Un sumario de lesiones internas
hemorragias constantes de edificios
ásperos
rígidos
cúmulos rectos de retóricas polutas

Un brutal precipicio inescrutable
garganta de la tierra
gárgaras de aire
negro
textura de babosa carcomida de humedad

Una caída evidente
el dolor
un empate
la ley de gravedad
el centro de la tierra y su causa-consecuencia.

Retrato desde los pliegues del remolino
la frente -sin poder mirarme a los ojos-
el mínimo fragmento que reflejo
de todo lo que siempre manifiesto:

La poesía
las sillas de la historia
las semillas del valle
los árboles sabios
(el verde, la vida y el amor)

Y escribir y retratar es entonces la poesía
(que tiene cuerpo de mujer)
y la poesía es una silla necesaria
para sentarse a escribir y retratar
y la silla de repente está en un valle
y a su alrededor las letras construyen el verde
y el valle se llena de buenas semillas
que construyen la sabiduría de los árboles
que retratan la vida y el amor,
o un verde fragmento de su manifiesto.

¿Dónde están tus pies, Amelia,
pateándome con tus pesadillas?

¿Dónde, Amelia, tus rodillas
sucias de barro y carcajadas?

¿Dónde está tu sexo, Amelia,
preguntándose qué le sucedía?

¿Dónde, Amelia, tu vientre,
la perfección circular de tu ombligo virgen?

Amelia, ¿dónde están tus pechos
con sus pezones incipientes?

Y la blancura de tu cuello, Amelia,
¿dónde está?

Amelia, ¿dónde están tus manos,
tus uñas diminutas y tus rodillas de poetisa?

Y el amparo de tus brazos, Amelia,
¿dónde está?

Amelia, tus hombros,
¿dónde su fuerza cada vez más grande?

Tu boca insistente, Amelia,
¿dónde?

Amelia, tu pelo
¿dónde su eterno manto descanso?

Tus ojos inconclusos, Amelia,
¿dónde?

¿Tu juventud restante, tus lápices, tus sábanas?
¿Tu ropa, tu fuego, tus amigos?

¡Tus ojos evidentes, Amelia!

¿Cómo me dicen que desapareciste
si estás conmigo todos los días?

Si te preparo la cena y te tiendo la cama,
si te veo.

Tus ojos inmortales.

¿Dónde, Amelia?

Y te escucho, de nuevo
cantando tu canción.

Me resumo al patetismo
de exigir mi descripción.

A observar la inevitable
                     imposible
                     insistente
                     invisible persecución
entre mi sombra y mi reflejo
tratando de ahorcarse mutuamente.

A repetir los giros
la pregunta que paraliza
las respuestas evidentes

¿Es real el tacto
cuando no se verbaliza?

¿Y qué hay de los poemas
tímidos
esdrújulos
que no llegan a ser?

¿A dónde van
a dónde
quedarán?

Una risa estática
en el jardín anémico
bajo la paz efímera
de una raquítica
enredadera

Un conjunto flácido
circulando errático
por los campos péndulos
entre equívocos
pastizales

La razón idílica
sus ideas escuálidas
de palabras esdrújulas
y sus histéricos
desenlaces.

¡Una risa patética!

Es correr
descalzos de culpas por toda la ciudad

Es mirar
corrientes agudas de penas haciéndose trizas

Es tocar
con fuerza los instrumentos de la memoria

Es saber
que los buenos días se construyen.

Ennumeración I

Hay un ciclo que modifica
todos los días la ambientación;
cambia de números las distancias
y gira alrededor de los mundos.

Hoy:
papeles de caramelos de colores cálidos
declaración carnal de un ciego ante el espejo
una mesa mal pintada desde el inicio
un rompecabezas inconcluso
y palabras
estas últimas derramándose desde las grietas
sin temor
a las paredes.

Todo es tan rítmico,

¡tan asequible!

es esa febril manera de escribir que tienes

acerca de lo concreto
y lo predecible

en torno a lo repetido
conmensurable

atado a lo definido
trazado regularmente

escrupulosamente medido
cuidadosamente situado

en esa inhumana tarea de olvidar.

Pasen y vean
la triste exposición
de los fenómenos
mostrando
su abandono

Sean bienvenidos
al paseo fantástico
del desprecio
a todo
lo sensible

Pónganse cómodos
que ya comienza
el espectáculo ruin
y los mejores puestos
les serán
arrebatados

¿Qué hay después de la borrachera?

¿Quién junta los vidrios,
la certeza de que todo
se rompe?

¿Qué importa?

Después de la noche,
después de todo,
hay un después

Hundido hasta las rodillas aún se puede respirar.

Un buen día puede empezar
con una buena mancha
de café

Yo no tengo cuerpo, no tengo forma
y si proyecto sombra
no es que tenga cuerpo
no es que tenga forma
es que lo negro que me inunda
se adhiere a los muros y los suelos
que me oprimen.

Yo no tengo forma, no tengo voz
y si canto bajito
no es que tenga voz
no es que queden canciones
es el eco que me queda en las entrañas
de las risas ajenas que tenía
y que lucha por salir para alejarse.

Yo no tengo voz, no tengo fin
y si digo sinfín
no es que tenga esperanza
no es que quede algo después
es la consciencia resignada
de que hay algo que nunca se acaba
de que no existe alivio.

Mi soledad empieza a la una de la mañana
cuando cierran los kioskos
y apagan los faroles
de ciertas calles
desiertas.

Mi soledad se define entre lo oscuro
cuando las sombras nacen
desde las grietas
silbando tangos
añejados.

Mi soledad es la última en salir
cuando todos los demás
están entrando
a descansar
de la luz.

Mi soledad no se detiene
y no se desgasta nunca
a veces simplemente
está esperando
para salir.

¿Sabés lo que tener a alguien abrazándote
y sentirte
sola?
¿Sabés lo que estar en en medio de una ronda de amigos
y sentirte
sola?
¿Sabés lo que vivir en una casa con tu familia original
y sentirte
sola?

