Todavía hoy
que ya todo es viento,
sigue latiendo a veces
un contrabajo, con voz de sótano
y los segundos se suceden tan lentos
-tan viscosos-
que alcanzan a decirte en cada golpe
lo anacrónico que fuiste.

Después de todo el tiempo
que pasó.

Anacrónico.
Anacrónico.
Anacrónico.

Y así,
hacia lo oscuro,
hasta el fondo
las agujas
caen.
(por su propio peso)