Podrán hacer películas conmovedoras
sobre unos locos aprendiendo
a trabajar como cuerdos.

Podrán hacer canciones inolvidables
sobre el desgaste de estar echando
margaritas a los cerdos.

Podrán hacer novelas espeluznantes
sobre gente que está editando
las memorias de los muertos.

Pero nunca encontrarán la forma de representar
el paso del tiempo

siendo fieles a las hojas de cuchillos que se sienten
al ver que las alas

no se regeneran.