No tener desaparecidos ni muertos en la espalda
y sentir el vacío
más inmenso

¿No?

Entonces, callate.

Noté que volviste
a notar
tu luz,

y sentí ganas de bailar.

Sentí un viento fuerte
que me despejaba
la cara

Una cascada
bañándome
la boca.

Miré un abismo cercano a mis pies
miré mis pies
y los toqué con mis manos
y me giré espiral sobre mi vientre
con fuerza
y por primera vez
no fui roca sino capullo
y el perfume que todavía tengo
me recuerda
que el paisaje siempre fue el mismo
y las cosas eternas
universos
infinidades
que no van a cambiar.

¿Cuál silencio eliges
representar
hoy?

El silencio de la ausencia
Negro, inmenso,
el silencio sin corazón
la palabra hueca
la bala,
el fondo
de la herida.

El silencio de lo limpio
Blanco, puro
el silencio sin prisa
la palabra innecesaria
la satisfacción,
el final
de la tarea.

El silencio de los ruidos
lleno, harto
el silencio sin salida
la palabra presa
el velo,
el fracaso
del lenguaje.

cerrar los poros los ojos los puños
cerrar de golpe cerrar las piernas cerrar los pies
los edificios
cambiar de color
las escaleras.
chocar las cabezas estrellarlas
fagocitar las estrellas
excomulgar a la falta de fe del derecho a vivir
y correr y dormir
que las alas de los edificios de desvíen
(descarrilen)
que se corra de lugar el Sol,
que las alturas
se hundan
en el mar
mañana día
lo pálido y sombrío
lo florido y lo difunto
conviviendo con las alas los edificios las cabezas
los puños los colores las estrellas
tras de sí.

Yo puedo cambiarme las ropas
y ser todas ellas
mujeres, hermosas
hacer una apuesta
por colores foráneos
y cambiarme la cara
el sexo, moneda.
Puedo volverme de otra década
puedo comprar un auto
y transfigurarlo también
a él
y no.
Nada cambiaría y es,
a la vez,
el cambio
la única
constante.

Un cuarto de la realidad se ha borrado.

La lluvia lo azotó con su ceguera
nublándolo de aire
que empañó todo alrededor.

La fuerte, intransigente ventolera
irrumpió empecinada
desintegrando las canciones.

Y no es que no te extrañe, corazón
pero no puedo oírte ya,
no puedo verte

Un cuarto de la realidad,
un cuarto tuyo,
se ha borrado

La parte que nunca ví,
que nunca oí
ni conoceré.

El Sol,
cada vez más alto.
El Cielo,
cada vez más chico.
El Mundo,
lleno de marchas a favor de nada.

¡Todo está tan sucio, corazón!

Las estatuas corroídas,
las palomas muertas
la palpable soledad de los museos.

No tengo un perro que pueda pasear
no sé escribir canciones
y me como las uñas.

y el Cielo, amor, sigue cayendo
y el Amor, cielo, sigue insistiendo

Estas piernas (que te gustan, que tan blancas)
Estas manos (que viven y sueñan en mi boca,
                           que se caen a pedazos)
Estos ojos (que se agrandan con el tiempo)

Van en contra de todo

mi otro costado.

Vos,
tenés que saber que sólo espero
cuando sé que vas a venir.

Yo,
tengo que admitir que,
en el fondo

te espero
todo
el tiempo.

Despacho las coreografías de los mudos
y los jugos de las carnes
cuando sube la marea.

Desprecio las muecas y los ronquidos
lo níveo de las huellas
cuando el alba se enaltece.

-

Dejo de lado las alas de paloma
el papel de colibrí
y el sudor desvanecido de las montañas.

La soledad del boceto de verano
la contradicción de los colores fríos
los pelajes
chimenea
mazo de cartas
dejo de lado
las manos estilizadas
de la gente que no existe.

Desprecio, despacho y defino
el límite de la serpiente

y el sonido como tal.

Yo no quiero

que golpees

una puerta

(ni mi cara)

-

quiero irme

y sentir

que si el Sol sigue saliendo

es para verme

(y no al revés)

Prendete un cigarrillo,
dale, que me ahogo
de tanto respirar.

Dale, dale al whisky
volcalo sobre mi ropa
que me traigo seca hoy.


Si Ella toca la puerta,
no le abras;
no la dejes entrar

que si desaparecemos
sea por obra de los besos negros
y no de la muerte.

Viejo

Apaguemos los gritos de todo lo que es nulo
todo lo que simplemente
solamente
siempre
permanece.

Hombre sobrio y cuerdo
¿Quién te crees para estar
tirado al pie de mi portal?

No, melancolía
ni aunque tengas una calle con tu nombre
no hay puertas.

Perro sucio y abandonado,
¿Qué será de ti en las inmensidades
del océano que elijas?

Moscas de la sopa,
julios desiguales,
dejen de correr los mediodías, que los vasos

de tan vacíos
al revés
se ven repletos.

¿Qué dicen de mí?

Porque querer, yo quiero.

Ser una chica ambigua.

Silenciosa,
porvenir de la casa
en donde se grita.

"Pidiendo para entrar
y en el apuro está lloviendo"

Yo sé que está esperando;
veo sus piernas,
su reflejo,
quizás esos de ahí sean sus labios.

Y ya no sé qué idioma
es el que hablan
alrededor,

y ya no sé realmente
en qué país
quiero estar

Pero no me siento bien

y sé que soy feliz.

(¿Hacia dónde se fue el viento?)

Completa y
voluntariamente
sola.

(y también debería acotar un irónico "gracias"

a la gente que amo

por no necesitarme)

-¿Qué te pasa?

-Nada, ¿por?

-Estás triste

-No...quisiera saber qué pensás.

