Me grito me huyo me desgarro.

Escribo para no encontrarme,
escribo para no perderme.
Me miro y me desconozco
y a la vez
soy parte de lo ajeno que me envuelve.
Y me leo y me canso y me descubro
y me pienso y me distingo y me disiento
y bailo un baile que es sólo mi baile
-y por tanto, de nadie y por tanto
sólo mío-
me reflejo y me transmuto
en espejo de mí misma
me confundo me inconcluyo me lastimo
me nazco me desconozco me asesino.
Cuando escribo soy el mundo que es vacío
soy la reina absoluta de la nada
el silencio que gobierna los planetas
y la luna el sol y el viento simultáneos.
Soy todo lo que quiera y lo que odie
me mato me desvivo y me desnudo
me escondo,
será que busco que me busquen
me escapo,
o será acaso que prefiero
seguir
sin que nadie
me encuentre

Hubo varias miradas de reojo,
que, al final del principio,
dejaron de ser imperceptibles.
Estaba una vez, la primera,
mi pollera verde y la arena
y vos arrodillado más lejos.
La segunda,
mi vestido a lunares,
y el abrazo que no se animó.
Después fueron palabras por todos lados
poemas a nadie y
un par de bromas
un día de Sol, pileta y pasto,
ping-pong, música y comida,
esas cosas que se pueden hacer
tranquilamente
siendo uno
cada uno
sin los dos.
Pero después,
un sábado después,
se sumaron varias horas,
una torta de naranja
una charla de duraznos
una cuadra en bicicleta,
y otra más, y nada más.
Y después al día
se le sumó la noche
y después vinieron
la mañana,
la segunda cifra del día,
las preguntas;
y se fueron
las personas
el tiempo que quedaba
la vergüenza;
y las cosas que quedaron
y las cosas que se fueron
nos dejaron
tan repentinamente
juntos
nos quitaron
las ganas de dejarnos
solos
la idea de quedarnos
quietos
se volvíó
inesperadamente
absurda.
Y no importaba ya
que fueran las ocho,
las nueve,
las diez.
Y no importaba la gente
saliendo de las cañerías
inundando la ciudad.
Porque ese torbellino
era nuestro sólamente
y era la única inundación que importaba
empaparse de vos
de mí,
de ese nuevo los dos.
Y qué digo "era"
si las cañerías de gente
sabés, ahora,
tampoco importan.

¡Buen día, chicaSol!

Buen día, chicaSol
sé que estás ahí
-siempre estás-
quería comentarte
que me salió un viaje a los planetas
venía a preguntarte
si querías acompañarme
y sé que sí.
Los planetas son todos los sitios
a los que se puede ir de viaje
son mundos enteros que existen
de la manera en que los construimos.
Hay mundos hechos de tierra y agua
le dicen barro, arcilla, cerámica
en él crecen las plantas
de los colores del arcoiris.
Hay mundos de manzanilla,
de miel, limón y jengibre
que son muy suaves al tacto
para caminarlos con pies descalzos.
Hay mundos de golondrinas,
esos son difíciles de ver
migran, cambian de lugar
pero si les da el sol no hay nada más brillante.
Hay otros mundos también,
de cosas que nunca vimos
o nunca vamos a ver
escuché que hay mundos de canciones.
No sé, en verdad, no me importa
si quiero viajo de acá
no es que necesite moverme
ni correr a armar una valija;
pero es que no quiero irme sola,
ni tampoco con cualquiera
un mundo puede estar hecho con lo que sea
pero un mundo no es un mundo sin sol
quiero que vengas conmigo, chicaSol,
a vencer al mundo y engañar al tiempo
para ver los otros mundos
o no,
o quedarnos en este
-en estos-
en el de las palabras de la verborragia,
en el de las emociones brillantes,
en el de la felicidad que no garpa,
los exámenes
y la primavera.
En este, en estos
mundos que son todos y son uno,
que no es este si es de otro más que nuestro
mío porque siempre estoy
tuyo porque siempre estás,
estamos,
y somos
mundo.

Hoy es un día hermoso.
La lluvia cayó
y ahora vuelve
de abajo para arriba,
las flores de los ceibos
bañaron las veredas
en su propia danza,
el viento hace volar
los cabellos
de la gente;
y así,
cada uno con su
baile,
lluvia,
vuelo,
todas las cosas llenaron el mundo
de movimiento
y de música
y una bandera
de todos los cantos
grita que hoy
es un día hermoso.

