Volviendo Voy Viendo

Todo puede, por lo visto, volverse infinito.
El Cielo y su inmensidad, el Sol y su luz.
La Luna, las estrellas y todo lo que brilla, y el brillo.
Todo infinito: el incunable color verde de la hierba, los años del yuyo, la poesía de la Tierra.
Infinito el croar de las ranas, el vuelo de las golondrinas, los ciervos.
Infinito todo lo que vive en el olor del jazmín, en el sonido único e infinito de la savia, en el vaivén de las pequeñas olas.
Sin embargo, por lo visto, todo puede volverse infinito; infinita la noche, la soledad, infinito y eterno el desamor.
Pero el pequeño pez alcanza a nacer antes de que el centenario árbol termine de caer, y en todo el infinito tiempo que tarda en morir el siguiente, el infinito Mar está ya repleto de infinitos nuevos peces.

Día siete. Crónica cuarta. Cosas.

Cantos
Múltiples ramas de la voz en árbol
     trepando marchando
     llegando

Cuentos
Múltiples voces del amor en flor
     llorando pidiendo
     abrazando

Cántaros
Múltiples flores en mandala y árbol dibujo
     mostrando buscando
     volando

Música, imágenes, palabras, abrazos.
Tantas alas,
imposible
no volar.

Día seis. Crónica tercera: Experiencia

Blanco diente blanco leche blanco nieve
Nieve sucia nueva virgen cielo escarcha
Comienza la subdivisión sin fin
Conquista del conocimiento
Sumisión del reiterado aullido del discurso
ante la imagen luz color
y el blanco nuevo
de la bandera
de rendición.

Día dos. Crónica segunda: Paisaje

Con un mínimo de siete niveles, se presenta ante los ojos el futuro de nuestros pies.
Con un mínimo de siete colores se presiente.
Sin pasar de las cuatro especies, la flora prepondera en apariencia.
A través de las cuatro estaciones, aflora y predomina la paciencia.
Cielo Tierra y Agua se combinan,
creando una bandera en escalones
alzando manifiestos de finales
sin olvidar ninguno de los cinco sentidos;
sin perdonar un recuerdo.

Día uno. Crónica primera: Paisaje

Acerca del cielo, percíbese altamente inalcanzable,
desde el punto de vista del tacto.
Acerca del Sol, tan tibio como el vientre que lo acompaña,
con su punto de vista.
Si son dos ombligos que se funden, acaso,
en un mismo colorcielo que volando los fusiona.
Si son dos testigos que discurren. Ocaso,
devenir de los ojos y los verdes y los rojos.
Y rojosverdes sus ojos regresan volando
que el alba no llega,
por la cáscara que la Tierra permite del Sol
a los puntos de vista.
Relámpago
escaso
del cielo que los parió.

Víspera

Hoy los colores del cielo no coinciden
con tus ojos.
O bien, uno de los dos está nublado.
La pseudo-transparencia de las lágrimas es,
probablemente,
la sangre derramada por el rojo del cielo
en tu pequeña patria.

Estoy segura
de que pronto

nos volveremos a ver.

A veces el viento es triste, y sopla en contra,
a veces es la manera de obligarnos a seguir.

Porque ocurre también que a veces
(y ésto suele suceder sólo si se atravesó la primera instancia)
el viento enfila nuestros deseos, nuestras acciones,
nuestras luchas

y alguien

escucha.

(hoy no.)

Aves y cielo: tragicomédico rumbo anecdótico de un tonto ciego.

Aves y cielo: tragicomédico rumbo anecdótico de un tonto ciego.

De las palomas:
rescata la voz, cuando sonidos mucho más ricos emiten sus picos
tragando el arroz.

De las nubes:
percibe, sólamente, la textura de sus pasos, de sus roces; de igual forma,
en los abrazos que recibe de cualquier otra criatura, se reduce a ver las voces.

De la lluvia:
escucha lo que dice el agua que golpea con sus dedos menudos en los vidrios.
Plantea, con sus miedos, escudos de AluminioparaqueelSolseerice; forjados para lucha en el fuego de la fragua.

Si bien el tonto ciego se da cuenta, es evidente, de que ver no es requisito ante el sentir; el oír no representa la única manera de integrar el Universo que, exquisito y de repente, como un juego, en un verso desespera.

Viento

Juguetea en la caída del pelo de la memoria
remueve aquello perdido aquello escondido
aquellas historias

Desparrama por todo el mundo todas las hojas y sus secretos
discurriendo entre ministerios y sus misterios
y sus objetos

¿Desde cuándo es culpa del viento que la manzana caiga del árbol?
¿Cómo es eso de que las aves ya no saben como llegar?

Como un roce, susurro, presencia,
o un tornado, chocante, violento,
la verdad, la actitud, la consciencia
ofrece a quien lo escucha, el viento.