Sabés, como dije, sigo prefiriendo el verde
y siguen los gatos, y sigue la lógica
y ahora hay un delineador.
Y sigue Charly, y sigue Fito,
y Juan Carlos y Luis Alberto.
Y están Jorge, Lisandro y Kevin,
y una guitarra que ahora va en serio.
Ese nombre sigue siendo repetido,
las palabras manoseadas,
gente que refleja y que no vas a conocer.
Los helados, el teatro y el cine
aumentaron
las vueltas al Sol,
vino el tiempo,
cada vez más rápido,
a darnos
un
respiro.

Gracias.

Esa noche,
del otro día,
me hizo bien pasarla con vos.

Que estrangularas mis miedos,
las imágenes de terror,
que me ahogases el llanto.

Que me obligases a dormir
a creer
y a vivir.

Yo te sigo
diciendo gracias frescas,
con todo lo que eso significa.

Ya no hay más que hacer.
Ustedes dirán.
(todos los demás)

Si quisiera suicidarme
me comería las uñas
hasta desaparecer.

Si quisiera quedarme ciega
olería las flores, por más dudoso que suene,
hasta pegarme todos los ojos.

Si quisiera enmudecer
callaría todas las muertes, las aplastaría de silencio
hasta sobrevivirlas.

Sí, quiero.

A pesar de todo,
señoras y señores,
el único gran interrogante es:

¿Por qué
no se me permite
desaparecer?

Yo quiero ser amapola
y cantar a los colores
con mis colores,
nacer vivir morir en el verde,
protagonizar un poema
e ilustrarlo.
Decorar una sonrisa,
un cuaderno,
un sueño.

Todo eso como amapola.

Yo quiero que mis manos
no sean manos, sean hojas
no filosas, no.

Yo quiero vivir del Sol.

Yo quiero ser amapola,
quisiera ser sólamente amapola,
y no estos cuchillos.

-Esta...esta es tu mano.

-Sí, ya sé.

(y navegar, y navegar, y navegar)

Todos serán más hermosos
harán las cosas mejores que yo.
Se destacarán en sus actividades,
serán constantes
y perseverantes.
Probablemente, también
sientan más profundo.

¿yo?
yo soy un cuerpo manchado
que se sale con el agua.

Con estas manos horribles,
este amor enfermo,

y todo lo que no crece (y tiene que crecer)
y todo lo que crece (y no tiene que hacerlo)

¿qué?

Las veces que callaste;
maderas secas, colores fríos
las uñas y el pelo que ya no crecerán
el señor en la calle
tu nombre y tu apellido.

Las vueltas de las agujas,
los giros de la Tierra
en torno a un Sol negro,
el sol negro,
la oscuridad.

Podés convertirte en todo lo que pesa;
en las noches sin luz,
en la ausencia de tu hermano
su nombre y tu apellido,
el vacío que te llena.
Podés elegir callarte.


(a los testigos silentes)

Que mejor no al conocimiento,
que las bicicletas
dejaron de ser inofensivas.

Que el sueño borracho,
la intolerancia,
la satisfactoria soledad.

Un ojo del tamaño de una
pestaña
girando sobre su propio eje
en el agua.

A mí me gusta recolectar gente
mostrarles un color
y un espejo de sus alas.

Supe que quienes se transformaron
en espejos
perdieron su reflejo.

Quien no tiene reflejo,
no es más que su propia
negación

y la próxima
víctima
de las langostas.

los gatos, la cerámica

las mujeres perturbadas

el resaltador sobre las fechas de octubre.



Hoy,
los movimientos suaves de sus manos,
la expresión apacible de los viejos
las lenguas tobas.
Sus dedos gráciles al peinarse,
cuando come,
lavando la ropa.

Ella,
riega sus cactus
y habla
con silencio.

Él,
esquiva las cosas tiradas en el cuarto;
entre ellas,
su mujer.

Después,
la estación,
los horarios
y el espacio entre los dos.

Ámbar Violeta

Rayos de sol a la hora del Sol
ella estaba en cualquiera, cualquier estación
esperando una fatalidad o un llamado del cielo.

Siente un mareo de baja presión,
por lo menos le queda ese poco de humor
¿Para qué? Si uno pasa buscando y perdiendo certezas.

Sólo cuando se va, sólo cuando no está en esto, amor
le hace bien meterse en su laberinto carroussel.

Nada está aquí ni mejor ni peor,
solamente sus ojos cambian de color:
a una hora del día se tiñen de un ámbar violeta.

Nadie lo sabe ni nadie la vio
ahora tiene un gran cuerno bajo el corazón
y se escapa de todos los hombres que quieren tenerla.

Sólo cuando se va, sólo cuando no está en esto, amor
le hace bien meterse en su laberinto carroussel.

.Fito Páez.

Podrán hacer películas conmovedoras
sobre unos locos aprendiendo
a trabajar como cuerdos.

Podrán hacer canciones inolvidables
sobre el desgaste de estar echando
margaritas a los cerdos.

Podrán hacer novelas espeluznantes
sobre gente que está editando
las memorias de los muertos.

Pero nunca encontrarán la forma de representar
el paso del tiempo

siendo fieles a las hojas de cuchillos que se sienten
al ver que las alas

no se regeneran.

Hasta muerta eras tan hermosa.
(el rojo siempre te quedó bien)

Todo tan triste, tan solo, tan quieto.
¿Cómo decirlo sin volver a las frases hechas,
sin redundar(me)?
¿Cómo escapar de los viejos recursos?
Es la tristeza perenne, eterna,
inherente a todos los seres humanos.
La que el tiempo afila
haciendo que corte
cada vez más.
¿Cómo escribir sin convocar a la tristeza?
¿Cómo explicarla, (si se repite)
sin redundar?
Yo que no sé comparaciones
ni analogías.
Yo que escribo
para moverme
y no ser tan piedra.
¿Cómo me nombro,
y a la tristeza,
sin redundar?