Poema metalingüístico sobre el camino

Supongamos que hablara
la línea por la que andamos:
que son línesas
no de asfalto,
sino de renglones.

Supongamos, por qué no,
que es una línea pentagrama
-que es también
(¿por qué no?)
una forma de hablar-

¿Qué diría la calle,
qué callaría el cielo?
Si su reflejo no es más
que una copia
de la copia.

¿Y qué tal si el cielo
dejara un momento de cantar
para mirarse en las aguas
-que son como las calles del continente-
(donde escribe el cielo)

¿Quién pudiera leer
lo que el cielo escribe dormido?
¿Quién va a hacer una pintura
y un movimiento, una vanguardia
sobre los cantos oníricos del aire?

Son las calles las únicas intérpretes,
lectoras, oyentes y pintoras
de todo lo que canta todo
lo que, sin tocarnos,
desciende.

Manifiesto del Sol

Sé que estoy hecha de luz
-siempre lo supe-
sé que puedo brillar más,
muchísimo más
que esto.

Sé que quiero ser
la chica que sonríe,
la chica que baila
y usa vestidos
de primavera.

Sé que ser grande
no es una posibilidad,
sino un presente
-siempre lo supe-,
siempre lo fue.

La diferencia
es que ya no preciso
que me lo digan.

Una sensación de patetismo se me impregna
arrasando con la risa y el perfume
de todo lo que vive o que lo intenta;
y empieza a deslizarse sutilmente
con toda la confianza arrolladora
que provoca la certeza de la muerte.
No digo que todo esto me consuma;
(intento ya no ser tan extremista)
yo digo que me invade un humo negro
que no se purifica fácilmente.
Yo digo que me infecta algo tan raro
que no puede sacarlo ni la muerte.
Si vuelvo a repetir esa palabra,
no digo que sea así literalmente,
es sólo que es la hermana omnipresente
que es causa y a la vez es consecuencia:
el peso, el dolor, y la vergüenza;
aquello a lo que no puedo hacer frente,
y que sin consumirme me vacía
dejando que se pudra el recipiente
que me retiene rígida y consciente
mientras la inmensa nada se aproxima.

Me miro y me sorprendo

al encontrarme

riendo

de lo absurdo

de sentirte

deambular mis avenidas.

Digo,

¿Quién lo hubiera

imaginado?

Que es como decir(te):
¿Qué hacés

vos acá

(en mí)?

No.

Yo te invité

y fue a propósito.

Nunca fui tan ingenua

en realidad

fue al contrario.

Si en un segundo caben

meses enteros

una ciudad

y una

colección de objetos.

¿Qué hago yo con eso

además de

llorar?

Era anoche que miraba
todas las casas
desde la ventanilla del colectivo.

Vi todas las casas
y quise habitarlas
y, a la vez, desconocerlas.

Hoy ya estoy ciega y soy nada
desvaneciéndome en lo patético
de ser aplastada por un vacío.

Noche

La noche llega cuando

me reduzco hasta un tamaño que no existe
me reduzco a ser los vicios que me dedico a evitar
me reduzco hasta evadirme de mi propia sombra insomne

La noche llega cuando el Sol se va.

.

Llegar a la casa
y que el llanto
penetre sin permiso
nunca fue justo.

Ni tampoco

que no exista
cuestionamiento posible
para la respuesta que busco,

que para ciertas penas
de la carne
no basten ya ni los vómitos

que la música
aunque grite
suene bajto

que en el cielo
ni de día
haya Sol.

Habrá hombrecitos de cerámica
en sus respectivos edificios
con sus respectivas mascotas.
¡Habrá Sol por todas partes!
Habrá también cajas de colores
papelitos perfumados
y habrá cartas infinitas.
¡Un sube y baja de cartón!
Habrá canciones conocidas
y sonidos nuevos
habrá poemas por todos lados,
fotografías y cafés,
todo va a sonar por demás de azucarado,
pero no va a importarnos nada;
vamos a comernos el mundo,
volando.

A veces persiste
un silencio trabado,
un intento de desolación;
hay noches en que la ansiedad
hace difícil la respiración
e imposible el descanso.
Son tiempos tan fuera de los tiempos
que no respetan el calendario
y se vuelven meses,
y se vuelven años,
sin pasar los días.

