y pasto,
ping-pong, música y comida,
esas cosas que se pueden hacer
tranquilamente
siendo uno
cada uno
sin los dos.
Pero después,
un sábado después,
se sumaron varias horas,
una torta de naranja
una charla de duraznos
una cuadra en bicicleta,
y otra más, y nada más.
Y después al día
se le sumó la noche
y después vinieron
la mañana,
la segunda cifra del día,
las preguntas;
y se fueron
las personas
el tiempo que quedaba
la vergüenza;
y las cosas que quedaron
y las cosas que se fueron
nos dejaron
tan repentinamente
juntos
nos quitaron
las ganas de dejarnos
solos
la idea de quedarnos
quietos
se volvíó
inesperadamente
absurda.
Y no importaba ya
que fueran las ocho,
las nueve,
las diez.
Y no importaba la gente
saliendo de las cañerías
inundando la ciudad.
Porque ese torbellino
era nuestro sólamente
y era la única inundación que importaba
empaparse de vos
de mí,
de ese nuevo los dos.
Y qué digo "era"
si las cañerías de gente
sabés, ahora,
tampoco importan.

¡Buen día, chicaSol!

Buen día, chicaSol
sé que estás ahí
-siempre estás-
quería comentarte
que me salió un viaje a los planetas
venía a preguntarte
si querías acompañarme
y sé que sí.
Los planetas son todos los sitios
a los que se puede ir de viaje
son mundos enteros que existen
de la manera en que los construimos.
Hay mundos hechos de tierra y agua
le dicen barro, arcilla, cerámica
en él crecen las plantas
de los colores del arcoiris.
Hay mundos de manzanilla,
de miel, limón y jengibre
que son muy suaves al tacto
para caminarlos con pies descalzos.
Hay mundos de golondrinas,
esos son difíciles de ver
migran, cambian de lugar
pero si les da el sol no hay nada más brillante.
Hay otros mundos también,
de cosas que nunca vimos
o nunca vamos a ver
escuché que hay mundos de canciones.
No sé, en verdad, no me importa
si quiero viajo de acá
no es que necesite moverme
ni correr a armar una valija;
pero es que no quiero irme sola,
ni tampoco con cualquiera
un mundo puede estar hecho con lo que sea
pero un mundo no es un mundo sin sol
quiero que vengas conmigo, chicaSol,
a vencer al mundo y engañar al tiempo
para ver los otros mundos
o no,
o quedarnos en este
-en estos-
en el de las palabras de la verborragia,
en el de las emociones brillantes,
en el de la felicidad que no garpa,
los exámenes
y la primavera.
En este, en estos
mundos que son todos y son uno,
que no es este si es de otro más que nuestro
mío porque siempre estoy
tuyo porque siempre estás,
estamos,
y somos
mundo.

Hoy es un día hermoso.
La lluvia cayó
y ahora vuelve
de abajo para arriba,
las flores de los ceibos
bañaron las veredas
en su propia danza,
el viento hace volar
los cabellos
de la gente;
y así,
cada uno con su
baile,
lluvia,
vuelo,
todas las cosas llenaron el mundo
de movimiento
y de música
y una bandera
de todos los cantos
grita que hoy
es un día hermoso.

Poema metalingüístico sobre el camino

Supongamos que hablara
la línea por la que andamos:
que son línesas
no de asfalto,
sino de renglones.

Supongamos, por qué no,
que es una línea pentagrama
-que es también
(¿por qué no?)
una forma de hablar-

¿Qué diría la calle,
qué callaría el cielo?
Si su reflejo no es más
que una copia
de la copia.

¿Y qué tal si el cielo
dejara un momento de cantar
para mirarse en las aguas
-que son como las calles del continente-
(donde escribe el cielo)

¿Quién pudiera leer
lo que el cielo escribe dormido?
¿Quién va a hacer una pintura
y un movimiento, una vanguardia
sobre los cantos oníricos del aire?

Son las calles las únicas intérpretes,
lectoras, oyentes y pintoras
de todo lo que canta todo
lo que, sin tocarnos,
desciende.

Manifiesto del Sol

Sé que estoy hecha de luz
-siempre lo supe-
sé que puedo brillar más,
muchísimo más
que esto.

Sé que quiero ser
la chica que sonríe,
la chica que baila
y usa vestidos
de primavera.

Sé que ser grande
no es una posibilidad,
sino un presente
-siempre lo supe-,
siempre lo fue.

La diferencia
es que ya no preciso
que me lo digan.

Una sensación de patetismo se me impregna
arrasando con la risa y el perfume
de todo lo que vive o que lo intenta;
y empieza a deslizarse sutilmente
con toda la confianza arrolladora
que provoca la certeza de la muerte.
No digo que todo esto me consuma;
(intento ya no ser tan extremista)
yo digo que me invade un humo negro
que no se purifica fácilmente.
Yo digo que me infecta algo tan raro
que no puede sacarlo ni la muerte.
Si vuelvo a repetir esa palabra,
no digo que sea así literalmente,
es sólo que es la hermana omnipresente
que es causa y a la vez es consecuencia:
el peso, el dolor, y la vergüenza;
aquello a lo que no puedo hacer frente,
y que sin consumirme me vacía
dejando que se pudra el recipiente
que me retiene rígida y consciente
mientras la inmensa nada se aproxima.

Me miro y me sorprendo

al encontrarme

riendo

de lo absurdo

de sentirte

deambular mis avenidas.

Digo,

¿Quién lo hubiera

imaginado?

Que es como decir(te):
¿Qué hacés

vos acá

(en mí)?

No.

Yo te invité

y fue a propósito.

Nunca fui tan ingenua

en realidad

fue al contrario.

Si en un segundo caben

meses enteros

una ciudad

y una

colección de objetos.

¿Qué hago yo con eso

además de

llorar?

Era anoche que miraba
todas las casas
desde la ventanilla del colectivo.

Vi todas las casas
y quise habitarlas
y, a la vez, desconocerlas.

Hoy ya estoy ciega y soy nada
desvaneciéndome en lo patético
de ser aplastada por un vacío.

Noche

La noche llega cuando

me reduzco hasta un tamaño que no existe
me reduzco a ser los vicios que me dedico a evitar
me reduzco hasta evadirme de mi propia sombra insomne

La noche llega cuando el Sol se va.

.

Llegar a la casa
y que el llanto
penetre sin permiso
nunca fue justo.

Ni tampoco

que no exista
cuestionamiento posible
para la respuesta que busco,

que para ciertas penas
de la carne
no basten ya ni los vómitos

que la música
aunque grite
suene bajto

que en el cielo
ni de día
haya Sol.

Habrá hombrecitos de cerámica
en sus respectivos edificios
con sus respectivas mascotas.
¡Habrá Sol por todas partes!
Habrá también cajas de colores
papelitos perfumados
y habrá cartas infinitas.
¡Un sube y baja de cartón!
Habrá canciones conocidas
y sonidos nuevos
habrá poemas por todos lados,
fotografías y cafés,
todo va a sonar por demás de azucarado,
pero no va a importarnos nada;
vamos a comernos el mundo,
volando.

A veces persiste
un silencio trabado,
un intento de desolación;
hay noches en que la ansiedad
hace difícil la respiración
e imposible el descanso.
Son tiempos tan fuera de los tiempos
que no respetan el calendario
y se vuelven meses,
y se vuelven años,
sin pasar los días.

Y siguiendo la lógica
de lo irracional pero trascendente
-que es la lógica del viento mismo-
salí a la calle
a la deriva
-que es como meterse
a ciegas en el mar-
y el viento me tomó
de las manos y los pies
y el pelo
enredó toda mi boca
y escuché
y en Sol envolvió
toda mi piel y mi visión
y escuché
-me escuché-
alaridos:
"quiero amarte,
amarte,
amarte hasta estallar".

Poema para ángeles

Pueden pintarnos murales,
escribirnos canciones, poemas
y recordatorios mensuales en los diarios,
pueden hacer misas en nuestra memoria.

Pero

mientras nos sigan matando,
nos vamos a seguir muriendo,
y no es una muerte simbólica,
no es una hoja que se cae;

es una muerte bien muerta,
una piba, una mujer
(la que ayer cruzabas en la calle)
que no va a volver a ser

más que en la lágrima de un recuerdo
o en el grito de una pelea
más que un nombre sin persona,
un ser que ya no puede ser.

El problema es que,
si acá hay cada vez menos gente
será que en otro lado
habrá cada vez más.

Pero

sea a donde sea que se vayan,
ya no caben más ángeles.

(dedicado a Ángeles Rawson y a todas las víctimas de femicidio)

Magia

Voy a partir el Sol
a convertirlo en lluvia
de luz
a desparramarlo
por todos
los pueblos.

Después voy a juntar el polvo
acumulado en todas las muertes
y voy a soltarlo en el viento
para que se hagan
puntos de luz,
parte del Sol.

En quinto o séptimo lugar
voy a ir a una montaña
y mirarla
y recorrerla
desdoblándola
hasta hacerla grulla.

Cuando la grulla empiece a volar,
en un barco
voy a juntar cada pluma
que suelte al mar
y de tanto juntarlos
se harán nube.

