Quise abarcarlo todo
incluso me refiero a todo lo intangible
por dar un ejemplo menciono tus lágrimas la sangre y el tiempo
sin dejar de lado la Luna
todos los días la Luna
quise saltearme los mares ignorando los puentes azules
sin salpicarme acaso un poco las ropas de colores
por así decirlo trate de correr por el primer bosque que vi
no pude evitar el filo de los signos de interrogación
de alguna manera nos cubrí de ellos
como gotas de lluvia frías gruesas duras
y cuando se hizo más tarde
casi en el día de las estrellas
creí no tener nada por decir
pero recordé esas únicas raíces certezas
que son la razón de vivir y la lucha eterna
que puedo vomitar eternamente
que si hago silencio es sólo para respirar.

Corazón de metal

No te escondas
No vales nada de nada

No hay nada después del hambre
después del tiempo
después del amor.

Un dibujo mojado
es una promesa abismal

Una cámara helada
fotografía de la luz que se abrió

Un vientre vacío
caricatura de la esperanza

Dos edificios dorados;
uno se hunde otro se derrumba

Jaulas sincronizadas
para cerrarse para siempre

El mar que todo lo cubre
espejo que todo lo invierte.

Se ahoga el pájaro
y se asfixia el pez.

Acerca de la función

¿Qué es lo que define a las palabras?
¿Qué es lo que da fin a las palabras?
¿Qué hace que se atiborren como vómito en el papel?
¿Existe algo más abstracto que las palabras?
¿Y qué si alguien descifra su orden?
¿Y qué si alguien sabe leer los espacios?
(sólo los espacios, sin las palabras pegadas)
¿Para qué escribir, si alguien lee los espacios?
Nadie sabe leer los espacios.

Buenos Aires: Notas en viaje - Polaroids. 8

Patas de gallo prematuras
de la risa de la risa.

Del mismo color tu pelo tus ojos
tu hija.

Pecosita linda.

Buenos Aires: Notas en viaje - Polaroids. 7

Si vas a viajar a Buenos Aires
tené en cuenta
-no te olvides-
la inercia es la ley primera
y un hotel se llama "bésame".

Si vas a viajar a Buenos Aires,
no te olvides:
bésame.

Buenos Aires: Notas en ciudad - Polaroids. 6

Y en los museos la gente se balancea
la gente se balancea
en museos y escaleras
y sus zapatillas rechinan.

Y se camina por las calles
pateando basura y gente durmiendo
gente durmiendo en la basura
gente basura pateando gente.

Y pasan unos que no tienen plata
ni para llorar.

Buenos Aires: Notas en tren - Polaroids. 5

Interior. Ella sube, no tiene una remera escotada, es que es demasiado grande para ella. Eso de la nuca, no es un tatuaje sino una mancha del tiempo. Su gorra rosada no deja descubrir si su pelo está ahí o quedó en alguna otra parte. No está sola. Mastica con la boca muy abierta y tiene, junto a los labios, una "c" al revés, una luna, que fue una puñalada. Sus ojos tienen, según el Sol, entre veinticinco y cuarenta años.
Él tiene manos enormes y, junto a ella, todo él es mucho más grande. Le indica hacia dónde están yendo y la mira.

Afuera el cielo, el pasto, las piedras y las vías.

Ella se levanta la gorra, se rasca la cabeza. Los dos se frotan los años de los ojos y duermen abrazados.

Afuera, las vías del tren.

Buenos Aires: Notas en ciudad - Polaroids. 4

Todo se mueve todo gira sobre y bajo la tierra y hay caras maquilladas y hay caras dormidas y otras caras que están muertas o son las mismas. Las ropas se cambian de lugar y de color y con ellas los ruidos y los olores y de los pocos ojos abiertos que hay se escurren pegajosos los gritos que no llegaron a ser.

Buenos Aires: Notas en viaje - Polaroids. 3

Cuando amanece, la ruta es tan sólo el soporte del cielo con todos sus colores, contrastando y haciendo más pesados a los pinos. Cuando los camiones se despiertan son los corazones gigantes del mundo gris, girando sobre sus caminos y haciéndolos retumbar. Empiezan a vaciarse los hoteles y un par de parejas despeinadas haciendo dedo a las últimas estrellas son los primeros vestigios de sangre caliente. Cuando el cielo se vuelve homogéneo y ya no se aguanta el olor a café, los colores pasan a formar parte de la ruta; y son los autos y las ropas de la gente que pasa. El verde de los costados se vuelve más brillante, y aunque no se sabe si es esa su verdadera fuerza o sólo un efecto de la hora, todo alrededor parece de pronto invitar a respirar. De alguna manera, como alivio antes de una nueva noche de cemento.