Sangre de los ángeles que fuimos cuando aún no sabíamos que sabíamos morir

Tres días en el medio del campo con la gente que uno ama

y después un recital impresionante con la gente que uno ama

hace bien.

Volver y volver a volver

Que los días más felices de mi vida
se condigan con los más
tristes,

que ser la mejor persona que conociste
signifique del mundo
la peor,

que ya ni un beso
ni la poesía
me ayuden,

¿Está bien?

Desistir del Cielo y del Infierno,
entregarse por completo a la constante.
Insistir en la verdad de la hojarasca y en las leyes circulares del otoño.
Retomar interludios permanentes, olvidarse de las nuevas melodías,
renacer de las verdades olvidadas.

Bye

Buen junio!

(la increíble cantidad de contenido -de todo tipo- que adquirí hoy lo mantengo en el bocho todavía, ya veré cómo lo formulo)

Burguesía de la angustia

Se ofrece una gota de sangre al mejor postor, quien deberá:
tragarla sin pedir perdón
ni decir adiós,
sin hablar
sin.

Se derramará en su boca, en caso de que el solicitante la traiga
sin nada para decir y/o
gemir y/o gritar
vacía, sin
nada.

Se rescatará algún día o más bien nunca, considerando eslabones
por completo abandonados
perdidos
fuera
no.

Es decir, a todo aquel que se esté consumiendo,
por no sacar afuera lo que siente
por razones inválidas.

Sobreséese
Lácrese
Séllese
Archívese

Entréguese la primera gota al redactor.

Vida

Alguien muere.
Alguien grita.
Alguien pierde el último tren.

Alguien nace.
Alguien toca.
Alguien no sabe cómo hacer.

Todo es amor y desamor,
oportunidades.

Todo es saber o parecer,
derivaciones.

Se siguen caminos,
se siguen personas
se sigue la letra de una canción.

Se cree en amigos,
se cree en diplomas,
se cree en el síntoma de la creación.

¿Tiene sentido?
¿Tiene dirección?
¿O tan sólo son preguntas inconexas?

¿Está en el alarido
de la Revolución?
¿Está realmente escondido?

Tan sólo son respuestas diversas,
sin nada a qué responder,
similar a no tener
nadie a quien
amar.

Vida y Amor
¿Qué cuándo ese es el nombre de toda canción?

Vasta fragilidad*

Cuestión de ciclos tal vez.
Imperceptible inclinacíon,
leve desliz.
Caos.

Pendiente dibujada en cámara lenta
por el vidrio, la pintura y
los meses que caían.
Caos.

Golpe
estallido
trizas.

¿Será que, al sentir tan completa la obra
al momento de terminarla,
ya no necesito que esté allí?

¿Será que la plenitud interna compensa
el vacío que esta pérdida supone?

¿Será que entregarse por completo a su creación
implicó que ahora las lágrimas no vertidas
sean en realidad las astillas del vidrio?

¿Quién sabe?

La cuestión es que no sobrevino ningún vacío,
ningún llanto
ningún
caos.



*(de cómo vi morir a mi mejor trabajo y no lloré).

Viento en prosa (Vuelve-Barco-Verde [despedida])

Diciembre 2009:

Vos vivís con el corazón del otro lado, pasando el río.
Mirás siempre para allá, escuchás sonidos de otro país. Sentís lo que sienten ellos, sus pasiones, sus denuncias, sus canciones.
Bailás a su ritmo, respirás sus esperanzas. Creo que sólo por sus tristezas llorás.
Pero fijate, que a veces se te va.
Se te va el corazón para Uruguay.
Se va volando, nadando, te vas y te olvidás.
Pero fijate que estás dejando
cosas, ojos, gente,
casa, tiempo, música y otros corazones
que a veces se escapan pero nunca se van.
Corazones que te miran mirar,
que te escuchan soñar,
pero siguen acá con vos, esperándote.

Mayo 2011:
Cuando un corazón y un barco
no se encuentran
se naufraga.

Demasiado tarde, Amor.
Puerto ocupado.

Veintinueve del uno. Valentina - Virginia: Virtuadiálogo

Grito que no suena, palabra incomprensible, gesto incompleto y la Luna…sólo media luna entre el árbol y sobre los techos que no soy suyos, mitad blanca de sal que ni siquiera alcanza para la inventada sopa pero que rocía su panza vacía y su agrio vacío de luz. Pobre infeliz el señor que ensució sus botas en el barro…no?

Pobre tal vez, barro seguro. Al fin y al cabo resulta un nuevo comprobante de que llueve, de que la vida sigue. Ahora le resultará más sencillo dejar huellas…no?

Y en tus ojos cerrados la imagen de un Sol. Y en tus venas rojierdes la vida que corre. Y en tus manos…el mundo.