En esa nube,
voy a ir al Sol
otra vez,
sin sentar
ningún
antecedente.

a veces miro el espejo

y me sorprendo sonriendo

contenta de verme

contenta

pero estas otras veces

soy tan sólo la vergüenza

que no me deja

reconocerme

y entonces escupo el asco

y sale sangre de mi boca

y esa sangre

sé muy bien

que no es más que mi presente

un pedazo de presente

que se vence

cortajeado

por su propio peso

(ya no puede

soportarse)
y pienso entonces, inevitablemente

en la gente triste

en las personas pena

y como no tengo familia

me uno a ellas

para ser

una huérfana también

y voy al baño,

y al espejo,

y al cuaderno,

y a tratar de hacer carne mi pena

sabiendo que no,

que no existe la carne

la carne es sólo de carne

la carne no tiene reflejo

no puedo escribir micarne,

no puedo escribir mi pena;

la pena puede ser carne

pero la carne no puede ser pena

(la carne es sólo de carne):

la pena puede ser carne

-puede entrar,

pero no salir-.

El Repique

Suponiendo que tuviera que definir a los tambores
yo, desde acá,
¿qué tendría para decir?

No podría compararlo
con los pies que se mueven
en su sombra

Ni siquiera asemejarlo
a una montaña
que se cae

Un tambor es más gigante
que el latir
de un corazón.

ArteBAh

En este tipo de eventos
uno camina
y escucha
el lenguaje abstracto de las voces experiencias
o el último grito de la moda
-concentrado en un sinfín
de minúsculos cuerpecitos
idénticamente originales-
Uno se desliza
en cuanto se deja llevar
por el obvio magnetismo
de un par de clavos en la pared
o alguna escena de agua y de luz.
Yo me dedico a observar
todo aquello que rodea
y critico desde un poema hermético
aquello que nadie va a leer
Y a pesar de todo
a través de todos
mujeres siguen yendo
a los baños
a llorar.

Nací por una ventana, desde el centro del círculo pude ver el Mundo, quise tocarlo, acariciarlo, olerlo y amarlo, y salí por la ventana que da al Mundo. Desde entonces no dejé de nacer, y supe que todo está hecho de ventanas, ventanas que son fragmentos de cielos y ventanas que son velos al Sol. Que es así como hablan las personas -viendo a través de las cosas-, que es así como todo se dibuja -buscando ver más allá-;
Que todo lo que trasciende convive con las paredes manchadas de grasa de cocina, que entre los mosaicos hay uno que falta para dejarnos ver el Sol. Que cada amanecer es un nacimiento, y cada puesta de Sol una orquesta desvaneciéndose. Que el Viento entra para limpiar y despejar la vista a través de la Ventana que es puente desde el centro del círculo hacia el Mundo.

No voy a mentirte diciendo que no tenía nada de miedo. No voy a decirte que ni una palabra me puso triste.

Pero.

Hoy cuando pude levantarme vi que había Sol y me levanté más. Y cuando salí vi que había Viento y salí más. Y entonces me llené de Sol y de Viento y la velocidad era increíble, y no eran mis pies que caminaban ni era tierra lo que estaba pisando, porque no estaba pisando nada. Y entonces tus ojos y tus manos diciendo que todo va a estar bien, y fito y el pasto y un rayo de Sol cantando El Amor Después Del Amor. Y sí, es cierto que lagrimeé. Y es cierto que así fue como empecé a limpiarme; así fue como, una por una, despegué las plumas unas de otras dejando que silbe el viento entre mis alas. Y así fue como el Viento empezó a limpiarme y todo se hizo aún más liviano, y eran tus manos y eran tus ojos que eran, y seguían y siguen siendo tus manos y tus ojos, y es la certeza y el atardecer y jorgito componiendo el himno nuestro: Nada se pierde, todo se transforma.

Un edificio con ventanas
abiertas
a la hora en que el Sol
chamuya a la Luna
para que le comparta
-aunque sea-
una noche;
pero no.

Un edificio dorado
flotando
un disco viejo
el lago abajo:
iris universal
espejo
observándolo todo:
Dos edificios dorados.

Un edificio de cactus;
lleno de Sol.

http://www.youtube.com/watch?v=as1jZdEVYIQ

Siento que no puedo confiar del todo en vos.

Nueve puñales
(entre comillas)
nueve horas después
de la mitad de un sábado.
¿Dónde busco los soles
y las palabras
que cicatricen
lo desgarrado?
Que llenen de ánimo
al inerte
silbido del viento
entre mis plumas.
¿Dónde cavar un pozo
lo suficientemente profundo
para albergar para siempre
esta lágrima?
Con los finales puestos de moda
y la esperanza en pueblos lejanos
se hace difícil
sobrevivir.

Dudo que pueda tu sombra
opacarme la Luna,
no al menos a través del manotazo
que emerge de entre el patético
balanceo
interminable.
Tu color no se destaca,
ni es tu nombre protagonista.
Abre la música ambiente
-balada triste de trompeta-
y el desfile de payasos asesinos
desdibuja toda atmósfera pasada.
Es tiempo de las doblesletras,
de las lágrimas de risa
y del ridículo febril
como coraza ante el miedo.

He comprobado que existe la cadencia sonora -en conjunto con la armonía de luces que le corresponde- necesaria para bañar de azul toda la sala, los libros azules y azul el cielo afuera pero también adentro (donde el techo ya no es techo sino que de tan azul se ha vuelto cielo).

Tuve la suerte de poder distinguir entre toda esa bruma incierta un mar de tiempos, donde cada cosa toma la forma de lo temido.

He atinado a intentar -casi vanamente pero no en absoluto- mirar el Sol con no sólo los ojos sino todos los poros abiertos a través de las palmas de mis manos abiertas y abierto cada pelo de mi cuerpo abierto.

Sigo buscando, no sé si temblando, la forma en que sin influencia mía ese Sol vuelva azul a ese mar, sin que se cierre mi cuerpo o se apaguen las luces.

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¿Y si, acaso, fueran las luces las estrellas, y ese mar el miedo nuestro, que de negro se volviera azul al abrir al Sol nuestra piel?

-Pedro, ¿cómo estás? ¡Qué sorpresa! Parece mentira, tanto tiempo...vení, pasá, sentate. ¿Querés tomar algo?
-No, Jorge, gracias pero no.
-Pero...¡apenas podés mantenerte en pie!
-¿Vos te das una idea de lo que es ser una sombre enterrada tanto tiempo? Cuesta volver a caminar con semejante carga, un nombre no es cualquier cosa.

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Podrán repugnarme ciertas banderas
algunas canciones
y lenguajes.

Pero está el Sol
que estuvo siempre con todos
y siempre con todos estará.

¿Y qué hay de la Luna?

Ésa es la pregunta verdadera
la duda carnal
la esfera transparente que lo engloba todo.

¿Qué hay de su indulgente melancolía,
de su brillo inexplicable
y del halo que nos espeja?

Yo, que no soy más sólida que el agua,
¿qué podría refutar?
Si apenas puedo recordar las espinas
que tramaron mi piel,
si puedo menos que esbozar una sílaba
al lado de la torre de textos del mundo,
si soy sólamente la semilla
que lucha hasta la muerte
por nacer.

Por otro lado, son saltos a veces, los que te ponen en la disyuntiva entre el circo y la realidad, que no son necesariamente una contradicción, si hablamos de andar por la cuerda floja.

http://www.youtube.com/watch?v=CQ-u4eudlYo

Es el piano, ¡es el piano del minuto cuarenta el que me vuela la cabeza y los pies y hasta los peces sienten ganas de volar! Y es que bailar se parece tanto a la poesía - que es, claro, una forma de volar- que uno se pregunta si acaso no estamos hechos escencialmente de arte que nos dedicamos a descomponer en sutilezas.

http://www.youtube.com/watch?v=gbib_VEInuY

Hay un perro rengo pisoteando bolsas
y un recuerdo de ciprés
que me hablan del camino que queda
hacia el sentido mayor de la poesía.

Gente pequeña que trascurre
con su ropa de no tantos colores
la música que me atormenta
las tristezas y las nubes.

La línea del Sol se me acerca a los pies
-siempre hablando desde una perspectiva-
y está el calor
que me sube por su cuenta.

Hago una crítica al sistema
en boca de otros y con palmas
mientras una enredadera
se cierne sobre mí.

Veo a los vendedores de diarios cual palomas
invadiendo la ciudad con el mundo.
El Sol, cada vez más cercano,
y una nueva canción.

Bailemos, que el amor existe.

Están los derrumbes
está el Holocausto
está la memoria
y peor; el olvido.
Están las trincheras de la guerra santa,
los planes frustrados,
los muertos
sin nadie
que los extrañe.
Están los que llegan demasiado tarde
demasiado lejos
están las bombas
están las espinas
y el desencanto,
están los pájaros que no volarán
está el miedo a lo desconocido
está la intolerancia
y la hegemonía.
Están los que se sienten superiores
y está la guerra;
y sin embargo se siguen viendo las estrellas.