Y siguiendo la lógica
de lo irracional pero trascendente
-que es la lógica del viento mismo-
salí a la calle
a la deriva
-que es como meterse
a ciegas en el mar-
y el viento me tomó
de las manos y los pies
y el pelo
enredó toda mi boca
y escuché
y en Sol envolvió
toda mi piel y mi visión
y escuché
-me escuché-
alaridos:
"quiero amarte,
amarte,
amarte hasta estallar".

Poema para ángeles

Pueden pintarnos murales,
escribirnos canciones, poemas
y recordatorios mensuales en los diarios,
pueden hacer misas en nuestra memoria.

Pero

mientras nos sigan matando,
nos vamos a seguir muriendo,
y no es una muerte simbólica,
no es una hoja que se cae;

es una muerte bien muerta,
una piba, una mujer
(la que ayer cruzabas en la calle)
que no va a volver a ser

más que en la lágrima de un recuerdo
o en el grito de una pelea
más que un nombre sin persona,
un ser que ya no puede ser.

El problema es que,
si acá hay cada vez menos gente
será que en otro lado
habrá cada vez más.

Pero

sea a donde sea que se vayan,
ya no caben más ángeles.

(dedicado a Ángeles Rawson y a todas las víctimas de femicidio)

Magia

Voy a partir el Sol
a convertirlo en lluvia
de luz
a desparramarlo
por todos
los pueblos.

Después voy a juntar el polvo
acumulado en todas las muertes
y voy a soltarlo en el viento
para que se hagan
puntos de luz,
parte del Sol.

En quinto o séptimo lugar
voy a ir a una montaña
y mirarla
y recorrerla
desdoblándola
hasta hacerla grulla.

Cuando la grulla empiece a volar,
en un barco
voy a juntar cada pluma
que suelte al mar
y de tanto juntarlos
se harán nube.

En esa nube,
voy a ir al Sol
otra vez,
sin sentar
ningún
antecedente.

a veces miro el espejo

y me sorprendo sonriendo

contenta de verme

contenta

pero estas otras veces

soy tan sólo la vergüenza

que no me deja

reconocerme

y entonces escupo el asco

y sale sangre de mi boca

y esa sangre

sé muy bien

que no es más que mi presente

un pedazo de presente

que se vence

cortajeado

por su propio peso

(ya no puede

soportarse)
y pienso entonces, inevitablemente

en la gente triste

en las personas pena

y como no tengo familia

me uno a ellas

para ser

una huérfana también

y voy al baño,

y al espejo,

y al cuaderno,

y a tratar de hacer carne mi pena

sabiendo que no,

que no existe la carne

la carne es sólo de carne

la carne no tiene reflejo

no puedo escribir micarne,

no puedo escribir mi pena;

la pena puede ser carne

pero la carne no puede ser pena

(la carne es sólo de carne):

la pena puede ser carne

-puede entrar,

pero no salir-.

El Repique

Suponiendo que tuviera que definir a los tambores
yo, desde acá,
¿qué tendría para decir?

No podría compararlo
con los pies que se mueven
en su sombra

Ni siquiera asemejarlo
a una montaña
que se cae

Un tambor es más gigante
que el latir
de un corazón.

ArteBAh

En este tipo de eventos
uno camina
y escucha
el lenguaje abstracto de las voces experiencias
o el último grito de la moda
-concentrado en un sinfín
de minúsculos cuerpecitos
idénticamente originales-
Uno se desliza
en cuanto se deja llevar
por el obvio magnetismo
de un par de clavos en la pared
o alguna escena de agua y de luz.
Yo me dedico a observar
todo aquello que rodea
y critico desde un poema hermético
aquello que nadie va a leer
Y a pesar de todo
a través de todos
mujeres siguen yendo
a los baños
a llorar.

Nací por una ventana, desde el centro del círculo pude ver el Mundo, quise tocarlo, acariciarlo, olerlo y amarlo, y salí por la ventana que da al Mundo. Desde entonces no dejé de nacer, y supe que todo está hecho de ventanas, ventanas que son fragmentos de cielos y ventanas que son velos al Sol. Que es así como hablan las personas -viendo a través de las cosas-, que es así como todo se dibuja -buscando ver más allá-;
Que todo lo que trasciende convive con las paredes manchadas de grasa de cocina, que entre los mosaicos hay uno que falta para dejarnos ver el Sol. Que cada amanecer es un nacimiento, y cada puesta de Sol una orquesta desvaneciéndose. Que el Viento entra para limpiar y despejar la vista a través de la Ventana que es puente desde el centro del círculo hacia el Mundo.