Un mundo hecho de manos hechas para el mundo. Las venas rojiverdes de la tierra, donde sangre y savia en un solo río de vidamuerte recorren todos esos dedos mientras filtran a través de los cerrados párpados esos reflejos, que se leen como luz, como Sol, como esperanza.

Esperanza de crecer como árboles florecidos de vida, como la vida misma. Luz que llena las pupilas, calidez de las mentes. Somos soles, eterna combustión de ideas y sangre, irradiando la fuerza de ser libres, de ser amor germinado.

Germinado y germinador. Generador que bombea constantemente vida, esperanza y luz. Recuérdese que las manos no podrán forrmar un mundo si no están entrelazadas.

Juntemos las yemas de los dedos y los latidos de sangre, palpitemos juntos una infusión de vida para el mundo y para el humano. Que de nuestra existencia -raíz de una historia y tallo del futuro- nazca la roja flor, por sangre y por puño nuestros, que anuncie el futuro eterno de, por y para toda la humanidad.

Bécquer Baglietto (primera entrada con cita/s)

"Yo creo que he visto unos ojos como los que he pintado en esta leyenda. No sé si en sueños, pero yo los he visto. De seguro no los podré describir tal cuales ellos eran: luminosos, transparentes como las gotas de la lluvia que se resbalan sobre las hojas de los árboles después de una tempestad de verano." 


(Fragmento de "Los ojos verdes")


Y lo que estaba lleno de vida
de repente
murió.


Por seguir ojos de bosque
anhelos de cielo tarde
de nube y de mar


no siempre el verde es la promesa
no siempre la promesa se cumple.


"A veces las despedidas son la única salida
para volver a empezar"


(Fragmento de "Mundo redondo")

Boldo café angustia expresso

Es a esta hora de la mañana, con los rayos del Sol apenas salpicando la ventana
con tantas palabras pendientes
y sin uñas ya,

es a esta hora, hoy, cuando escuchando
se me pone la piel de gallina
siento ganas de saltar.

Sé que el verde no volverá a cubrirme
pero el azul está empujando
como el Sol al vidrio

decido entonces saltar,
el Sol ya logró pasar
yo escuchando.


http://www.youtube.com/watch?v=fnBHWbfpQcw

Victor o Primera Entrada Sin Más Intención Que Plasmar Lo Que Nadie Me Escucha Gritar y/o Primera Entrada Del Blog Con Imagen Adjunta

Victor Heredia me pone triste. Su música, sus letras, todo me parece maravilloso, pero hoy me pone triste, se me atraganta la nostalgia en un nudo triple que une mis intestinos esófago garganta cual corno francés/trompa:

Y es un horror.
Resulta que asisto a dos maravillosas instituciones escolares: una de artes visuales, una de música. Amo amo amo ambas disciplinas, pero no me da el cuero cabeza corazón para amar ambas escuelas. El nivel de presión que me significa especialmente la segunda mencionada, me sobrepasa. Porque además no se trata sólo de asistir, tiendo a sobrecargarme de obligaciones y a tratar de siempre siempre hacer más. Y a veces (ahora aprendí a reconocerlo) ese "más" es también más de lo que puedo soportar. Porque son ensayos extra, de onda, porque es un Centro de Estudiantes con mucho mucho por hacer, porque es coordinar grupos por todos lados. Porque es además ir a circo a caminar y a teatro. Y juntarme seguido con la gente para que no se conviertan en gente que hace mucho que no veo. Porque me enamoré de alguien que dijo que no puede enamorarse de mí. Porque ni siquiera sé si me enamoré porque no sé si sé enamorarme ni si me voy a enamorar de alguien o alguien de mí. Porque me agarran me chupan bajones me agarran llantos que no sé de dónde, porque sueño segundas oportunidades que no existen y no quiero. Porque me canso de vivir entre personas pero temo a la soledad. Porque extraño cosas que nunca pasaron, que nunca tuve y probablemente tampoco tendré. Porque me niego a ir a un psicólogo pero ya no los detesto, es sólo que no tengo tiempo no puedo dejar nada de lo que hago. Porque puedo transmitir felicidad sin sentirla y eso es lo importante: yo quiero vivir para hacer feliz a los otros, a mi me gusta vivir para los demás. Y ya no soy una persona feliz, creo. Tengo mis picos, que me agarran cuando estoy con todos esos seres de arte que amo y son felices si somos. Pero estoy triste en el último pozo del alma, donde me bajan los bajones. Donde la angustia me succiona lágrima adentro y de donde no voy a poder salir supongo, si no dejo de hacer lo que sea que esté haciendo mal o no empiezo a hacer lo que sea que no estoy haciendo y debería. Tiendo a entregarme por completo, ya sé, no me molesta. Pero a lo mejor de tanto irradiar no voy a poder volverme.
Hoy, Víctor Heredia me pone triste, pero sé que no es esa la verdadera razón. La macana, es que eso es todo lo que sé.