Haciendo de cuenta que la cuestión del control es controlable
que las redundancias se reducen a la sucesión de respiraciones
llegando al calamitoso punto
en que un pequeño movimiento basta
-incluso un batir de alas de mosca-
para desestructurar hasta el hastío
los cimientos mismos del equilibrio;
y me refiero al equilibrio primitivo, carnal, incontrolable
que al adjetivarse a sí mismo
se destruye.

¿Podría yo parir un poema grande?
Grande como la grandeza del amor
de la gente que me quiso,
como las ausencias
de los Desaparecidos
como la lágrima de espinas
que me atraviesa la médula
como las pinturas de aquellas capillas
como las iglesias cuando se queman,
como la música extranjera
y las fotos de los otros planetas.
Grande como un corazón
en la garganta,
como las muertes de las películas
como el futuro en la juventud
y el pasado en la vejez.
Como el velo negro de la Hermana
y la tormenta del último día
como la boca del subte de noche
o una guitarra hemorrágica
o la esquizofrenia
o acaso este Sol.

El día es tibio y sin Sol,
el día se sienta a morir,
y es que te extraño y ya ni el espejo
puede hablarme de vos.
Voy a llorarte como corresponde;
con lágrimas de papel
que me corten los ojos
sin dejar de mirarte
tratando de verte
cantando entre dientes
"ya no hay más que hacer"
explicándote que no,
que no es como vos creés
que me refiero
que se refiere
a que lo único
que podemos
hacer
es hacer
y entre el humo de durazno
de la nave más hermosa del mundo
salir al Sol
infinito
viaje por el Universo.

Cortocircuito

Después de ver la cuidad sin luz
me limito a la espera
de que todo vuelva
(y a la resignación previa
a que todo se va)

Un dolor en el pecho
puede ser cubierto de hojas dulces
pero
dos dolores en el pecho
necesitan un mundo entero.

El cielo, mientras tanto
está agotado:
no puede descansar.

Es preciso entonces,
el silencio más grande:
el tiempo del cielo.

Seré aire serás agua
construiremos una ciudad y un cielo
con la sinceridad de bandera.
Despegaremos al vuelo infinito
calmando las ansias
ansiando la calma.
Yo aprenderé la paciencia.

Puede pasar que
de tanto caminar en
puntas de pie,
olvides reconocer el sonido de tus pasos,
el tacto de la Tierra,
el calor
la lluvia y las piedras.

También puede pasar que aprendas
a volar
de tanto no parar
de acercarte
al cielo.

También puede pasar que ya
no te puedan ver
más no te alcancen
mientras menos
se escape
de tu campo de visión.

También que los colores pierdan nitidez,
o que el perfume se sienta más puro.

También que te cubras de luz grande
o que rías siempre solo.

No se trata de caminar o no
en puntas de pie,

se trata de no quedarse quieto.

Á.

Es difícil empujar al mundo
para que gire todos los días

Es difícil alimentar hora tras hora
la luz del Tiempo

Es difícil soplar tan fuerte
para que el mar se siga moviendo

Es difícil curar los campos
cuando ya dieron todo su trigo

Pero es difícil que una gaviota
baje las alas con la tormenta

Es difícil que una flor deje
de crecer sobre una piedra

Es por eso, Árbol,
que aunque sea difícil seguir creciendo,
más difícil es
que dejes de acercarte al Sol.

Bailando en el fuego se es fuego y muchos fuegos forman una hoguera.
La hoguera enciende los núcleos del mundo y los núcleos hacen al mundo girar.
El núcleo de tierra las hojas y el árbol y el verde que hace a la vida respirar.
El núcleo de agua el mar y la lluvia que calman la sed de las horas.
El núcleo de aire el viento el aliento de todo lo que aprende y ensañe a volar.
El núcleo de fuego la luz y el calor de todos los tiempos la aurora.
El baile hace al mundo girar.

Otra vez las paredes que se cierran
la amapola que se pudre
golondrina embalsamada.

La infinita lucha
entre los corazones y los cañones
las armas de fuego y el fuego de las almas.

Otra vez el humo
amenazando al Sol
y viceversa,

otra vez el pendular
de las gargantas
contra el filo de un final.

Otra vez la tormenta;
velando
aullidos de risa y disparos,

otra vez la tormenta
neutral
ocultándolo todo.

Otra vez otra vez.

Pude descolocarte y romper tus estructuras
invadirte los espacios, las canciones y los soles.

Pude descubrirte y mirarnos al espejo;
entregarte mis ojos para velarte en el sueño.

También pude construir una muralla de piedra
y defendernos del mundo que se nos interponía,

mas no pude evitar
que te hundieras.

Ahora, unas disculpas infértiles,
una palabra hueca y
un páramo desolado.

Punto de encuentro

Entrar a la casa
ver los animales
abrir las ventanas.

Sacar la ropa; entrar el Sol
hablar con las paredes; demolerlas
acariciar las hojas con los ojos

Sentir un escalofrío de sorpresa positiva
la certeza del amor
y de que existe el equilibrio.

El mundo tiene un problema de monotonía
una seria carencia de poetas
y dificultad para difundir la primavera
¿Y qué hay del éxtasis,
del énfasis?
¡Aprovechen los signos de exclamación!
Nadie va a negar las emociones
nadie las ideas primitivas
nadie el universo de los peces
Es necesario y es urgente
abusar del tiempo que queda.

Quizá el problema sea estar rodeada de hojas,
quizá sea más bien obra del otoño en general;
lo cierto es que te extraño como si fueran más los soles,
y las luces del pasillo, y tu silencio,
que es peor que el desamor.

¿Dónde está el asco?
¿Qué tormenta borró el sabor agrio de lo podrido,
de lo fétido y lo añejo?
¿Qué hay del azufre que chorreaba de las paredes?
¿Y las vertientes de las espumas?
¿Dónde se ha ido el color marrón?

¿Dónde las náuseas?
¿Dónde las causas?

¿Dónde vomité mis ganas de vomitar?

La idea persistente de
un mes acre
una sílaba astillada
ese Sol que no deja de brillar
y las paredes que vuelven a ser espejos
que ya no muerden

Y no se trata más que de una sucesión absurda
de la colisión perpetua
entre el cielo y los infiernos.

Quise abarcarlo todo
incluso me refiero a todo lo intangible
por dar un ejemplo menciono tus lágrimas la sangre y el tiempo
sin dejar de lado la Luna
todos los días la Luna
quise saltearme los mares ignorando los puentes azules
sin salpicarme acaso un poco las ropas de colores
por así decirlo trate de correr por el primer bosque que vi
no pude evitar el filo de los signos de interrogación
de alguna manera nos cubrí de ellos
como gotas de lluvia frías gruesas duras
y cuando se hizo más tarde
casi en el día de las estrellas
creí no tener nada por decir
pero recordé esas únicas raíces certezas
que son la razón de vivir y la lucha eterna
que puedo vomitar eternamente
que si hago silencio es sólo para respirar.

Corazón de metal

No te escondas
No vales nada de nada

No hay nada después del hambre
después del tiempo
después del amor.

Un dibujo mojado
es una promesa abismal

Una cámara helada
fotografía de la luz que se abrió

Un vientre vacío
caricatura de la esperanza

Dos edificios dorados;
uno se hunde otro se derrumba

Jaulas sincronizadas
para cerrarse para siempre

El mar que todo lo cubre
espejo que todo lo invierte.

Se ahoga el pájaro
y se asfixia el pez.

Acerca de la función

¿Qué es lo que define a las palabras?
¿Qué es lo que da fin a las palabras?
¿Qué hace que se atiborren como vómito en el papel?
¿Existe algo más abstracto que las palabras?
¿Y qué si alguien descifra su orden?
¿Y qué si alguien sabe leer los espacios?
(sólo los espacios, sin las palabras pegadas)
¿Para qué escribir, si alguien lee los espacios?
Nadie sabe leer los espacios.

Buenos Aires: Notas en viaje - Polaroids. 8

Patas de gallo prematuras
de la risa de la risa.

Del mismo color tu pelo tus ojos
tu hija.

Pecosita linda.

Buenos Aires: Notas en viaje - Polaroids. 7

Si vas a viajar a Buenos Aires
tené en cuenta
-no te olvides-
la inercia es la ley primera
y un hotel se llama "bésame".

Si vas a viajar a Buenos Aires,
no te olvides:
bésame.

Buenos Aires: Notas en ciudad - Polaroids. 6

Y en los museos la gente se balancea
la gente se balancea
en museos y escaleras
y sus zapatillas rechinan.

Y se camina por las calles
pateando basura y gente durmiendo
gente durmiendo en la basura
gente basura pateando gente.

Y pasan unos que no tienen plata
ni para llorar.

Buenos Aires: Notas en tren - Polaroids. 5

Interior. Ella sube, no tiene una remera escotada, es que es demasiado grande para ella. Eso de la nuca, no es un tatuaje sino una mancha del tiempo. Su gorra rosada no deja descubrir si su pelo está ahí o quedó en alguna otra parte. No está sola. Mastica con la boca muy abierta y tiene, junto a los labios, una "c" al revés, una luna, que fue una puñalada. Sus ojos tienen, según el Sol, entre veinticinco y cuarenta años.
Él tiene manos enormes y, junto a ella, todo él es mucho más grande. Le indica hacia dónde están yendo y la mira.