No voy a mentirte diciendo que no tenía nada de miedo. No voy a decirte que ni una palabra me puso triste.

Pero.

Hoy cuando pude levantarme vi que había Sol y me levanté más. Y cuando salí vi que había Viento y salí más. Y entonces me llené de Sol y de Viento y la velocidad era increíble, y no eran mis pies que caminaban ni era tierra lo que estaba pisando, porque no estaba pisando nada. Y entonces tus ojos y tus manos diciendo que todo va a estar bien, y fito y el pasto y un rayo de Sol cantando El Amor Después Del Amor. Y sí, es cierto que lagrimeé. Y es cierto que así fue como empecé a limpiarme; así fue como, una por una, despegué las plumas unas de otras dejando que silbe el viento entre mis alas. Y así fue como el Viento empezó a limpiarme y todo se hizo aún más liviano, y eran tus manos y eran tus ojos que eran, y seguían y siguen siendo tus manos y tus ojos, y es la certeza y el atardecer y jorgito componiendo el himno nuestro: Nada se pierde, todo se transforma.

Un edificio con ventanas
abiertas
a la hora en que el Sol
chamuya a la Luna
para que le comparta
-aunque sea-
una noche;
pero no.

Un edificio dorado
flotando
un disco viejo
el lago abajo:
iris universal
espejo
observándolo todo:
Dos edificios dorados.

Un edificio de cactus;
lleno de Sol.

http://www.youtube.com/watch?v=as1jZdEVYIQ

Siento que no puedo confiar del todo en vos.

Nueve puñales
(entre comillas)
nueve horas después
de la mitad de un sábado.
¿Dónde busco los soles
y las palabras
que cicatricen
lo desgarrado?
Que llenen de ánimo
al inerte
silbido del viento
entre mis plumas.
¿Dónde cavar un pozo
lo suficientemente profundo
para albergar para siempre
esta lágrima?
Con los finales puestos de moda
y la esperanza en pueblos lejanos
se hace difícil
sobrevivir.

Dudo que pueda tu sombra
opacarme la Luna,
no al menos a través del manotazo
que emerge de entre el patético
balanceo
interminable.
Tu color no se destaca,
ni es tu nombre protagonista.
Abre la música ambiente
-balada triste de trompeta-
y el desfile de payasos asesinos
desdibuja toda atmósfera pasada.
Es tiempo de las doblesletras,
de las lágrimas de risa
y del ridículo febril
como coraza ante el miedo.

He comprobado que existe la cadencia sonora -en conjunto con la armonía de luces que le corresponde- necesaria para bañar de azul toda la sala, los libros azules y azul el cielo afuera pero también adentro (donde el techo ya no es techo sino que de tan azul se ha vuelto cielo).

Tuve la suerte de poder distinguir entre toda esa bruma incierta un mar de tiempos, donde cada cosa toma la forma de lo temido.

He atinado a intentar -casi vanamente pero no en absoluto- mirar el Sol con no sólo los ojos sino todos los poros abiertos a través de las palmas de mis manos abiertas y abierto cada pelo de mi cuerpo abierto.

Sigo buscando, no sé si temblando, la forma en que sin influencia mía ese Sol vuelva azul a ese mar, sin que se cierre mi cuerpo o se apaguen las luces.

-------------------------------------------------------------------------

¿Y si, acaso, fueran las luces las estrellas, y ese mar el miedo nuestro, que de negro se volviera azul al abrir al Sol nuestra piel?

-Pedro, ¿cómo estás? ¡Qué sorpresa! Parece mentira, tanto tiempo...vení, pasá, sentate. ¿Querés tomar algo?
-No, Jorge, gracias pero no.
-Pero...¡apenas podés mantenerte en pie!
-¿Vos te das una idea de lo que es ser una sombre enterrada tanto tiempo? Cuesta volver a caminar con semejante carga, un nombre no es cualquier cosa.

https://www.facebook.com/photo.php?fbid=505817429479550&set=a.104915506236413.7678.100001538929115&type=1&theater

Podrán repugnarme ciertas banderas
algunas canciones
y lenguajes.

Pero está el Sol
que estuvo siempre con todos
y siempre con todos estará.

¿Y qué hay de la Luna?

Ésa es la pregunta verdadera
la duda carnal
la esfera transparente que lo engloba todo.