¿A dónde vamos
cuando el mundo se come

todo lo que
nos hacía
respirar?

Veintinueveveintidós

Son esas noches que pasan
sin luces,

las cosas eternas

(las putas pastillas)

Tu cuerpo,
que ahora conozco, tu vida

que ya no es mi vida, tus días,

que siguen pasando,

sin que se me mueva un pelo

(y a vos tampoco).

Tránsito

De a poco,
se me irá agravando la voz;
cambiaré mi lenguaje.

Se acentuarán mis arrugas
y mis manchas,
endureceré mi piel.

Todo lo níveo irá añejándose
sin perder el verde,
virando hacia el marrón.

Mi boca será más fina,
mis labios, de tan secos,
acabarán por desaparecer.

Tal vez, mis ojos estén más tristes,
pero seré más fuerte
y resistente a los golpes.

El peso de los mundos seguirá creciendo
hasta obligarme,
poco a poco,
a desplazarme a la rastra.

Sabré cada vez más.
Lo aprenderé todo,
menos a olvidar.

Se agudizarán mi oído y mi visión,
y mi capacidad de espera
será casi tan longeva como yo.

Seré presa de mi propia paciencia,
habré disminuido en tamaño
y velocidad.

Y cuando todos estén muertos
y haya sobrevivido a mi generación;

cuando ya ni la lluvia
penetre mi corteza,

la esencia migrará de cuerpo
y, parte del yuyo,
seré la tortuga que nací:
destinada a permanecer.

Viernes otra vez. (Sólo en Sol Mayor)

Que la pared descascarada,
que el as de corazones,
que los peces de colores.

Referencias sutiles,
siempre conscientes.

Todo para lo que nunca
nos alcanza.

Y,
en el núcleo de todo,
la excepción a la regla.

¿Qué somos, sino
los planetas lindantes
a los muros?

-Dale, ¡pedí un deseo, andre!

-Mmh...¡listo!

-¿Qué pediste?

-Que toda la gente, no exista más.

-...

-Igual ya te lo dije, ahora no se me va a cumplir.

Estoy siguiendo a dos perros de la calle
que ya nadie reconoce.

A pesar del Sol, son lo único que veo:
ellos, y un poste que
(como todo)
cuanto más grande su luz,
más densa la sombra.

Estoy siguiendo a dos perros de la calle,
los sigo; no los puedo acompañar.

A pesar del Sol,
son lo único que tengo.

Estoy siguiendo a la Luna
que parece sonreír,
pero no,
está al revés en realidad.

Ya no sigo.
¡Está bien cambiar de prioridades!
Eso, y todas las concesiones.

Sigo.
No acompaño
(ya no puedo)
No pueden
acompañarme
(yo ya no estoy aquí).

Al futuro.

Al inconsciente,
externo.

A lo que es demasiado duro,
a lo que no tiene cuerpo.

A los autobuses
y otras palabras.

¿Miedo al miedo?

No puedo explicarte,
son esas crisis por las que ustedes
no pasan.

Esa urgencia de sudor ajeno
olor a pecho,
gusto a piel en la lengua
lengua en la piel.

¿Cómo fluir sin los colores que amo?



(Que no sé qué hacer con el hambre,
eso).

Los días más cortos del año

Mi vida no es mía, mi vida.
Nunca lo fue,
nunca lo será.

Mi vida es de las calles que no conocí de noche,
de mis viejos,
de los días tristes de julio.

De los barcos en los que me gustaría haber nacido,
de los años en que me agujereé la piel.

Mi vida se perdió en los anaqueles de los libros de la lista,
que quedaron sin leer
y van a seguir así.

En las alas oxidadas de los ángeles que rechazo,
en las venas abiertas en el sueño,
en el humo que me asfixia
sin permitirme fumar.

Viernes catorce.

Hay veces en que no es olvido alguno,
no son las caras ausentes ni las palabras corroídas
de un par de cartas de café.

Hay días en que no una casa vieja,
ni un amuleto perdido, ni siquiera el miedo
a no saber volver.

Ninguna de todas las cosas vacías y huecas de siempre.

Ningún complemento anexo al desgaste natural del tiempo.

Se trata del desencanto de la vida por la vida,
del rechazo universal al universo.

Es entonces cuando mi nombre deja de ser mío
y mi pena ya no es mi pena
sino las de todos los mundos.

"

¡Vos no sos triste!

Vos no sos triste, no sos triste.

Vos hacés música todo el tiempo,

¿Qué más maravilloso puede encontrarse en una persona?

Que vibres, vibres, vibres todo el tiempo.

"

No es que cante todos los días
la misma milonga,
no.
Lo que se repite es la pena
uno la trata de gritar,
y suena todos los días la misma.

-

¡Hasta le compraste un chocolate
y ni así fue capaz
de darte un beso como la gente!

(¿un consuelo estúpido?
ni a vos,
ni a nadie.)

-

"Los puñales
por la espalda,
tan profundos"

duelen,
hacen mal.

(¿escuchaste eso de la relación costo-beneficio?)

-

Es cierto
que los días que son tristes,
tienen que terminar tristes.

Es cierto que soy una persona triste.

-

Y la pena, da pena.

Volvían la tormenta y la ceguera

Te escribo ahora
desde estas letras que no son tuyas
desde este lado que nunca viste
demasiado lejos,
demasiado tarde.

Te miro a gritos,
te lloro un poco todas las noches,
y agazapada en mi cobardía
le aúllo al viento esta pena mía.

Si ya un abrazo, una risa tuya,
son como vos;
tan inalcanzable.

[si vos,
que nunca vas a ver esto,
te estabas yendo ya,
mucho antes
de saberlo]

Veintinueve del ocho III (fin septiembre uno)

Que se conmuevan
los caracoles
los huracanes.

Que se recorten
los guerrilleros
y las caléndulas.

La monogamia,
fotografía,
las avenidas y los punzones.

Que todos los ríos
y cataratas
besen la tierra,
pero mañana.