Afuera el cielo, el pasto, las piedras y las vías.

Ella se levanta la gorra, se rasca la cabeza. Los dos se frotan los años de los ojos y duermen abrazados.

Afuera, las vías del tren.

Buenos Aires: Notas en ciudad - Polaroids. 4

Todo se mueve todo gira sobre y bajo la tierra y hay caras maquilladas y hay caras dormidas y otras caras que están muertas o son las mismas. Las ropas se cambian de lugar y de color y con ellas los ruidos y los olores y de los pocos ojos abiertos que hay se escurren pegajosos los gritos que no llegaron a ser.

Buenos Aires: Notas en viaje - Polaroids. 3

Cuando amanece, la ruta es tan sólo el soporte del cielo con todos sus colores, contrastando y haciendo más pesados a los pinos. Cuando los camiones se despiertan son los corazones gigantes del mundo gris, girando sobre sus caminos y haciéndolos retumbar. Empiezan a vaciarse los hoteles y un par de parejas despeinadas haciendo dedo a las últimas estrellas son los primeros vestigios de sangre caliente. Cuando el cielo se vuelve homogéneo y ya no se aguanta el olor a café, los colores pasan a formar parte de la ruta; y son los autos y las ropas de la gente que pasa. El verde de los costados se vuelve más brillante, y aunque no se sabe si es esa su verdadera fuerza o sólo un efecto de la hora, todo alrededor parece de pronto invitar a respirar. De alguna manera, como alivio antes de una nueva noche de cemento.

Buenos Aires: Notas en viaje - Polaroids. 2

¿El Sol? El Sol toma distancia. Por temor, por respeto, aunque es el único capaz de desplazar a la noche, no se mueve de los horarios establecidos, porque es claro que sus manchas no son sino sombras que esperan el más mínimo descuido para expandirse hasta ahogarlo definitivamnete.

Buenos Aires: Notas en viaje - Polaroids. 1

La ruta de noche es la representación de la noche, la representación artificial porque la natural es el mar. Es lo inmenso, inabarcable, inconmensurable, impenetrable. Y a pesar de que no se ve mucha más gracia que algunos árboles, está que rebalsa de tan repleta. Y las luces pequeñas, lejanas, que interrumpen la negrura no más que para mantenernos despiertos. Y los carteles que de tan quietos parecen huir despavoridos del rocío helado de otro día más.

13-01

(pP)

No me gusta la cara que ponés cuando llorás
porque es una cara de asustado
y yo no puedo cuidarte

No puedo cuidarte.

Te debo desde hace tiempo este poema
y es en este tiempo lo único
que puedo darte.

¿Qué puedo darte?

Un poema demorado
y una esperanza curda
no salvan a nadie.

Náuseas

Salí a caminar y el Sol
no se atrevió a acompañarme
"está jodido allá afuera".

Caminé y escuché a los árboles
que caían de raíz
para el lado de la calle.

Vi venir las nubes inmensas
cubriéndolo todo
hasta no ver.

Me fusioné con el silencio profundo,
el único abrazo
posible.

Me senté con mi pecho a mirar
cómo empezaba todo
a derrumbarse.

Aberrantes.
Un sinfín de explicaciones sinsentido.
Detonantes.
En carmín las recompensas exclusivas.
Fluctuantes.
Ademán de trashumanas influencias.
Anhelantes.
Limitadas y sutiles convergencias

diagonales.

El agua brotando a borbotones
de las rejillas
de los pantanos
de los estómagos

La gente corriendo a tropezones
por las veredas
por los puentes
por los recuerdos

Las calles saltando de a pedazos
entre los autos
entre las casas
entre los cielos

Las cosas moviéndose a los saltos
Los grises
Los verdes
Las pieles

Ni recorrer el mundo,
ni romper un récord,
ni tampoco enseñar en una escuela.

Acá los héroes son todos los demás
y hasta la autocompasión
tiene más fuerza.

En los ciclos           de los días

   solares

   lunares

El                                                    La

árbol                                               flor

grande                                    magnolia

sabio                                          violeta

azul ftalo de                  los miles y miles

las mil y una                          de pétalos

noches                                 de historia

¿Qué podrían decirse?

Más que

el verde

el Sol

la luz

la vida

el amor

La poesía

¿Hay más?

Un                                       el verde

poema                                    el Sol

desaparece                              la luz 

cuando                                  la vida

se                                         el amor

quema                                la poesía

Cuando los días no son días de poemas,

los poemas se queman

Cuando un poema se quema, 

se muere

y es una hoguera centenaria.

Hoy,
cuando vuelvo a dudar
de todo lo recorrido
de la palabra dicha
y del silencio

Hoy,
cuando las hojas se callan
y se callan las aves
y se callan las luces
del camino

Hoy,
que vivo en el silencio
aunque todo desaparezca
aunque nadie mire fijo
o me empuje;

sigo.

Puedo amanecer
escuchando los cantos
al despertar:

pájaros
vecinos
flores
lluvia

Puedo atardecer
oliendo las casas
al caminar:

perfume de frutas
luces de navidad
empanadas de verdura
paredes recién pintadas

Pero nada pretende evitar
la tristeza
de las noches de los días tristes.

Un camino

puerta
ventana
puente

desde el centro mismo de

la tierra
la vida
la piel

hacia todos los confines de

el tiempo
la luz
las palabras.

De repente el cielo
se volvió color
en plena noche

Y la lluvia eran colores,
y era color el ruido
y sus reflejos.

Y era la noche nublada
y el viento que alzaba
las veredas

Y no se sabía si los truenos
eran del cielo
o eran del fuego

Y todos en las calles
y el anuncio de tormenta
y los colores.

Y sin embargo,
sigue siendo la Luna
la luz más hermosa del cielo.

Un sumario de lesiones internas
hemorragias constantes de edificios
ásperos
rígidos
cúmulos rectos de retóricas polutas

Un brutal precipicio inescrutable
garganta de la tierra
gárgaras de aire
negro
textura de babosa carcomida de humedad

Una caída evidente
el dolor
un empate
la ley de gravedad
el centro de la tierra y su causa-consecuencia.

Retrato desde los pliegues del remolino
la frente -sin poder mirarme a los ojos-
el mínimo fragmento que reflejo
de todo lo que siempre manifiesto:

La poesía
las sillas de la historia
las semillas del valle
los árboles sabios
(el verde, la vida y el amor)

Y escribir y retratar es entonces la poesía
(que tiene cuerpo de mujer)
y la poesía es una silla necesaria
para sentarse a escribir y retratar
y la silla de repente está en un valle
y a su alrededor las letras construyen el verde
y el valle se llena de buenas semillas
que construyen la sabiduría de los árboles
que retratan la vida y el amor,
o un verde fragmento de su manifiesto.

¿Dónde están tus pies, Amelia,
pateándome con tus pesadillas?

¿Dónde, Amelia, tus rodillas
sucias de barro y carcajadas?

¿Dónde está tu sexo, Amelia,
preguntándose qué le sucedía?

¿Dónde, Amelia, tu vientre,
la perfección circular de tu ombligo virgen?

Amelia, ¿dónde están tus pechos
con sus pezones incipientes?

Y la blancura de tu cuello, Amelia,
¿dónde está?

Amelia, ¿dónde están tus manos,
tus uñas diminutas y tus rodillas de poetisa?

Y el amparo de tus brazos, Amelia,
¿dónde está?

Amelia, tus hombros,
¿dónde su fuerza cada vez más grande?

Tu boca insistente, Amelia,
¿dónde?

Amelia, tu pelo
¿dónde su eterno manto descanso?

Tus ojos inconclusos, Amelia,
¿dónde?

¿Tu juventud restante, tus lápices, tus sábanas?
¿Tu ropa, tu fuego, tus amigos?

¡Tus ojos evidentes, Amelia!

¿Cómo me dicen que desapareciste
si estás conmigo todos los días?

Si te preparo la cena y te tiendo la cama,
si te veo.

Tus ojos inmortales.

¿Dónde, Amelia?

Y te escucho, de nuevo
cantando tu canción.

Me resumo al patetismo
de exigir mi descripción.

A observar la inevitable
                     imposible
                     insistente
                     invisible persecución
entre mi sombra y mi reflejo
tratando de ahorcarse mutuamente.

A repetir los giros
la pregunta que paraliza
las respuestas evidentes

¿Es real el tacto
cuando no se verbaliza?

¿Y qué hay de los poemas
tímidos
esdrújulos
que no llegan a ser?

¿A dónde van
a dónde
quedarán?

Una risa estática
en el jardín anémico
bajo la paz efímera
de una raquítica
enredadera

Un conjunto flácido
circulando errático
por los campos péndulos
entre equívocos
pastizales

La razón idílica
sus ideas escuálidas
de palabras esdrújulas
y sus histéricos
desenlaces.

¡Una risa patética!

Es correr
descalzos de culpas por toda la ciudad

Es mirar
corrientes agudas de penas haciéndose trizas

Es tocar
con fuerza los instrumentos de la memoria

Es saber
que los buenos días se construyen.

Ennumeración I

Hay un ciclo que modifica
todos los días la ambientación;
cambia de números las distancias
y gira alrededor de los mundos.