¿Qué hay de su indulgente melancolía,
de su brillo inexplicable
y del halo que nos espeja?

Yo, que no soy más sólida que el agua,
¿qué podría refutar?
Si apenas puedo recordar las espinas
que tramaron mi piel,
si puedo menos que esbozar una sílaba
al lado de la torre de textos del mundo,
si soy sólamente la semilla
que lucha hasta la muerte
por nacer.

Por otro lado, son saltos a veces, los que te ponen en la disyuntiva entre el circo y la realidad, que no son necesariamente una contradicción, si hablamos de andar por la cuerda floja.

http://www.youtube.com/watch?v=CQ-u4eudlYo

Es el piano, ¡es el piano del minuto cuarenta el que me vuela la cabeza y los pies y hasta los peces sienten ganas de volar! Y es que bailar se parece tanto a la poesía - que es, claro, una forma de volar- que uno se pregunta si acaso no estamos hechos escencialmente de arte que nos dedicamos a descomponer en sutilezas.

http://www.youtube.com/watch?v=gbib_VEInuY

Hay un perro rengo pisoteando bolsas
y un recuerdo de ciprés
que me hablan del camino que queda
hacia el sentido mayor de la poesía.

Gente pequeña que trascurre
con su ropa de no tantos colores
la música que me atormenta
las tristezas y las nubes.

La línea del Sol se me acerca a los pies
-siempre hablando desde una perspectiva-
y está el calor
que me sube por su cuenta.

Hago una crítica al sistema
en boca de otros y con palmas
mientras una enredadera
se cierne sobre mí.

Veo a los vendedores de diarios cual palomas
invadiendo la ciudad con el mundo.
El Sol, cada vez más cercano,
y una nueva canción.

Bailemos, que el amor existe.

Están los derrumbes
está el Holocausto
está la memoria
y peor; el olvido.
Están las trincheras de la guerra santa,
los planes frustrados,
los muertos
sin nadie
que los extrañe.
Están los que llegan demasiado tarde
demasiado lejos
están las bombas
están las espinas
y el desencanto,
están los pájaros que no volarán
está el miedo a lo desconocido
está la intolerancia
y la hegemonía.
Están los que se sienten superiores
y está la guerra;
y sin embargo se siguen viendo las estrellas.

Haciendo de cuenta que la cuestión del control es controlable
que las redundancias se reducen a la sucesión de respiraciones
llegando al calamitoso punto
en que un pequeño movimiento basta
-incluso un batir de alas de mosca-
para desestructurar hasta el hastío
los cimientos mismos del equilibrio;
y me refiero al equilibrio primitivo, carnal, incontrolable
que al adjetivarse a sí mismo
se destruye.

¿Podría yo parir un poema grande?
Grande como la grandeza del amor
de la gente que me quiso,
como las ausencias
de los Desaparecidos
como la lágrima de espinas
que me atraviesa la médula
como las pinturas de aquellas capillas
como las iglesias cuando se queman,
como la música extranjera
y las fotos de los otros planetas.
Grande como un corazón
en la garganta,
como las muertes de las películas
como el futuro en la juventud
y el pasado en la vejez.
Como el velo negro de la Hermana
y la tormenta del último día
como la boca del subte de noche
o una guitarra hemorrágica
o la esquizofrenia
o acaso este Sol.

El día es tibio y sin Sol,
el día se sienta a morir,
y es que te extraño y ya ni el espejo
puede hablarme de vos.
Voy a llorarte como corresponde;
con lágrimas de papel
que me corten los ojos
sin dejar de mirarte
tratando de verte
cantando entre dientes
"ya no hay más que hacer"
explicándote que no,
que no es como vos creés
que me refiero
que se refiere
a que lo único
que podemos
hacer
es hacer
y entre el humo de durazno
de la nave más hermosa del mundo
salir al Sol
infinito
viaje por el Universo.

Cortocircuito

Después de ver la cuidad sin luz
me limito a la espera
de que todo vuelva
(y a la resignación previa
a que todo se va)

Un dolor en el pecho
puede ser cubierto de hojas dulces
pero
dos dolores en el pecho
necesitan un mundo entero.

El cielo, mientras tanto
está agotado:
no puede descansar.

Es preciso entonces,
el silencio más grande:
el tiempo del cielo.