Que hoy se comploten todos
para una puesta en escena
tradicional:

que el cielo haga lo suyo
con las gaviotas,

y la tierra,
con el silencio.

Que la lluvia
y las mujeres
desfallezcan.

Veintinueve del ocho II

Hay que cortarse las alas
para aprender a volar
y nada de eso para ser libre.

pisar
pisar
pisar
y aplastarlo todo
construir ruinas
que nazca la muerte
y nos obligue
a permanecer.

Veintinueve del ocho I

Demos vuelta un avión
que las palomas
y los pingüinos
esperan la mañana
y estamos tapando el Sol.

Cerrar todas las avenidas
sin dejas
sin sentir
una sola
coincidencia.

Fotografía vespertina o Retrato de pareja junto al lago

Somos jóvenes y hermosos
y tenemos un perro dorado
que hace caca sin olor.
(¡y no muerde!)

Nos cuidamos el pelo
y salimos a hacer ejercicio
y disfrutar del aire libre.

Tenemos un auto
que compramos hace poco;
es un modelo nuevo,
pero no demasiado vistoso.

Lo compramos con nuestros ahorros,
guardando un poquito por mes.
-no nos gusta sacar créditos-

Estamos pensando en tener un hijo.

Sólo algunas veces,
dejamos aparte la modestia y nos decimos
que nosotros sí que sabemos disfrutar de la vida,
no como esos tontos
tan sensibles
y tan cursis
que se pasan la vida renegando
de lo penoso
e irreversible
de su absurda situación.

Dicen que la tormenta dice

La tormenta viene a hablar de soledad:
a decirnos que todos,
siempre,
estamos solos;
que la única cura,
la buena,
es juntar soledades,
compartirlas.

La tormenta viene a pedirnos que no tengamos miedo;
y que bajemos,
si podemos,
la velocidad un poco,
porque le damos miedo a sus truenos.

La tormenta viene a explicarnos que sus gotas son rocío;
que se acumula los días
en que amanece muy temprano
y no alcanza a llegar al suelo.

La tormenta es una musa, dicen;
y ella aclara
que no genera penas;
sino que hace despertar a las más profundas,
para poder
evaporarlas.

Y una cosa más, que cuenta la tormenta;
es que ella está todos los días,
pero no siempre
la vemos.

¡No!

No dejes de quererme

Hay

cien

pájaros

afuera

http://www.youtube.com/watch?v=V7XO-IsWmr4

Inconcluso IV

No es que conocer tu lado perturbado
me ayude demasiado.

Si el silencio puede ser
el peor
puñal

Si todos insistimos violentamente
en que hacemos
todo mal.

Yo
soy

los otros.

Para no verme más.

¿Por qué diré que me escondo, si nadie me quiere ver?
¿Será que no me preciso,
y de paso me aviso,
para ya no correr?

Me fui pateando las piedras, con ganas de molestar
y no encontré ni un segundo
para explicarle al mundo
que lo quiero matar.

Y mi cabeza se me enfrenta en una noche de sólo pensar,
y la alegría se me escapa, y la agonía vuelve a dominar.
El corazón de algún sufrido me acompaña hasta la terminal
y me iré,
para no verme más.

Estoy buscando refugio en manos de una pared
que ni siquiera me escucha y yo,
fingiendo mi lucha,
engañándome otra vez.

Ya nada aquí me divierte, como solía ocurrir,
voy persiguiendo mi risa,
ella se fuga deprisa,
burlándose de mí.

Inconcluso III

Yo no tengo
demasiado que me guste
ni un ladrón de orquídeas
ni Venecia sin tí.

(yo no quiero)

Inconcluso II (17/07)

Mientras tanto
la gente gana concursos
la gente abraza por lástima
un perro busca desesperadamente
el calor de una pierna
que lo ampare
(el público se-ríe)

Inconcluso I

Que se me sale la piel
que estoy comiéndome la piel
que me duele todo lo que no hice
lo que no dije
que se me terminan
que termino
las oportunidades.
Que tengo una ciudad en la espalda
un país a la espalda
un mundo
dándome la espalda.

La inabarcable
que,
de tan terca en su tristeza
nadie puede
contenerla.
(no lo permite)

La de tan fuera del mundo
que,
de tan extranjera ya extraña,
nadie puede
encontrarla.
(nadie busca)


¿Y entonces?

Serán tus anteojos negros
que te protegen del Sol
y de la hermosura
de la tenue línea
de los perros que duermen en la calle.

Será tu reloj de marca
que te asegura la puntualidad
el que te impide
la memoria
de llegar a tiempo al atardecer.

Atate el abrigo sobre los hombros
no vaya a ser que se vuele,
no vaya a ser que vueles.

El día en que el verde deje de ser verde
la noche en que la Luna no asome siquiera
una ración mínima de su nívea
moraleja,

Cuando no haya una cigarra cantora
ni colibríes verdevioletas,
cuando ni culebras venenosas trepando
por las paredes,

Si ya no existiera en la Tierra un espiral,
un caracol, una cornisa,
no quedaran tampoco labios, ni ojos,
no haya señal alguna de Sol
o de Mar;


habremos
muerto.

En mi dulce familia feliz
comemos queso sin grasa,
cruzamos la zanja por ese puentecito
porque si saltamos podemos hacernos mal las rodillas
de familia tipo.

En mi sonriente familia esquematizada
tenemos sólidos empleos
y asistencia regular y buenas calificaciones
en las instituciones de nuestra educación,
y tenemos méritos a nuestra clase media.

Es mi amable familia modelo
la de los cachetes tan tiernos tan tiernos,
y no tenemos problemas
porque no los nombramos.
Por suerte, esas cosas no nos pasan a nosotros.

Debe ser por el queso,
las publicidades no mienten,
así de contentos estamos,
siempre.

Corazón de Barco

¿Quién pudiera escribir la canción?