Hoy:
papeles de caramelos de colores cálidos
declaración carnal de un ciego ante el espejo
una mesa mal pintada desde el inicio
un rompecabezas inconcluso
y palabras
estas últimas derramándose desde las grietas
sin temor
a las paredes.

Todo es tan rítmico,

¡tan asequible!

es esa febril manera de escribir que tienes

acerca de lo concreto
y lo predecible

en torno a lo repetido
conmensurable

atado a lo definido
trazado regularmente

escrupulosamente medido
cuidadosamente situado

en esa inhumana tarea de olvidar.

Pasen y vean
la triste exposición
de los fenómenos
mostrando
su abandono

Sean bienvenidos
al paseo fantástico
del desprecio
a todo
lo sensible

Pónganse cómodos
que ya comienza
el espectáculo ruin
y los mejores puestos
les serán
arrebatados

¿Qué hay después de la borrachera?

¿Quién junta los vidrios,
la certeza de que todo
se rompe?

¿Qué importa?

Después de la noche,
después de todo,
hay un después

Hundido hasta las rodillas aún se puede respirar.

Un buen día puede empezar
con una buena mancha
de café

Yo no tengo cuerpo, no tengo forma
y si proyecto sombra
no es que tenga cuerpo
no es que tenga forma
es que lo negro que me inunda
se adhiere a los muros y los suelos
que me oprimen.

Yo no tengo forma, no tengo voz
y si canto bajito
no es que tenga voz
no es que queden canciones
es el eco que me queda en las entrañas
de las risas ajenas que tenía
y que lucha por salir para alejarse.

Yo no tengo voz, no tengo fin
y si digo sinfín
no es que tenga esperanza
no es que quede algo después
es la consciencia resignada
de que hay algo que nunca se acaba
de que no existe alivio.

Mi soledad empieza a la una de la mañana
cuando cierran los kioskos
y apagan los faroles
de ciertas calles
desiertas.

Mi soledad se define entre lo oscuro
cuando las sombras nacen
desde las grietas
silbando tangos
añejados.

Mi soledad es la última en salir
cuando todos los demás
están entrando
a descansar
de la luz.

Mi soledad no se detiene
y no se desgasta nunca
a veces simplemente
está esperando
para salir.

¿Sabés lo que tener a alguien abrazándote
y sentirte
sola?
¿Sabés lo que estar en en medio de una ronda de amigos
y sentirte
sola?
¿Sabés lo que vivir en una casa con tu familia original
y sentirte
sola?

No tener desaparecidos ni muertos en la espalda
y sentir el vacío
más inmenso

¿No?

Entonces, callate.

Noté que volviste
a notar
tu luz,

y sentí ganas de bailar.

Sentí un viento fuerte
que me despejaba
la cara

Una cascada
bañándome
la boca.

Miré un abismo cercano a mis pies
miré mis pies
y los toqué con mis manos
y me giré espiral sobre mi vientre
con fuerza
y por primera vez
no fui roca sino capullo
y el perfume que todavía tengo
me recuerda
que el paisaje siempre fue el mismo
y las cosas eternas
universos
infinidades
que no van a cambiar.

¿Cuál silencio eliges
representar
hoy?

El silencio de la ausencia
Negro, inmenso,
el silencio sin corazón
la palabra hueca
la bala,
el fondo
de la herida.

El silencio de lo limpio
Blanco, puro
el silencio sin prisa
la palabra innecesaria
la satisfacción,
el final
de la tarea.

El silencio de los ruidos
lleno, harto
el silencio sin salida
la palabra presa
el velo,
el fracaso
del lenguaje.

cerrar los poros los ojos los puños
cerrar de golpe cerrar las piernas cerrar los pies
los edificios
cambiar de color
las escaleras.
chocar las cabezas estrellarlas
fagocitar las estrellas
excomulgar a la falta de fe del derecho a vivir
y correr y dormir
que las alas de los edificios de desvíen
(descarrilen)
que se corra de lugar el Sol,
que las alturas
se hundan
en el mar
mañana día
lo pálido y sombrío
lo florido y lo difunto
conviviendo con las alas los edificios las cabezas
los puños los colores las estrellas
tras de sí.

Yo puedo cambiarme las ropas
y ser todas ellas
mujeres, hermosas
hacer una apuesta
por colores foráneos
y cambiarme la cara
el sexo, moneda.
Puedo volverme de otra década
puedo comprar un auto
y transfigurarlo también
a él
y no.
Nada cambiaría y es,
a la vez,
el cambio
la única
constante.

Un cuarto de la realidad se ha borrado.

La lluvia lo azotó con su ceguera
nublándolo de aire
que empañó todo alrededor.

La fuerte, intransigente ventolera
irrumpió empecinada
desintegrando las canciones.

Y no es que no te extrañe, corazón
pero no puedo oírte ya,
no puedo verte

Un cuarto de la realidad,
un cuarto tuyo,
se ha borrado

La parte que nunca ví,
que nunca oí
ni conoceré.

El Sol,
cada vez más alto.
El Cielo,
cada vez más chico.
El Mundo,
lleno de marchas a favor de nada.

¡Todo está tan sucio, corazón!

Las estatuas corroídas,
las palomas muertas
la palpable soledad de los museos.

No tengo un perro que pueda pasear
no sé escribir canciones
y me como las uñas.

y el Cielo, amor, sigue cayendo
y el Amor, cielo, sigue insistiendo

Estas piernas (que te gustan, que tan blancas)
Estas manos (que viven y sueñan en mi boca,
                           que se caen a pedazos)
Estos ojos (que se agrandan con el tiempo)

Van en contra de todo

mi otro costado.

Vos,
tenés que saber que sólo espero
cuando sé que vas a venir.

Yo,
tengo que admitir que,
en el fondo

te espero
todo
el tiempo.

Despacho las coreografías de los mudos
y los jugos de las carnes
cuando sube la marea.

Desprecio las muecas y los ronquidos
lo níveo de las huellas
cuando el alba se enaltece.

-

Dejo de lado las alas de paloma
el papel de colibrí
y el sudor desvanecido de las montañas.

La soledad del boceto de verano
la contradicción de los colores fríos
los pelajes
chimenea
mazo de cartas
dejo de lado
las manos estilizadas
de la gente que no existe.

Desprecio, despacho y defino
el límite de la serpiente

y el sonido como tal.

Yo no quiero

que golpees

una puerta

(ni mi cara)

-

quiero irme

y sentir

que si el Sol sigue saliendo

es para verme

(y no al revés)

Prendete un cigarrillo,
dale, que me ahogo
de tanto respirar.

Dale, dale al whisky
volcalo sobre mi ropa
que me traigo seca hoy.


Si Ella toca la puerta,
no le abras;
no la dejes entrar

que si desaparecemos
sea por obra de los besos negros
y no de la muerte.

Viejo

Apaguemos los gritos de todo lo que es nulo
todo lo que simplemente
solamente
siempre
permanece.

Hombre sobrio y cuerdo
¿Quién te crees para estar
tirado al pie de mi portal?

No, melancolía
ni aunque tengas una calle con tu nombre
no hay puertas.

Perro sucio y abandonado,
¿Qué será de ti en las inmensidades
del océano que elijas?

Moscas de la sopa,
julios desiguales,
dejen de correr los mediodías, que los vasos

de tan vacíos
al revés
se ven repletos.

¿Qué dicen de mí?

Porque querer, yo quiero.

Ser una chica ambigua.

Silenciosa,
porvenir de la casa
en donde se grita.

"Pidiendo para entrar
y en el apuro está lloviendo"

Yo sé que está esperando;
veo sus piernas,
su reflejo,
quizás esos de ahí sean sus labios.

Y ya no sé qué idioma
es el que hablan
alrededor,

y ya no sé realmente
en qué país
quiero estar

Pero no me siento bien

y sé que soy feliz.

(¿Hacia dónde se fue el viento?)

Completa y
voluntariamente
sola.

(y también debería acotar un irónico "gracias"

a la gente que amo

por no necesitarme)

-¿Qué te pasa?

-Nada, ¿por?

-Estás triste

-No...quisiera saber qué pensás.

Sabés, como dije, sigo prefiriendo el verde
y siguen los gatos, y sigue la lógica
y ahora hay un delineador.
Y sigue Charly, y sigue Fito,
y Juan Carlos y Luis Alberto.
Y están Jorge, Lisandro y Kevin,
y una guitarra que ahora va en serio.
Ese nombre sigue siendo repetido,
las palabras manoseadas,
gente que refleja y que no vas a conocer.
Los helados, el teatro y el cine
aumentaron
las vueltas al Sol,
vino el tiempo,
cada vez más rápido,
a darnos
un
respiro.

Gracias.

Esa noche,
del otro día,
me hizo bien pasarla con vos.

Que estrangularas mis miedos,
las imágenes de terror,
que me ahogases el llanto.

Que me obligases a dormir
a creer
y a vivir.

Yo te sigo
diciendo gracias frescas,
con todo lo que eso significa.

Ya no hay más que hacer.
Ustedes dirán.
(todos los demás)

Si quisiera suicidarme
me comería las uñas
hasta desaparecer.