Seré aire serás agua
construiremos una ciudad y un cielo
con la sinceridad de bandera.
Despegaremos al vuelo infinito
calmando las ansias
ansiando la calma.
Yo aprenderé la paciencia.

Puede pasar que
de tanto caminar en
puntas de pie,
olvides reconocer el sonido de tus pasos,
el tacto de la Tierra,
el calor
la lluvia y las piedras.

También puede pasar que aprendas
a volar
de tanto no parar
de acercarte
al cielo.

También puede pasar que ya
no te puedan ver
más no te alcancen
mientras menos
se escape
de tu campo de visión.

También que los colores pierdan nitidez,
o que el perfume se sienta más puro.

También que te cubras de luz grande
o que rías siempre solo.

No se trata de caminar o no
en puntas de pie,

se trata de no quedarse quieto.

Á.

Es difícil empujar al mundo
para que gire todos los días

Es difícil alimentar hora tras hora
la luz del Tiempo

Es difícil soplar tan fuerte
para que el mar se siga moviendo

Es difícil curar los campos
cuando ya dieron todo su trigo

Pero es difícil que una gaviota
baje las alas con la tormenta

Es difícil que una flor deje
de crecer sobre una piedra

Es por eso, Árbol,
que aunque sea difícil seguir creciendo,
más difícil es
que dejes de acercarte al Sol.

Bailando en el fuego se es fuego y muchos fuegos forman una hoguera.
La hoguera enciende los núcleos del mundo y los núcleos hacen al mundo girar.
El núcleo de tierra las hojas y el árbol y el verde que hace a la vida respirar.
El núcleo de agua el mar y la lluvia que calman la sed de las horas.
El núcleo de aire el viento el aliento de todo lo que aprende y ensañe a volar.
El núcleo de fuego la luz y el calor de todos los tiempos la aurora.
El baile hace al mundo girar.

Otra vez las paredes que se cierran
la amapola que se pudre
golondrina embalsamada.

La infinita lucha
entre los corazones y los cañones
las armas de fuego y el fuego de las almas.

Otra vez el humo
amenazando al Sol
y viceversa,

otra vez el pendular
de las gargantas
contra el filo de un final.

Otra vez la tormenta;
velando
aullidos de risa y disparos,

otra vez la tormenta
neutral
ocultándolo todo.

Otra vez otra vez.

Pude descolocarte y romper tus estructuras
invadirte los espacios, las canciones y los soles.

Pude descubrirte y mirarnos al espejo;
entregarte mis ojos para velarte en el sueño.

También pude construir una muralla de piedra
y defendernos del mundo que se nos interponía,

mas no pude evitar
que te hundieras.

Ahora, unas disculpas infértiles,
una palabra hueca y
un páramo desolado.

Punto de encuentro

Entrar a la casa
ver los animales
abrir las ventanas.

Sacar la ropa; entrar el Sol
hablar con las paredes; demolerlas
acariciar las hojas con los ojos

Sentir un escalofrío de sorpresa positiva
la certeza del amor
y de que existe el equilibrio.

El mundo tiene un problema de monotonía
una seria carencia de poetas
y dificultad para difundir la primavera
¿Y qué hay del éxtasis,
del énfasis?
¡Aprovechen los signos de exclamación!
Nadie va a negar las emociones
nadie las ideas primitivas
nadie el universo de los peces
Es necesario y es urgente
abusar del tiempo que queda.

Quizá el problema sea estar rodeada de hojas,
quizá sea más bien obra del otoño en general;
lo cierto es que te extraño como si fueran más los soles,
y las luces del pasillo, y tu silencio,
que es peor que el desamor.

¿Dónde está el asco?
¿Qué tormenta borró el sabor agrio de lo podrido,
de lo fétido y lo añejo?
¿Qué hay del azufre que chorreaba de las paredes?
¿Y las vertientes de las espumas?
¿Dónde se ha ido el color marrón?

¿Dónde las náuseas?
¿Dónde las causas?

¿Dónde vomité mis ganas de vomitar?

La idea persistente de
un mes acre
una sílaba astillada
ese Sol que no deja de brillar
y las paredes que vuelven a ser espejos
que ya no muerden

Y no se trata más que de una sucesión absurda
de la colisión perpetua
entre el cielo y los infiernos.