De la golondrina siendo cuervo
deseando ser nube
fundiéndose

en el ruido de los autos
en la punta de la iglesia
en el rosado del atardecer que le gustó

al argentino
que estudió en Inglaterra
y pintó en la España que lo parió

al Joaquín que todo lo sabe
a todos los que, a su sombra,
imitan sus portales y sus falsos adoquines y,

de la misma manera,

todo lo abandonan.

pienso que uno
crece y crecen
también sus miedos,
en tamaño y cantidad.
tiene más errores
en su historial,
más historias tristes,
más muertes,
más de todo eso
que no quiso nunca pasar.

¿Cómo escapo a la desgracia
de encontrar
puntos débiles?

¿A dónde ir?
Cuando discrepo de mis principios,
si desconfío de mis creencias.

Todo tenía que volverse un pozo negro
donde lo único infinito
son las cosas que se mueren.

Un sorbo de distracción
-No hay más, no hay más-
Atención en la dispersión
¿A dónde vamos cuando el mundo
se come todo
lo que nos hace
respirar,
lo que nos nace
al caminar?

¿A dónde ir cuando no hay a quién?
Cuando afuera solamente
bestias
sombras
gris.
Luces que marcan tu llegada
a otros seres,
tantos seres que no son igual a mí,
lejos, muy lejos.

No hay sillas
en un camino
que no existe.

¿Cómo fluir si los colores que amo
son ahora
mis peores
enemigos?

Ventanas sólo miran hacia afuera

:Estar:
sólo un verbo que no me corresponde

:Pertenecer:
el simple deseo de todo lo demás

:Ser:
apenas lo único ahora

Visión

- http://www.youtube.com/watch?v=XFkzRNyygfk&ob=av3n

- ...

- ¿Por qué seguís sonriendo? No está bien.

- ...

- Algún día vas a entender lo estúpida que estás siendo.

- Lo único que tenés de raro, es tu lenguaje. A lo que vos llamás "estupidez", yo le digo "esperanza".

Hoy: una pena
una tristeza
una lágrima.

Un conjunto de palabras trilladas;
el mismo de siempre.

¿Cómo te digo?
sin repetir,
sin reflejar.

Lo confieso,
no siempre siento
la felicidad que te escribo,

ni la paz
que transmito
sin poseer.

Otra vez,
lo mismo de siempre.

A esta altura,
¿Qué valor puede tener?



Vos también estás un poco triste.
-Yo me estoy
cayendo
a pedazos.-

Paul y John
me cantan una canción
en la que acentúan demasiado
el principio de cada frase.

Yo aprendí una vez
que el mar no es azul, sino transparente;
y que su color es producto
del reflejo del cielo.

Así,
deja de ser necesario
mirar hacia arriba.

Hoy la calle quiso dejar de ser agua
y miró al cielo en un momento en que ningún motor se lo impidió
por aplastamiento,
y reflejó el cielo,
y se volvió cemento.

Un perro negro apoya su pata de barro
sobre mi pantalón blanco,
ávido de caricias.
Las recibe, se va, dejando su huella.

Hay adefesios en la ciudad
un cadáver.
Una bandeja de pan dulce
un balcón emparchado,
tan feo.

Hay una mina que dice que
todo vuelve a la normalidad
mientras le tocan el culo.

Hay voces a mi espalda,
a mis lados:
hay ruidos.

-No cantes esa música de mierda-

Yo me siento
(a escribir)
mal.
Pueden echarme
o abrazarme.

Yo sólo escribo lo que veo.

(y la gente, que habla de poesía)

Todavía hoy
que ya todo es viento,
sigue latiendo a veces
un contrabajo, con voz de sótano
y los segundos se suceden tan lentos
-tan viscosos-
que alcanzan a decirte en cada golpe
lo anacrónico que fuiste.

Después de todo el tiempo
que pasó.

Anacrónico.
Anacrónico.
Anacrónico.

Y así,
hacia lo oscuro,
hasta el fondo
las agujas
caen.
(por su propio peso)

Una trenza sola,
un vincha
una pena

para caminar.

Podemos hacernos un cigarrillo de durazno
podemos asustar al viento
puede darnos vergüenza nuestra voz.

Podemos hablar de la gente,
de los amores y los odios,
de que a veces es mejor no hablar.

Puedo temblar todo el tiempo
puedo ahogarme con el humo,
puedo no verte a los ojos.

Podés darme el verde abrigo sin que te lo pida,
podés preguntarme por mis medicinas,
podés abrazarme para que no pueda verte.

Podemos pintar una tarde descanso,
aunque el Sol no quiera correrse de tan pesado que es,
aunque el viento nos enfríe los dedos.

Tendrías que verme ahora,
con mi delineador azul y mi pelo largo, suelto,
pasando los hombros.
(sigo con la idea de raparme)

Pensarías que no soy la misma:
tengo dos perforaciones nuevas en la oreja
que, sin embargo, están sangrando.
(sigo arrancándome las cascaritas)

Dirías que me ves bien,
dirías que estás bien
-no sabría si mentís-.
(sigo preocupándome por vos)

Mirarías como al principio
todo sería verde alrededor
y adentro nuestro.
(sigo prefiriendo ese color)

Sonreirías con lástima propia,
me golpearías con tu despedida monosilábica.
Ya ves, no es que haya cambiado todo.
(sigo queriendo-te-)

Vacia.miento de es.tan.que.s.

Me siento incapaz
hoy
de iluminar.

La nube tuya,
esta vez,
se me impregnó.

¿Y dónde vamos
cuando el mundo
se come lo que nos hace respirar?

¿Y cómo navegar
si el río estanca,
y queda sólo desecho?

Me siento incapaz,
hoy,
de señalar
de ver color,
ilusionar,
o desviar la visión

al lado no oscuro de la Luna,

al costado no solo y deshecho.

Sólo tres, tres, tres.
Eran tres lágrimas:
Tres.