Si quisiera quedarme ciega
olería las flores, por más dudoso que suene,
hasta pegarme todos los ojos.

Si quisiera enmudecer
callaría todas las muertes, las aplastaría de silencio
hasta sobrevivirlas.

Sí, quiero.

A pesar de todo,
señoras y señores,
el único gran interrogante es:

¿Por qué
no se me permite
desaparecer?

Yo quiero ser amapola
y cantar a los colores
con mis colores,
nacer vivir morir en el verde,
protagonizar un poema
e ilustrarlo.
Decorar una sonrisa,
un cuaderno,
un sueño.

Todo eso como amapola.

Yo quiero que mis manos
no sean manos, sean hojas
no filosas, no.

Yo quiero vivir del Sol.

Yo quiero ser amapola,
quisiera ser sólamente amapola,
y no estos cuchillos.

-Esta...esta es tu mano.

-Sí, ya sé.

(y navegar, y navegar, y navegar)

Todos serán más hermosos
harán las cosas mejores que yo.
Se destacarán en sus actividades,
serán constantes
y perseverantes.
Probablemente, también
sientan más profundo.

¿yo?
yo soy un cuerpo manchado
que se sale con el agua.

Con estas manos horribles,
este amor enfermo,

y todo lo que no crece (y tiene que crecer)
y todo lo que crece (y no tiene que hacerlo)

¿qué?

Las veces que callaste;
maderas secas, colores fríos
las uñas y el pelo que ya no crecerán
el señor en la calle
tu nombre y tu apellido.

Las vueltas de las agujas,
los giros de la Tierra
en torno a un Sol negro,
el sol negro,
la oscuridad.

Podés convertirte en todo lo que pesa;
en las noches sin luz,
en la ausencia de tu hermano
su nombre y tu apellido,
el vacío que te llena.
Podés elegir callarte.


(a los testigos silentes)

Que mejor no al conocimiento,
que las bicicletas
dejaron de ser inofensivas.

Que el sueño borracho,
la intolerancia,
la satisfactoria soledad.

Un ojo del tamaño de una
pestaña
girando sobre su propio eje
en el agua.

A mí me gusta recolectar gente
mostrarles un color
y un espejo de sus alas.

Supe que quienes se transformaron
en espejos
perdieron su reflejo.

Quien no tiene reflejo,
no es más que su propia
negación

y la próxima
víctima
de las langostas.

los gatos, la cerámica

las mujeres perturbadas

el resaltador sobre las fechas de octubre.



Hoy,
los movimientos suaves de sus manos,
la expresión apacible de los viejos
las lenguas tobas.
Sus dedos gráciles al peinarse,
cuando come,
lavando la ropa.

Ella,
riega sus cactus
y habla
con silencio.

Él,
esquiva las cosas tiradas en el cuarto;
entre ellas,
su mujer.

Después,
la estación,
los horarios
y el espacio entre los dos.

Ámbar Violeta

Rayos de sol a la hora del Sol
ella estaba en cualquiera, cualquier estación
esperando una fatalidad o un llamado del cielo.

Siente un mareo de baja presión,
por lo menos le queda ese poco de humor
¿Para qué? Si uno pasa buscando y perdiendo certezas.

Sólo cuando se va, sólo cuando no está en esto, amor
le hace bien meterse en su laberinto carroussel.

Nada está aquí ni mejor ni peor,
solamente sus ojos cambian de color:
a una hora del día se tiñen de un ámbar violeta.

Nadie lo sabe ni nadie la vio
ahora tiene un gran cuerno bajo el corazón
y se escapa de todos los hombres que quieren tenerla.

Sólo cuando se va, sólo cuando no está en esto, amor
le hace bien meterse en su laberinto carroussel.

.Fito Páez.

Podrán hacer películas conmovedoras
sobre unos locos aprendiendo
a trabajar como cuerdos.

Podrán hacer canciones inolvidables
sobre el desgaste de estar echando
margaritas a los cerdos.

Podrán hacer novelas espeluznantes
sobre gente que está editando
las memorias de los muertos.

Pero nunca encontrarán la forma de representar
el paso del tiempo

siendo fieles a las hojas de cuchillos que se sienten
al ver que las alas

no se regeneran.

Hasta muerta eras tan hermosa.
(el rojo siempre te quedó bien)

Todo tan triste, tan solo, tan quieto.
¿Cómo decirlo sin volver a las frases hechas,
sin redundar(me)?
¿Cómo escapar de los viejos recursos?
Es la tristeza perenne, eterna,
inherente a todos los seres humanos.
La que el tiempo afila
haciendo que corte
cada vez más.
¿Cómo escribir sin convocar a la tristeza?
¿Cómo explicarla, (si se repite)
sin redundar?
Yo que no sé comparaciones
ni analogías.
Yo que escribo
para moverme
y no ser tan piedra.
¿Cómo me nombro,
y a la tristeza,
sin redundar?

¿A dónde vamos
cuando el mundo se come

todo lo que
nos hacía
respirar?

Veintinueveveintidós

Son esas noches que pasan
sin luces,

las cosas eternas

(las putas pastillas)

Tu cuerpo,
que ahora conozco, tu vida

que ya no es mi vida, tus días,

que siguen pasando,

sin que se me mueva un pelo

(y a vos tampoco).

Tránsito

De a poco,
se me irá agravando la voz;
cambiaré mi lenguaje.

Se acentuarán mis arrugas
y mis manchas,
endureceré mi piel.

Todo lo níveo irá añejándose
sin perder el verde,
virando hacia el marrón.

Mi boca será más fina,
mis labios, de tan secos,
acabarán por desaparecer.

Tal vez, mis ojos estén más tristes,
pero seré más fuerte
y resistente a los golpes.

El peso de los mundos seguirá creciendo
hasta obligarme,
poco a poco,
a desplazarme a la rastra.

Sabré cada vez más.
Lo aprenderé todo,
menos a olvidar.

Se agudizarán mi oído y mi visión,
y mi capacidad de espera
será casi tan longeva como yo.

Seré presa de mi propia paciencia,
habré disminuido en tamaño
y velocidad.

Y cuando todos estén muertos
y haya sobrevivido a mi generación;

cuando ya ni la lluvia
penetre mi corteza,

la esencia migrará de cuerpo
y, parte del yuyo,
seré la tortuga que nací:
destinada a permanecer.

Viernes otra vez. (Sólo en Sol Mayor)

Que la pared descascarada,
que el as de corazones,
que los peces de colores.

Referencias sutiles,
siempre conscientes.

Todo para lo que nunca
nos alcanza.

Y,
en el núcleo de todo,
la excepción a la regla.

¿Qué somos, sino
los planetas lindantes
a los muros?

-Dale, ¡pedí un deseo, andre!

-Mmh...¡listo!

-¿Qué pediste?

-Que toda la gente, no exista más.

-...

-Igual ya te lo dije, ahora no se me va a cumplir.

Estoy siguiendo a dos perros de la calle
que ya nadie reconoce.

A pesar del Sol, son lo único que veo:
ellos, y un poste que
(como todo)
cuanto más grande su luz,
más densa la sombra.

Estoy siguiendo a dos perros de la calle,
los sigo; no los puedo acompañar.

A pesar del Sol,
son lo único que tengo.

Estoy siguiendo a la Luna
que parece sonreír,
pero no,
está al revés en realidad.

Ya no sigo.
¡Está bien cambiar de prioridades!
Eso, y todas las concesiones.

Sigo.
No acompaño
(ya no puedo)
No pueden
acompañarme
(yo ya no estoy aquí).

Al futuro.

Al inconsciente,
externo.

A lo que es demasiado duro,
a lo que no tiene cuerpo.

A los autobuses
y otras palabras.

¿Miedo al miedo?

No puedo explicarte,
son esas crisis por las que ustedes
no pasan.

Esa urgencia de sudor ajeno
olor a pecho,
gusto a piel en la lengua
lengua en la piel.

¿Cómo fluir sin los colores que amo?



(Que no sé qué hacer con el hambre,
eso).

Los días más cortos del año

Mi vida no es mía, mi vida.
Nunca lo fue,
nunca lo será.

Mi vida es de las calles que no conocí de noche,
de mis viejos,
de los días tristes de julio.

De los barcos en los que me gustaría haber nacido,
de los años en que me agujereé la piel.

Mi vida se perdió en los anaqueles de los libros de la lista,
que quedaron sin leer
y van a seguir así.

En las alas oxidadas de los ángeles que rechazo,
en las venas abiertas en el sueño,
en el humo que me asfixia
sin permitirme fumar.

Viernes catorce.

Hay veces en que no es olvido alguno,
no son las caras ausentes ni las palabras corroídas
de un par de cartas de café.

Hay días en que no una casa vieja,
ni un amuleto perdido, ni siquiera el miedo
a no saber volver.

Ninguna de todas las cosas vacías y huecas de siempre.

Ningún complemento anexo al desgaste natural del tiempo.

Se trata del desencanto de la vida por la vida,
del rechazo universal al universo.

Es entonces cuando mi nombre deja de ser mío
y mi pena ya no es mi pena
sino las de todos los mundos.

"

¡Vos no sos triste!

Vos no sos triste, no sos triste.

