El día es tibio y sin Sol,
el día se sienta a morir,
y es que te extraño y ya ni el espejo
puede hablarme de vos.
Voy a llorarte como corresponde;
con lágrimas de papel
que me corten los ojos
sin dejar de mirarte
tratando de verte
cantando entre dientes
"ya no hay más que hacer"
explicándote que no,
que no es como vos creés
que me refiero
que se refiere
a que lo único
que podemos
hacer
es hacer
y entre el humo de durazno
de la nave más hermosa del mundo
salir al Sol
infinito
viaje por el Universo.

Cortocircuito

Después de ver la cuidad sin luz
me limito a la espera
de que todo vuelva
(y a la resignación previa
a que todo se va)

Un dolor en el pecho
puede ser cubierto de hojas dulces
pero
dos dolores en el pecho
necesitan un mundo entero.

El cielo, mientras tanto
está agotado:
no puede descansar.

Es preciso entonces,
el silencio más grande:
el tiempo del cielo.

Seré aire serás agua
construiremos una ciudad y un cielo
con la sinceridad de bandera.
Despegaremos al vuelo infinito
calmando las ansias
ansiando la calma.
Yo aprenderé la paciencia.

Puede pasar que
de tanto caminar en
puntas de pie,
olvides reconocer el sonido de tus pasos,
el tacto de la Tierra,
el calor
la lluvia y las piedras.

También puede pasar que aprendas
a volar
de tanto no parar
de acercarte
al cielo.

También puede pasar que ya
no te puedan ver
más no te alcancen
mientras menos
se escape
de tu campo de visión.

También que los colores pierdan nitidez,
o que el perfume se sienta más puro.

También que te cubras de luz grande
o que rías siempre solo.

No se trata de caminar o no
en puntas de pie,

se trata de no quedarse quieto.

Á.

Es difícil empujar al mundo
para que gire todos los días

Es difícil alimentar hora tras hora
la luz del Tiempo

Es difícil soplar tan fuerte
para que el mar se siga moviendo

Es difícil curar los campos
cuando ya dieron todo su trigo

Pero es difícil que una gaviota
baje las alas con la tormenta

Es difícil que una flor deje
de crecer sobre una piedra

Es por eso, Árbol,
que aunque sea difícil seguir creciendo,
más difícil es
que dejes de acercarte al Sol.

Bailando en el fuego se es fuego y muchos fuegos forman una hoguera.
La hoguera enciende los núcleos del mundo y los núcleos hacen al mundo girar.
El núcleo de tierra las hojas y el árbol y el verde que hace a la vida respirar.
El núcleo de agua el mar y la lluvia que calman la sed de las horas.
El núcleo de aire el viento el aliento de todo lo que aprende y ensañe a volar.
El núcleo de fuego la luz y el calor de todos los tiempos la aurora.
El baile hace al mundo girar.

Otra vez las paredes que se cierran
la amapola que se pudre
golondrina embalsamada.

La infinita lucha
entre los corazones y los cañones
las armas de fuego y el fuego de las almas.

Otra vez el humo
amenazando al Sol
y viceversa,

otra vez el pendular
de las gargantas
contra el filo de un final.

Otra vez la tormenta;
velando
aullidos de risa y disparos,

otra vez la tormenta
neutral
ocultándolo todo.

Otra vez otra vez.

Pude descolocarte y romper tus estructuras
invadirte los espacios, las canciones y los soles.

Pude descubrirte y mirarnos al espejo;
entregarte mis ojos para velarte en el sueño.

También pude construir una muralla de piedra
y defendernos del mundo que se nos interponía,

mas no pude evitar
que te hundieras.

Ahora, unas disculpas infértiles,
una palabra hueca y
un páramo desolado.

Punto de encuentro

Entrar a la casa
ver los animales
abrir las ventanas.

Sacar la ropa; entrar el Sol
hablar con las paredes; demolerlas
acariciar las hojas con los ojos

Sentir un escalofrío de sorpresa positiva
la certeza del amor
y de que existe el equilibrio.

El mundo tiene un problema de monotonía
una seria carencia de poetas
y dificultad para difundir la primavera
¿Y qué hay del éxtasis,
del énfasis?
¡Aprovechen los signos de exclamación!
Nadie va a negar las emociones
nadie las ideas primitivas
nadie el universo de los peces
Es necesario y es urgente
abusar del tiempo que queda.

Quizá el problema sea estar rodeada de hojas,
quizá sea más bien obra del otoño en general;
lo cierto es que te extraño como si fueran más los soles,
y las luces del pasillo, y tu silencio,
que es peor que el desamor.

¿Dónde está el asco?
¿Qué tormenta borró el sabor agrio de lo podrido,
de lo fétido y lo añejo?
¿Qué hay del azufre que chorreaba de las paredes?
¿Y las vertientes de las espumas?
¿Dónde se ha ido el color marrón?

¿Dónde las náuseas?
¿Dónde las causas?

¿Dónde vomité mis ganas de vomitar?

La idea persistente de
un mes acre
una sílaba astillada
ese Sol que no deja de brillar
y las paredes que vuelven a ser espejos
que ya no muerden

Y no se trata más que de una sucesión absurda
de la colisión perpetua
entre el cielo y los infiernos.