Versos ajenos-ajados

¿Cómo te grito, sin aturdirte,
que el lenguaje silencioso me está ahogando?

A tí, que tanto estás del otro lado,
que te confundo conmigo.

¿Cómo te explico, sin preocuparte,
que trepan pozos negros desde mi pecho?

Que me abandona un momento el aire
y la luz; que todo es negro.

¿Cómo te lloro, sin enfermarte,
que los días son más cortos que las noches?

Que entre diecinueve y quinientas la diferencia
es la nula eternidad.

Yo no quiero volver
al día por el día,
al sin vos conmigo.
(yo no quiero contigo ni sin ti)

Yo no quiero volver
con la frente marchita
al exceso de sufrimiento
exceso de noche y de silencio.

Yo quiero decir
acerca del agua,
acerca del azul creado por los ojos,
acerca del barco que partió del mundo,

que no es que no te esté necesitando.

¿Quién me contiene ahora,
que camino perdiendo pedazos?

Bajofondos ciudadanos

Me arden los ojos, tomé la pastilla, me tiemblan las manos:
lo mismo de siempre.

Me vienen a la mente las frases remotas
de otra ausencia, otra sombra, otro dolor,
que en lugar de descargarse en esta piedra,
juntan polvo en algún sótano,
en algún viejo cajón.

Y quisiera nuevamente creer en las ventanas
y que esas hojas no son tan sólo de decoración
-no creas que no-
pero ya no creo en las palabras de la tierra,
ni en el azul como astro dominante,
ya  no creo en la armonía de las aves,
ni en El Jardín de las Máquinas Parlantes.

Así que ahora no me llames ni me insistas
para salir
esta noche.
Por favor, ya no preguntes
qué me pasa
o cómo estoy.
Simplemente, no me digas dónde voy,
ya no intentes ayudar,
ya no trates de ser yo
-déjennos morir en paz-.

Hoy estoy triste.
Yo no sé qué pasará mañana.
Mientras tantos hombres alegres
yo quizá
logre apenas
sonreir.

Valentía de jueves (inhalo)

El gris la angustia el hilo conductor la empatía la impotencia dióxido de carbono jodido sol de edificios estacionamientos hospitales las bocinas y sus ecos a mil cuadras vibra el piso a cada zancada por el peso de su sombra y los gritos coagulados en las venas arena piedra frío hierro precipicio espinas árbol seco cáscaras pesadas que se quiebran que se caen cuerpos huecos sinsabor agujas en los oídos puntas de lanza en los intestinos pies de cemento piel seca estremecimiento. Nadie se tiene que morir.

Valentía de jueves (exhalo)

-Hay gente que se tenía que morir, y se murió,
hay gente que no tenía que morirse, y se murió igual.
-Y hay otros que quieren morirse y no se mueren.

No sé quién la empujó
-si Oliverio, si Alejandra, si Julio, si Joaquín o vos-
cierto es que cuando miré hacia abajo
estaba pensando
redactando
y esperando
a que una lágrima
acabara
de
escurrir.

Será una mano la que determine (cuando suba la marea, la sangre, la Luna llena) será una mano la que determine hacia dónde se dirigen las ciudades y los soles.

reVer

Espejito, espejito:
¿Quién es ese, el niño bonito?
El que juega a la ruleta con sus penas
cada noche,
el que no cambia su corteza, a pesar
de los reproches.
-¡que no
quieren
serlo!-
Espejito, demente:
¿Es o no es accidente?
Si cuando miro mis ojos veo los suyos
en los míos,
si con todas sus palabras me sorprendo
y me sonrío.
Espejito mentiroso,
no quisiera que me hables
de finales
Espejito caprichoso,
no menciones más
tus disyuntivas.
Barco a la deriva.

Boludeame, Vos también

Las putas pastillas. El colectivo que no avanza. Las tres cuadras oscuras, mis tres calles vacías. Otro jueves que no arde, esta tarde sin pasado mañana.
Escenografía infame de la eternidad que se derrumba.
Diálogo repetido por espejos absurdos espejos.
-Yo no quiero contigo ni sin ti (perdona si me ves lagrimear)-
El chico observa al infinito, con su mirada triste.
La muchacha mira al mismo lugar, con sus ojos de papel.
Tragicomedia como tantas otras, una más entre las piedras azulesverdes que se chocan cuando caen en picada. Apta para todo público.

Volviendo a casa

Vi a una mujer que esperaba,
confié en dos personas
e hice bien.

Tuve calor,
sueño
hambre.

Crucé a alguien
cruzamos palabras
volví a volver.

Me dí cuenta de que
no
puedo
escribir
si no podés.

Y pensé en que a nadie le gusta tanto Sabina.

Blues en Fa menor (Dicen que es más triste)

¿Quién quisiera cantar un blues?

Suena el garfio del capitán, ya herrumbroso,
sobre las teclas de un piano azul
los despojos
de un caballero oxidado
de un príncipe del color
equivocado.

Y es el azufre el olor que se impregna
en la noche de las narices frías.
Donde no se sabe si son las nubes
o las culpas
lo que ennegrecen el aire.

Disney está congelado.
En este incendio,
¿Quién quisiera cantar el blues de los desdichados?

Vómito Nocturno

Podría haber vomitado
la masa gris que conforman

canaletas oxidadas
recuerdos irrepetibles
cuero lejano (anhelo)
noches de a uno
huelga de Sol
un gato agonizando
sombras de turno permanente

el sonido de un auto volviendo solo a su refugio
el verde muerto que se acumula en los cordones
las luces que parpadean, tratando de dormir
vasos y besos, maníes, abrazos (anhelo)

todos los espirales negros que se profundizan con el tiempo.

Pero no, no quise.

Saber qué pasará (o qué no)

no justifica

el desamor a la trama

el descuido de las acciones

el desvío de las promesas de futuro.

las cáscaras se cascan

los escudos se derriten

los espejos se vencen

A pleno Sol,

sin corteza,

se ve luz.