Vos hacés música todo el tiempo,

¿Qué más maravilloso puede encontrarse en una persona?

Que vibres, vibres, vibres todo el tiempo.

"

No es que cante todos los días
la misma milonga,
no.
Lo que se repite es la pena
uno la trata de gritar,
y suena todos los días la misma.

-

¡Hasta le compraste un chocolate
y ni así fue capaz
de darte un beso como la gente!

(¿un consuelo estúpido?
ni a vos,
ni a nadie.)

-

"Los puñales
por la espalda,
tan profundos"

duelen,
hacen mal.

(¿escuchaste eso de la relación costo-beneficio?)

-

Es cierto
que los días que son tristes,
tienen que terminar tristes.

Es cierto que soy una persona triste.

-

Y la pena, da pena.

Volvían la tormenta y la ceguera

Te escribo ahora
desde estas letras que no son tuyas
desde este lado que nunca viste
demasiado lejos,
demasiado tarde.

Te miro a gritos,
te lloro un poco todas las noches,
y agazapada en mi cobardía
le aúllo al viento esta pena mía.

Si ya un abrazo, una risa tuya,
son como vos;
tan inalcanzable.

[si vos,
que nunca vas a ver esto,
te estabas yendo ya,
mucho antes
de saberlo]

Veintinueve del ocho III (fin septiembre uno)

Que se conmuevan
los caracoles
los huracanes.

Que se recorten
los guerrilleros
y las caléndulas.

La monogamia,
fotografía,
las avenidas y los punzones.

Que todos los ríos
y cataratas
besen la tierra,
pero mañana.

Que hoy se comploten todos
para una puesta en escena
tradicional:

que el cielo haga lo suyo
con las gaviotas,

y la tierra,
con el silencio.

Que la lluvia
y las mujeres
desfallezcan.

Veintinueve del ocho II

Hay que cortarse las alas
para aprender a volar
y nada de eso para ser libre.

pisar
pisar
pisar
y aplastarlo todo
construir ruinas
que nazca la muerte
y nos obligue
a permanecer.

Veintinueve del ocho I

Demos vuelta un avión
que las palomas
y los pingüinos
esperan la mañana
y estamos tapando el Sol.

Cerrar todas las avenidas
sin dejas
sin sentir
una sola
coincidencia.

Fotografía vespertina o Retrato de pareja junto al lago

Somos jóvenes y hermosos
y tenemos un perro dorado
que hace caca sin olor.
(¡y no muerde!)

Nos cuidamos el pelo
y salimos a hacer ejercicio
y disfrutar del aire libre.

Tenemos un auto
que compramos hace poco;
es un modelo nuevo,
pero no demasiado vistoso.

Lo compramos con nuestros ahorros,
guardando un poquito por mes.
-no nos gusta sacar créditos-

Estamos pensando en tener un hijo.

Sólo algunas veces,
dejamos aparte la modestia y nos decimos
que nosotros sí que sabemos disfrutar de la vida,
no como esos tontos
tan sensibles
y tan cursis
que se pasan la vida renegando
de lo penoso
e irreversible
de su absurda situación.

Dicen que la tormenta dice

La tormenta viene a hablar de soledad:
a decirnos que todos,
siempre,
estamos solos;
que la única cura,
la buena,
es juntar soledades,
compartirlas.

La tormenta viene a pedirnos que no tengamos miedo;
y que bajemos,
si podemos,
la velocidad un poco,
porque le damos miedo a sus truenos.

La tormenta viene a explicarnos que sus gotas son rocío;
que se acumula los días
en que amanece muy temprano
y no alcanza a llegar al suelo.

La tormenta es una musa, dicen;
y ella aclara
que no genera penas;
sino que hace despertar a las más profundas,
para poder
evaporarlas.

Y una cosa más, que cuenta la tormenta;
es que ella está todos los días,
pero no siempre
la vemos.

¡No!

No dejes de quererme

Hay

cien

pájaros

afuera

http://www.youtube.com/watch?v=V7XO-IsWmr4

Inconcluso IV

No es que conocer tu lado perturbado
me ayude demasiado.

Si el silencio puede ser
el peor
puñal

Si todos insistimos violentamente
en que hacemos
todo mal.

Yo
soy

los otros.

Para no verme más.

¿Por qué diré que me escondo, si nadie me quiere ver?
¿Será que no me preciso,
y de paso me aviso,
para ya no correr?

Me fui pateando las piedras, con ganas de molestar
y no encontré ni un segundo
para explicarle al mundo
que lo quiero matar.

Y mi cabeza se me enfrenta en una noche de sólo pensar,
y la alegría se me escapa, y la agonía vuelve a dominar.
El corazón de algún sufrido me acompaña hasta la terminal
y me iré,
para no verme más.

Estoy buscando refugio en manos de una pared
que ni siquiera me escucha y yo,
fingiendo mi lucha,
engañándome otra vez.

Ya nada aquí me divierte, como solía ocurrir,
voy persiguiendo mi risa,
ella se fuga deprisa,
burlándose de mí.

Inconcluso III

Yo no tengo
demasiado que me guste
ni un ladrón de orquídeas
ni Venecia sin tí.

(yo no quiero)

Inconcluso II (17/07)

Mientras tanto
la gente gana concursos
la gente abraza por lástima
un perro busca desesperadamente
el calor de una pierna
que lo ampare
(el público se-ríe)

Inconcluso I

Que se me sale la piel
que estoy comiéndome la piel
que me duele todo lo que no hice
lo que no dije
que se me terminan
que termino
las oportunidades.
Que tengo una ciudad en la espalda
un país a la espalda
un mundo
dándome la espalda.

La inabarcable
que,
de tan terca en su tristeza
nadie puede
contenerla.
(no lo permite)

La de tan fuera del mundo
que,
de tan extranjera ya extraña,
nadie puede
encontrarla.
(nadie busca)


¿Y entonces?

Serán tus anteojos negros
que te protegen del Sol
y de la hermosura
de la tenue línea
de los perros que duermen en la calle.

Será tu reloj de marca
que te asegura la puntualidad
el que te impide
la memoria
de llegar a tiempo al atardecer.

Atate el abrigo sobre los hombros
no vaya a ser que se vuele,
no vaya a ser que vueles.

El día en que el verde deje de ser verde
la noche en que la Luna no asome siquiera
una ración mínima de su nívea
moraleja,

Cuando no haya una cigarra cantora
ni colibríes verdevioletas,
cuando ni culebras venenosas trepando
por las paredes,

Si ya no existiera en la Tierra un espiral,
un caracol, una cornisa,
no quedaran tampoco labios, ni ojos,
no haya señal alguna de Sol
o de Mar;


habremos
muerto.

En mi dulce familia feliz
comemos queso sin grasa,
cruzamos la zanja por ese puentecito
porque si saltamos podemos hacernos mal las rodillas
de familia tipo.

En mi sonriente familia esquematizada
tenemos sólidos empleos
y asistencia regular y buenas calificaciones
en las instituciones de nuestra educación,
y tenemos méritos a nuestra clase media.

Es mi amable familia modelo
la de los cachetes tan tiernos tan tiernos,
y no tenemos problemas
porque no los nombramos.
Por suerte, esas cosas no nos pasan a nosotros.

Debe ser por el queso,
las publicidades no mienten,
así de contentos estamos,
siempre.

Corazón de Barco

¿Quién pudiera escribir la canción?

De la golondrina siendo cuervo
deseando ser nube
fundiéndose

en el ruido de los autos
en la punta de la iglesia
en el rosado del atardecer que le gustó

al argentino
que estudió en Inglaterra
y pintó en la España que lo parió

al Joaquín que todo lo sabe
a todos los que, a su sombra,
imitan sus portales y sus falsos adoquines y,

de la misma manera,

todo lo abandonan.

pienso que uno
crece y crecen
también sus miedos,
en tamaño y cantidad.
tiene más errores
en su historial,
más historias tristes,
más muertes,
más de todo eso
que no quiso nunca pasar.

¿Cómo escapo a la desgracia
de encontrar
puntos débiles?

¿A dónde ir?
Cuando discrepo de mis principios,
si desconfío de mis creencias.

Todo tenía que volverse un pozo negro
donde lo único infinito
son las cosas que se mueren.

Un sorbo de distracción
-No hay más, no hay más-
Atención en la dispersión
¿A dónde vamos cuando el mundo
se come todo
lo que nos hace
respirar,
lo que nos nace
al caminar?

¿A dónde ir cuando no hay a quién?
Cuando afuera solamente
bestias
sombras
gris.
Luces que marcan tu llegada
a otros seres,
tantos seres que no son igual a mí,
lejos, muy lejos.

No hay sillas
en un camino
que no existe.

¿Cómo fluir si los colores que amo
son ahora
mis peores
enemigos?

Ventanas sólo miran hacia afuera

:Estar:
sólo un verbo que no me corresponde

:Pertenecer:
el simple deseo de todo lo demás

:Ser:
apenas lo único ahora

Visión

- http://www.youtube.com/watch?v=XFkzRNyygfk&ob=av3n

- ...

- ¿Por qué seguís sonriendo? No está bien.

- ...

- Algún día vas a entender lo estúpida que estás siendo.