(y pronto pronto voy a eliminar esta entrada, a menos que no mejore)

quiero colgarme en una tela increíblemente alta, azul.
y ahí arriba, lejos,
quedarme para siempre.

Veinticuatro

La sombra no puede
comerse al grito,
ni la noche a las estrellas.

Los bocacalles no deben
ser boca de lobo,
ni las bocas callar.

Que los labios se junten
no significa
silencio.

Que el Sol no regrese
no significa
muerte.

Se trata de respirar y tomar aire,
para poder gritar
más fuerte.

Viernes noche

A veces hace frío a veces hambre. Las nubes suelen ganarle al Sol a veces. Los días o son largos o son lindos, y otras llueve. Las noche en otoño son más cielo, porque las estrellas caen como las hojas; las estrellas doradas como las hojas, caen. Pero nacen nuevas voces otras veces, y el dorado de las hojas en el suelo se convierte en otro Sol que está más cerca.

¿A dónde vamos cuando el mundo se come
todo lo que nos hacía
respirar?

Todo el ciclo solar en su piel.

El mágico ronroneo del primer mordisco.

Desencadenar la vertiente, roja, dulce.

La acidez próxima al corazón

y

finalmente,

la madera, puerta, semilla,

corazón y árbol.

Nada se compara al comer un durazno.

¿Cómo se hace para pedir ayuda?

Gente por todos lados, gente por todo el tiempo. Nunca nada sale como espero nunca. Si una simple canción puede recorrer el mundo; ¿Por qué a un corazón se le hace tan difícil saltar? Nunca está todo tan lejos como creo nunca. Pero es esa espera, junto con la gente, la que hace siempre todo tan lejano siempre.

Blablableo en torno a

Bé

Alta en la torre
con sus alas
esperando nacer

Porque leerte me da letras que vomitar
y mariposas en la fantasiosa concavidad panceril

Las medialunas de tus ojos
que a veces vuelan más lejos que lo demás que Dionisios te dio
y resulta peligroso exponer

¿Cómo un pez jupiteriano tiene que pensar
frontera
para reencontrarse con su ennostalgiada costa?

Sabés de dónde venís sabés a dónde vas
pero no sabés qué querés ser.
Sos todas tus incertidumbres somos.

Sólo sé que quiero verte pintar y compartir terereses
e intereses con o sin teresas, no interesa.
¿Te interesa?

Hey, Brú, es para vos.

Autoestimaout
to
Autoestimaland

Ailoviú.

éste es otro de esos malditos días en los que decir te extraño es poco decir

Babas oníricas

es un beso en la nuca
es una mano en el sexo
es un jadeo en el pecho

todo recuerdo

es todo lo que me hacés
es todo lo que me hace

extrañarte
perdonarte
someterme

Volviendo de

La noche comienza a cubrirlo todo.
El cielo, ya cansado, no se resiste.
Las flores acusan recibo, cerrando sus ahora grises pétalos, tapando su centro, ahogando su néctar.
Las aves acusan recibo, abandonando de a poco los colores de sus plumas en hoyos de la tierra.
Acusa recibo la mariposa blanca, el murciélago insomne y las calladas hojas, sumisas ante el más fuerte viento: la sombra.
La noche despertará, y de nada ni nadie podrá decirse que no es parte de la noche

Variante

Si los que parecían una montaña al lado de un iglú

se convierten de repente en "Torres Gemelas"

¿Es necesario que acaben por derrumbarse?

Varados

barco barco barco
que te me vas al otro lado del río
siendo lo único en que confío

corazón de agua y salina,
corazón de agua estancada
en una historia jamás contada

tierra firme son mis manos
tierra de amor pirata
tierra que a todo se ata

no estamos sino navegando
me resigno, eso es lo cierto
pero no temas al puerto

elegí:
estar ahogado
o estar muerto







                                                                           [mis disculpas a quien pudiera llegar a leer ésto] 
                                                                           [es muy malo]
                                                                           .

Visiones a.mor.tales

.
ÉL














                                                                                                                 → yo

Basta

                                                                                                                                 pintar leer oir

mirar querer decir

besar sentir dormir

hablar crecer vivir

tantear oler rugir




después de todo eso ya las vacaciones se vuelven demasiado largas

Visor 20.11

Voy a agarrar la circunstancia
la voy a convertir en bollo de papel

Voy a jugar con mi papel

Voy a hacer como si la vida fuera
ese bollo de papel

Voy a jugar

No un football
sino un fulbacho

Voy a patear como siempre
sin mirar hacia dónde

y en una de ésas

meto un gol.