Quise darte
para el frío
una manta de algodón
un chocolate caliente
una caricia marrón.

Quise darte
para el duelo
ni olvido ni perdón
unas palabras de aliento
un papel con olor a limón

Puedo haber llegado tarde
cosas del tiempo, ¿sabés?
No hay noción.

Puede ser que ya no sangre
cosas del viento, ¿las ves?
Hay un Sol.

Vos sabés, Joaquín

Yo no quiero que te olvides
yo no quiero que me dejes
Yo no quiero que te vayas,
que te eches a perder.

Yo no quiero
comerme una manzana
dos veces por semana
sin ganas de comer.

Pensaba en los pájaros muertos,
en sus escuálidos y patéticos cuerpecitos indefensos,
en lo fácil que resulta estrangularlos
y en la poca roña que queda.

En lo fácil que les resulta
deshacerse de ellos,
sin importar.

Decidí que no era justo
y me puse a escribir
y a llorar,
-que es lo mismo-.

Los bares se llenan de culpables
que se incendian con cigarrillos
que justificamos sinrazón.

Los árboles matan colibríes
que se vuelven alas
que nunca se van.

Entonces por las noches,

cuando
llueven todas las penas
los cigarrillos
y las culpas,

cuando
las ramas envuelven al ave
las alas envuelven al árbol
y se abrazan,

es la única paz que existe.

Verdaderas Babas

De repente te volviste tan patético
oxidado
escondido
escudado por ese espejo absurdo y sulfurado
que mediás entre nosotros
para que yo crea
que veo
lo que quiero ver.
Asco.

V.ola (Viernes 3)

Un barco atrás de una ola,
ola vitrina, ola escudería.

Tormenta marítima
ola vorágine, ola carrera.

Un barco atravesado por una ola
ola vibrante, ola masiva.

Tormenta de viento
ola vértigo, ola caracol

Un barco destrozado
ola vasta.

Bleh (Viernes 2)

Babasbabasbabasportodoslados
por todos lados.
Babas de ruido derruído
Babas de palo
Babas de piedra
Babasbobas.
mugrosas, sedientas,
Babas indelebles
eternas.
Mundo baboso y vago,
de siemprebabas.
Babas de sazón desazón
Babas incongruentes
Babas incompetentes.
Babas te suplico
te desprecio
te perdono.
Babasváyansedeaquí.

Varios (Viernes 1)

Puedo narrarte todo mi día
en poema
en caricias
en canción.

Puedo nacer un animal del barro
Puedo correr con las manos
si mis pies
están atados.

Ahora, sin embargo,
dos agujas después de la Luna,
no estoy siendo yo.

La de la pared, es mi sombra.
El del espejo, es mi reflejo.
Sigo respondiendo a su nombre
usando su ropa y su pelo,
tengo su memoria
pero no soy ella.
La de mi sombra
y mi reflejo
No soy yo.

¿Habré sido robada?
¿Muerta estoy?
No.
No, porque nadie me buscó
No, porque nadie me enterró.
No.
Yo me escapé
pero dejé mi sombra y mi reflejo.

Para que no me busquen
Para que no me entierren.

Ya ves,

Sí podía empeorar.

Vos no podés donar.

El día empezó con cincuenta milímetros de cielo derretido.
Siguió con un desayuno que
además de ser delicioso por el simple hecho de ser desayuno,
era delicioso.
Siguió siguiendo el día con ropa de colores contra el cielo gris,
zapatillas de lona hechas sopa
y olor
¡el viejo olor a ozono que regresa!

Y todo eso, sólo para empezar.

No hacía falta arruinarlo de ésta manera.

Serán los restos de la hojarasca,
y un sinfín
de fugaces
resplandores noctámbulos sin sabor alguno
los que todo lo cubran
o todo lo disgreguen;
considerando en cada caso los albores de una época pasada
pero no por ello superada.
Y las gotas de una lluvia multicolor y perniciosa te dirán
cuánto
te extraño.

Vamos

Vamos a decir
como ayer:
"será mañana"

Vamos a jugar
con Joaquín
al "es mentira"

Vamos a correr
y a fundir (nos)
en el viento

Vamos a pensar
sin nublar
los sentimientos

Vamos a creer
que la flor
no se marchita

Vamos a tocar
nuestra piel
sin miramientos

Vamos a nadar
en las lágrimas
de antaño

Vamos a morir
y nacer
el nuevo año

Vamos a decir,
a jugar, a correr.
Vamos a pensar,
a creer y a tocar.
Vamos a nadar,
a morir y a nacer,
y a empezar
una lista de verbos
que juntos no
podríamos
terminar.

Vomitar flores
no siempre

es suficiente.

Vesaves

Son negruchos, me decís.
(o algo así)
¿Nunca los habías visto?

Sí, pero no tantos,
o no sé,
¿escuchás?

La respuesta es no, nunca con esta connotación.

Descubrí que te convertiste en pájaro sólo para dejarme volar
y seguir, al mismo tiempo,
acompañándome.

No, nunca los había visto así
es maravilloso,
Gracias.

Blog/Vos.

Qué lindo verte
haberte
resucitado.

Vida, te descubrimos.

No deja que nada sea eterno:

nos saca la sonrisa.

Pero

No deja que nada sea eterno:

nos saca la lágrima.

La Vida también es injusta para bien.

Venganza

Y yo,
mero reflejo,
navegaré hasta naufragar.

Y nada,
ni el profundo más negro,
va a poder ahogar a mi barco de papel.

Viejo

A todo lo que siempre está, lo que resuena, lo que ilumina:

pido prestado un silencio para descansar en una paz que no me pertenezca,
cuando el cielo alcanzable se vuelva insuficiente,
cuando la palabra pronunciada se torne irrepetible,
cuando simplemente no haya otra canción en lo conocido

para refugiarme.