- Lo único que tenés de raro, es tu lenguaje. A lo que vos llamás "estupidez", yo le digo "esperanza".

Hoy: una pena
una tristeza
una lágrima.

Un conjunto de palabras trilladas;
el mismo de siempre.

¿Cómo te digo?
sin repetir,
sin reflejar.

Lo confieso,
no siempre siento
la felicidad que te escribo,

ni la paz
que transmito
sin poseer.

Otra vez,
lo mismo de siempre.

A esta altura,
¿Qué valor puede tener?



Vos también estás un poco triste.
-Yo me estoy
cayendo
a pedazos.-

Paul y John
me cantan una canción
en la que acentúan demasiado
el principio de cada frase.

Yo aprendí una vez
que el mar no es azul, sino transparente;
y que su color es producto
del reflejo del cielo.

Así,
deja de ser necesario
mirar hacia arriba.

Hoy la calle quiso dejar de ser agua
y miró al cielo en un momento en que ningún motor se lo impidió
por aplastamiento,
y reflejó el cielo,
y se volvió cemento.

Un perro negro apoya su pata de barro
sobre mi pantalón blanco,
ávido de caricias.
Las recibe, se va, dejando su huella.

Hay adefesios en la ciudad
un cadáver.
Una bandeja de pan dulce
un balcón emparchado,
tan feo.

Hay una mina que dice que
todo vuelve a la normalidad
mientras le tocan el culo.

Hay voces a mi espalda,
a mis lados:
hay ruidos.

-No cantes esa música de mierda-

Yo me siento
(a escribir)
mal.
Pueden echarme
o abrazarme.

Yo sólo escribo lo que veo.

(y la gente, que habla de poesía)

Todavía hoy
que ya todo es viento,
sigue latiendo a veces
un contrabajo, con voz de sótano
y los segundos se suceden tan lentos
-tan viscosos-
que alcanzan a decirte en cada golpe
lo anacrónico que fuiste.

Después de todo el tiempo
que pasó.

Anacrónico.
Anacrónico.
Anacrónico.

Y así,
hacia lo oscuro,
hasta el fondo
las agujas
caen.
(por su propio peso)

Una trenza sola,
un vincha
una pena

para caminar.

Podemos hacernos un cigarrillo de durazno
podemos asustar al viento
puede darnos vergüenza nuestra voz.

Podemos hablar de la gente,
de los amores y los odios,
de que a veces es mejor no hablar.

Puedo temblar todo el tiempo
puedo ahogarme con el humo,
puedo no verte a los ojos.

Podés darme el verde abrigo sin que te lo pida,
podés preguntarme por mis medicinas,
podés abrazarme para que no pueda verte.

Podemos pintar una tarde descanso,
aunque el Sol no quiera correrse de tan pesado que es,
aunque el viento nos enfríe los dedos.

Tendrías que verme ahora,
con mi delineador azul y mi pelo largo, suelto,
pasando los hombros.
(sigo con la idea de raparme)

Pensarías que no soy la misma:
tengo dos perforaciones nuevas en la oreja
que, sin embargo, están sangrando.
(sigo arrancándome las cascaritas)

Dirías que me ves bien,
dirías que estás bien
-no sabría si mentís-.
(sigo preocupándome por vos)

Mirarías como al principio
todo sería verde alrededor
y adentro nuestro.
(sigo prefiriendo ese color)

Sonreirías con lástima propia,
me golpearías con tu despedida monosilábica.
Ya ves, no es que haya cambiado todo.
(sigo queriendo-te-)

Vacia.miento de es.tan.que.s.

Me siento incapaz
hoy
de iluminar.

La nube tuya,
esta vez,
se me impregnó.

¿Y dónde vamos
cuando el mundo
se come lo que nos hace respirar?

¿Y cómo navegar
si el río estanca,
y queda sólo desecho?

Me siento incapaz,
hoy,
de señalar
de ver color,
ilusionar,
o desviar la visión

al lado no oscuro de la Luna,

al costado no solo y deshecho.

Sólo tres, tres, tres.
Eran tres lágrimas:
Tres.

Versos ajenos-ajados

¿Cómo te grito, sin aturdirte,
que el lenguaje silencioso me está ahogando?

A tí, que tanto estás del otro lado,
que te confundo conmigo.

¿Cómo te explico, sin preocuparte,
que trepan pozos negros desde mi pecho?

Que me abandona un momento el aire
y la luz; que todo es negro.

¿Cómo te lloro, sin enfermarte,
que los días son más cortos que las noches?

Que entre diecinueve y quinientas la diferencia
es la nula eternidad.

Yo no quiero volver
al día por el día,
al sin vos conmigo.
(yo no quiero contigo ni sin ti)

Yo no quiero volver
con la frente marchita
al exceso de sufrimiento
exceso de noche y de silencio.

Yo quiero decir
acerca del agua,
acerca del azul creado por los ojos,
acerca del barco que partió del mundo,

que no es que no te esté necesitando.

¿Quién me contiene ahora,
que camino perdiendo pedazos?

Bajofondos ciudadanos

Me arden los ojos, tomé la pastilla, me tiemblan las manos:
lo mismo de siempre.

Me vienen a la mente las frases remotas
de otra ausencia, otra sombra, otro dolor,
que en lugar de descargarse en esta piedra,
juntan polvo en algún sótano,
en algún viejo cajón.

Y quisiera nuevamente creer en las ventanas
y que esas hojas no son tan sólo de decoración
-no creas que no-
pero ya no creo en las palabras de la tierra,
ni en el azul como astro dominante,
ya  no creo en la armonía de las aves,
ni en El Jardín de las Máquinas Parlantes.

Así que ahora no me llames ni me insistas
para salir
esta noche.
Por favor, ya no preguntes
qué me pasa
o cómo estoy.
Simplemente, no me digas dónde voy,
ya no intentes ayudar,
ya no trates de ser yo
-déjennos morir en paz-.

Hoy estoy triste.
Yo no sé qué pasará mañana.
Mientras tantos hombres alegres
yo quizá
logre apenas
sonreir.

Valentía de jueves (inhalo)

El gris la angustia el hilo conductor la empatía la impotencia dióxido de carbono jodido sol de edificios estacionamientos hospitales las bocinas y sus ecos a mil cuadras vibra el piso a cada zancada por el peso de su sombra y los gritos coagulados en las venas arena piedra frío hierro precipicio espinas árbol seco cáscaras pesadas que se quiebran que se caen cuerpos huecos sinsabor agujas en los oídos puntas de lanza en los intestinos pies de cemento piel seca estremecimiento. Nadie se tiene que morir.

Valentía de jueves (exhalo)

-Hay gente que se tenía que morir, y se murió,
hay gente que no tenía que morirse, y se murió igual.
-Y hay otros que quieren morirse y no se mueren.

No sé quién la empujó
-si Oliverio, si Alejandra, si Julio, si Joaquín o vos-
cierto es que cuando miré hacia abajo
estaba pensando
redactando
y esperando
a que una lágrima
acabara
de
escurrir.

Será una mano la que determine (cuando suba la marea, la sangre, la Luna llena) será una mano la que determine hacia dónde se dirigen las ciudades y los soles.

reVer

Espejito, espejito:
¿Quién es ese, el niño bonito?
El que juega a la ruleta con sus penas
cada noche,
el que no cambia su corteza, a pesar
de los reproches.
-¡que no
quieren
serlo!-
Espejito, demente:
¿Es o no es accidente?
Si cuando miro mis ojos veo los suyos
en los míos,
si con todas sus palabras me sorprendo
y me sonrío.
Espejito mentiroso,
no quisiera que me hables
de finales
Espejito caprichoso,
no menciones más
tus disyuntivas.
Barco a la deriva.

Boludeame, Vos también

Las putas pastillas. El colectivo que no avanza. Las tres cuadras oscuras, mis tres calles vacías. Otro jueves que no arde, esta tarde sin pasado mañana.
Escenografía infame de la eternidad que se derrumba.
Diálogo repetido por espejos absurdos espejos.
-Yo no quiero contigo ni sin ti (perdona si me ves lagrimear)-
El chico observa al infinito, con su mirada triste.
La muchacha mira al mismo lugar, con sus ojos de papel.
Tragicomedia como tantas otras, una más entre las piedras azulesverdes que se chocan cuando caen en picada. Apta para todo público.

Volviendo a casa

Vi a una mujer que esperaba,
confié en dos personas
e hice bien.

Tuve calor,
sueño
hambre.

Crucé a alguien
cruzamos palabras
volví a volver.

Me dí cuenta de que
no
puedo
escribir
si no podés.

Y pensé en que a nadie le gusta tanto Sabina.

Blues en Fa menor (Dicen que es más triste)

¿Quién quisiera cantar un blues?

Suena el garfio del capitán, ya herrumbroso,
sobre las teclas de un piano azul
los despojos
de un caballero oxidado
de un príncipe del color
equivocado.

Y es el azufre el olor que se impregna
en la noche de las narices frías.
Donde no se sabe si son las nubes
o las culpas
lo que ennegrecen el aire.

Disney está congelado.
En este incendio,
¿Quién quisiera cantar el blues de los desdichados?