Buenos Aires: Notas en viaje - Polaroids. 2

¿El Sol? El Sol toma distancia. Por temor, por respeto, aunque es el único capaz de desplazar a la noche, no se mueve de los horarios establecidos, porque es claro que sus manchas no son sino sombras que esperan el más mínimo descuido para expandirse hasta ahogarlo definitivamnete.

Buenos Aires: Notas en viaje - Polaroids. 1

La ruta de noche es la representación de la noche, la representación artificial porque la natural es el mar. Es lo inmenso, inabarcable, inconmensurable, impenetrable. Y a pesar de que no se ve mucha más gracia que algunos árboles, está que rebalsa de tan repleta. Y las luces pequeñas, lejanas, que interrumpen la negrura no más que para mantenernos despiertos. Y los carteles que de tan quietos parecen huir despavoridos del rocío helado de otro día más.

13-01

(pP)

No me gusta la cara que ponés cuando llorás
porque es una cara de asustado
y yo no puedo cuidarte

No puedo cuidarte.

Te debo desde hace tiempo este poema
y es en este tiempo lo único
que puedo darte.

¿Qué puedo darte?

Un poema demorado
y una esperanza curda
no salvan a nadie.

Náuseas

Salí a caminar y el Sol
no se atrevió a acompañarme
"está jodido allá afuera".

Caminé y escuché a los árboles
que caían de raíz
para el lado de la calle.

Vi venir las nubes inmensas
cubriéndolo todo
hasta no ver.

Me fusioné con el silencio profundo,
el único abrazo
posible.

Me senté con mi pecho a mirar
cómo empezaba todo
a derrumbarse.

Aberrantes.
Un sinfín de explicaciones sinsentido.
Detonantes.
En carmín las recompensas exclusivas.
Fluctuantes.
Ademán de trashumanas influencias.
Anhelantes.
Limitadas y sutiles convergencias

diagonales.

El agua brotando a borbotones
de las rejillas
de los pantanos
de los estómagos

La gente corriendo a tropezones
por las veredas
por los puentes
por los recuerdos

Las calles saltando de a pedazos
entre los autos
entre las casas
entre los cielos

Las cosas moviéndose a los saltos
Los grises
Los verdes
Las pieles

Ni recorrer el mundo,
ni romper un récord,
ni tampoco enseñar en una escuela.

Acá los héroes son todos los demás
y hasta la autocompasión
tiene más fuerza.

En los ciclos           de los días

   solares

   lunares

El                                                    La

árbol                                               flor

grande                                    magnolia

sabio                                          violeta

azul ftalo de                  los miles y miles

las mil y una                          de pétalos

noches                                 de historia

¿Qué podrían decirse?

Más que

el verde

el Sol

la luz

la vida

el amor

La poesía

¿Hay más?

Un                                       el verde

poema                                    el Sol

desaparece                              la luz 

cuando                                  la vida

se                                         el amor

quema                                la poesía

Cuando los días no son días de poemas,

los poemas se queman

Cuando un poema se quema, 

se muere

y es una hoguera centenaria.

Hoy,
cuando vuelvo a dudar
de todo lo recorrido
de la palabra dicha
y del silencio

Hoy,
cuando las hojas se callan
y se callan las aves
y se callan las luces
del camino

Hoy,
que vivo en el silencio
aunque todo desaparezca
aunque nadie mire fijo
o me empuje;

sigo.

Puedo amanecer
escuchando los cantos
al despertar:

pájaros
vecinos
flores
lluvia

Puedo atardecer
oliendo las casas
al caminar:

perfume de frutas
luces de navidad
empanadas de verdura
paredes recién pintadas

Pero nada pretende evitar
la tristeza
de las noches de los días tristes.

Un camino

puerta
ventana
puente

desde el centro mismo de

la tierra
la vida
la piel

hacia todos los confines de

el tiempo
la luz
las palabras.

De repente el cielo
se volvió color
en plena noche

Y la lluvia eran colores,
y era color el ruido
y sus reflejos.

Y era la noche nublada
y el viento que alzaba
las veredas

Y no se sabía si los truenos
eran del cielo
o eran del fuego

Y todos en las calles
y el anuncio de tormenta
y los colores.

Y sin embargo,
sigue siendo la Luna
la luz más hermosa del cielo.