Quise abarcarlo todo
incluso me refiero a todo lo intangible
por dar un ejemplo menciono tus lágrimas la sangre y el tiempo
sin dejar de lado la Luna
todos los días la Luna
quise saltearme los mares ignorando los puentes azules
sin salpicarme acaso un poco las ropas de colores
por así decirlo trate de correr por el primer bosque que vi
no pude evitar el filo de los signos de interrogación
de alguna manera nos cubrí de ellos
como gotas de lluvia frías gruesas duras
y cuando se hizo más tarde
casi en el día de las estrellas
creí no tener nada por decir
pero recordé esas únicas raíces certezas
que son la razón de vivir y la lucha eterna
que puedo vomitar eternamente
que si hago silencio es sólo para respirar.

Corazón de metal

No te escondas
No vales nada de nada

No hay nada después del hambre
después del tiempo
después del amor.

Un dibujo mojado
es una promesa abismal

Una cámara helada
fotografía de la luz que se abrió

Un vientre vacío
caricatura de la esperanza

Dos edificios dorados;
uno se hunde otro se derrumba

Jaulas sincronizadas
para cerrarse para siempre

El mar que todo lo cubre
espejo que todo lo invierte.

Se ahoga el pájaro
y se asfixia el pez.

Acerca de la función

¿Qué es lo que define a las palabras?
¿Qué es lo que da fin a las palabras?
¿Qué hace que se atiborren como vómito en el papel?
¿Existe algo más abstracto que las palabras?
¿Y qué si alguien descifra su orden?
¿Y qué si alguien sabe leer los espacios?
(sólo los espacios, sin las palabras pegadas)
¿Para qué escribir, si alguien lee los espacios?
Nadie sabe leer los espacios.

Buenos Aires: Notas en viaje - Polaroids. 8

Patas de gallo prematuras
de la risa de la risa.

Del mismo color tu pelo tus ojos
tu hija.

Pecosita linda.

Buenos Aires: Notas en viaje - Polaroids. 7

Si vas a viajar a Buenos Aires
tené en cuenta
-no te olvides-
la inercia es la ley primera
y un hotel se llama "bésame".

Si vas a viajar a Buenos Aires,
no te olvides:
bésame.

Buenos Aires: Notas en ciudad - Polaroids. 6

Y en los museos la gente se balancea
la gente se balancea
en museos y escaleras
y sus zapatillas rechinan.

Y se camina por las calles
pateando basura y gente durmiendo
gente durmiendo en la basura
gente basura pateando gente.

Y pasan unos que no tienen plata
ni para llorar.

Buenos Aires: Notas en tren - Polaroids. 5

Interior. Ella sube, no tiene una remera escotada, es que es demasiado grande para ella. Eso de la nuca, no es un tatuaje sino una mancha del tiempo. Su gorra rosada no deja descubrir si su pelo está ahí o quedó en alguna otra parte. No está sola. Mastica con la boca muy abierta y tiene, junto a los labios, una "c" al revés, una luna, que fue una puñalada. Sus ojos tienen, según el Sol, entre veinticinco y cuarenta años.
Él tiene manos enormes y, junto a ella, todo él es mucho más grande. Le indica hacia dónde están yendo y la mira.

Afuera el cielo, el pasto, las piedras y las vías.

Ella se levanta la gorra, se rasca la cabeza. Los dos se frotan los años de los ojos y duermen abrazados.

Afuera, las vías del tren.

Buenos Aires: Notas en ciudad - Polaroids. 4

Todo se mueve todo gira sobre y bajo la tierra y hay caras maquilladas y hay caras dormidas y otras caras que están muertas o son las mismas. Las ropas se cambian de lugar y de color y con ellas los ruidos y los olores y de los pocos ojos abiertos que hay se escurren pegajosos los gritos que no llegaron a ser.

Buenos Aires: Notas en viaje - Polaroids. 3

Cuando amanece, la ruta es tan sólo el soporte del cielo con todos sus colores, contrastando y haciendo más pesados a los pinos. Cuando los camiones se despiertan son los corazones gigantes del mundo gris, girando sobre sus caminos y haciéndolos retumbar. Empiezan a vaciarse los hoteles y un par de parejas despeinadas haciendo dedo a las últimas estrellas son los primeros vestigios de sangre caliente. Cuando el cielo se vuelve homogéneo y ya no se aguanta el olor a café, los colores pasan a formar parte de la ruta; y son los autos y las ropas de la gente que pasa. El verde de los costados se vuelve más brillante, y aunque no se sabe si es esa su verdadera fuerza o sólo un efecto de la hora, todo alrededor parece de pronto invitar a respirar. De alguna manera, como alivio antes de una nueva noche de cemento.

Buenos Aires: Notas en viaje - Polaroids. 2

¿El Sol? El Sol toma distancia. Por temor, por respeto, aunque es el único capaz de desplazar a la noche, no se mueve de los horarios establecidos, porque es claro que sus manchas no son sino sombras que esperan el más mínimo descuido para expandirse hasta ahogarlo definitivamnete.

Buenos Aires: Notas en viaje - Polaroids. 1

La ruta de noche es la representación de la noche, la representación artificial porque la natural es el mar. Es lo inmenso, inabarcable, inconmensurable, impenetrable. Y a pesar de que no se ve mucha más gracia que algunos árboles, está que rebalsa de tan repleta. Y las luces pequeñas, lejanas, que interrumpen la negrura no más que para mantenernos despiertos. Y los carteles que de tan quietos parecen huir despavoridos del rocío helado de otro día más.

13-01

(pP)

No me gusta la cara que ponés cuando llorás
porque es una cara de asustado
y yo no puedo cuidarte

No puedo cuidarte.

Te debo desde hace tiempo este poema
y es en este tiempo lo único
que puedo darte.

¿Qué puedo darte?

Un poema demorado
y una esperanza curda
no salvan a nadie.

Náuseas

Salí a caminar y el Sol
no se atrevió a acompañarme
"está jodido allá afuera".

Caminé y escuché a los árboles
que caían de raíz
para el lado de la calle.

Vi venir las nubes inmensas
cubriéndolo todo
hasta no ver.

Me fusioné con el silencio profundo,
el único abrazo
posible.

Me senté con mi pecho a mirar
cómo empezaba todo
a derrumbarse.

Aberrantes.
Un sinfín de explicaciones sinsentido.
Detonantes.
En carmín las recompensas exclusivas.
Fluctuantes.
Ademán de trashumanas influencias.
Anhelantes.
Limitadas y sutiles convergencias

diagonales.

El agua brotando a borbotones
de las rejillas
de los pantanos
de los estómagos

La gente corriendo a tropezones
por las veredas
por los puentes
por los recuerdos

Las calles saltando de a pedazos
entre los autos
entre las casas
entre los cielos

Las cosas moviéndose a los saltos
Los grises
Los verdes
Las pieles

Ni recorrer el mundo,
ni romper un récord,
ni tampoco enseñar en una escuela.

Acá los héroes son todos los demás
y hasta la autocompasión
tiene más fuerza.

En los ciclos           de los días

   solares

   lunares

El                                                    La

árbol                                               flor

grande                                    magnolia

sabio                                          violeta

azul ftalo de                  los miles y miles

las mil y una                          de pétalos

noches                                 de historia

¿Qué podrían decirse?

Más que

el verde

el Sol

la luz

la vida

el amor

La poesía

¿Hay más?

Un                                       el verde

poema                                    el Sol

desaparece                              la luz 

cuando                                  la vida

se                                         el amor

quema                                la poesía

Cuando los días no son días de poemas,

los poemas se queman

Cuando un poema se quema, 

se muere

y es una hoguera centenaria.

Hoy,
cuando vuelvo a dudar
de todo lo recorrido
de la palabra dicha
y del silencio

Hoy,
cuando las hojas se callan
y se callan las aves
y se callan las luces
del camino

Hoy,
que vivo en el silencio
aunque todo desaparezca
aunque nadie mire fijo
o me empuje;

sigo.

Puedo amanecer
escuchando los cantos
al despertar:

pájaros
vecinos
flores
lluvia

Puedo atardecer
oliendo las casas
al caminar:

perfume de frutas
luces de navidad
empanadas de verdura
paredes recién pintadas

Pero nada pretende evitar
la tristeza
de las noches de los días tristes.

Un camino

puerta
ventana
puente

desde el centro mismo de

la tierra
la vida
la piel

hacia todos los confines de

el tiempo
la luz
las palabras.

De repente el cielo
se volvió color
en plena noche

Y la lluvia eran colores,
y era color el ruido
y sus reflejos.

Y era la noche nublada
y el viento que alzaba
las veredas

Y no se sabía si los truenos
eran del cielo
o eran del fuego

Y todos en las calles
y el anuncio de tormenta
y los colores.

Y sin embargo,
sigue siendo la Luna
la luz más hermosa del cielo.