Inconcluso IV

No es que conocer tu lado perturbado
me ayude demasiado.

Si el silencio puede ser
el peor
puñal

Si todos insistimos violentamente
en que hacemos
todo mal.

Yo
soy

los otros.

Para no verme más.

¿Por qué diré que me escondo, si nadie me quiere ver?
¿Será que no me preciso,
y de paso me aviso,
para ya no correr?

Me fui pateando las piedras, con ganas de molestar
y no encontré ni un segundo
para explicarle al mundo
que lo quiero matar.

Y mi cabeza se me enfrenta en una noche de sólo pensar,
y la alegría se me escapa, y la agonía vuelve a dominar.
El corazón de algún sufrido me acompaña hasta la terminal
y me iré,
para no verme más.

Estoy buscando refugio en manos de una pared
que ni siquiera me escucha y yo,
fingiendo mi lucha,
engañándome otra vez.

Ya nada aquí me divierte, como solía ocurrir,
voy persiguiendo mi risa,
ella se fuga deprisa,
burlándose de mí.

Inconcluso III

Yo no tengo
demasiado que me guste
ni un ladrón de orquídeas
ni Venecia sin tí.

(yo no quiero)

Inconcluso II (17/07)

Mientras tanto
la gente gana concursos
la gente abraza por lástima
un perro busca desesperadamente
el calor de una pierna
que lo ampare
(el público se-ríe)

Inconcluso I

Que se me sale la piel
que estoy comiéndome la piel
que me duele todo lo que no hice
lo que no dije
que se me terminan
que termino
las oportunidades.
Que tengo una ciudad en la espalda
un país a la espalda
un mundo
dándome la espalda.

La inabarcable
que,
de tan terca en su tristeza
nadie puede
contenerla.
(no lo permite)

La de tan fuera del mundo
que,
de tan extranjera ya extraña,
nadie puede
encontrarla.
(nadie busca)


¿Y entonces?

Serán tus anteojos negros
que te protegen del Sol
y de la hermosura
de la tenue línea
de los perros que duermen en la calle.

Será tu reloj de marca
que te asegura la puntualidad
el que te impide
la memoria
de llegar a tiempo al atardecer.

Atate el abrigo sobre los hombros
no vaya a ser que se vuele,
no vaya a ser que vueles.

El día en que el verde deje de ser verde
la noche en que la Luna no asome siquiera
una ración mínima de su nívea
moraleja,

Cuando no haya una cigarra cantora
ni colibríes verdevioletas,
cuando ni culebras venenosas trepando
por las paredes,

Si ya no existiera en la Tierra un espiral,
un caracol, una cornisa,
no quedaran tampoco labios, ni ojos,
no haya señal alguna de Sol
o de Mar;


habremos
muerto.

En mi dulce familia feliz
comemos queso sin grasa,
cruzamos la zanja por ese puentecito
porque si saltamos podemos hacernos mal las rodillas
de familia tipo.

En mi sonriente familia esquematizada
tenemos sólidos empleos
y asistencia regular y buenas calificaciones
en las instituciones de nuestra educación,
y tenemos méritos a nuestra clase media.

Es mi amable familia modelo
la de los cachetes tan tiernos tan tiernos,
y no tenemos problemas
porque no los nombramos.
Por suerte, esas cosas no nos pasan a nosotros.

Debe ser por el queso,
las publicidades no mienten,
así de contentos estamos,
siempre.

Corazón de Barco

¿Quién pudiera escribir la canción?

De la golondrina siendo cuervo
deseando ser nube
fundiéndose

en el ruido de los autos
en la punta de la iglesia
en el rosado del atardecer que le gustó

al argentino
que estudió en Inglaterra
y pintó en la España que lo parió

al Joaquín que todo lo sabe
a todos los que, a su sombra,
imitan sus portales y sus falsos adoquines y,

de la misma manera,

todo lo abandonan.

pienso que uno
crece y crecen
también sus miedos,
en tamaño y cantidad.
tiene más errores
en su historial,
más historias tristes,
más muertes,
más de todo eso
que no quiso nunca pasar.

¿Cómo escapo a la desgracia
de encontrar
puntos débiles?

¿A dónde ir?
Cuando discrepo de mis principios,
si desconfío de mis creencias.

Todo tenía que volverse un pozo negro
donde lo único infinito
son las cosas que se mueren.

Un sorbo de distracción
-No hay más, no hay más-
Atención en la dispersión
¿A dónde vamos cuando el mundo
se come todo
lo que nos hace
respirar,
lo que nos nace
al caminar?

¿A dónde ir cuando no hay a quién?
Cuando afuera solamente
bestias
sombras
gris.
Luces que marcan tu llegada
a otros seres,
tantos seres que no son igual a mí,
lejos, muy lejos.

No hay sillas
en un camino
que no existe.

¿Cómo fluir si los colores que amo
son ahora
mis peores
enemigos?

Ventanas sólo miran hacia afuera

:Estar:
sólo un verbo que no me corresponde

:Pertenecer:
el simple deseo de todo lo demás

:Ser:
apenas lo único ahora

Visión

- http://www.youtube.com/watch?v=XFkzRNyygfk&ob=av3n

- ...

- ¿Por qué seguís sonriendo? No está bien.

- ...

- Algún día vas a entender lo estúpida que estás siendo.

- Lo único que tenés de raro, es tu lenguaje. A lo que vos llamás "estupidez", yo le digo "esperanza".

Hoy: una pena
una tristeza
una lágrima.

Un conjunto de palabras trilladas;
el mismo de siempre.

¿Cómo te digo?
sin repetir,
sin reflejar.

Lo confieso,
no siempre siento
la felicidad que te escribo,

ni la paz
que transmito
sin poseer.

Otra vez,
lo mismo de siempre.

A esta altura,
¿Qué valor puede tener?



Vos también estás un poco triste.
-Yo me estoy
cayendo
a pedazos.-

Paul y John
me cantan una canción
en la que acentúan demasiado
el principio de cada frase.

Yo aprendí una vez
que el mar no es azul, sino transparente;
y que su color es producto
del reflejo del cielo.

Así,
deja de ser necesario
mirar hacia arriba.

Hoy la calle quiso dejar de ser agua
y miró al cielo en un momento en que ningún motor se lo impidió
por aplastamiento,
y reflejó el cielo,
y se volvió cemento.

Un perro negro apoya su pata de barro
sobre mi pantalón blanco,
ávido de caricias.
Las recibe, se va, dejando su huella.

Hay adefesios en la ciudad
un cadáver.
Una bandeja de pan dulce
un balcón emparchado,
tan feo.

Hay una mina que dice que
todo vuelve a la normalidad
mientras le tocan el culo.

Hay voces a mi espalda,
a mis lados:
hay ruidos.

-No cantes esa música de mierda-

Yo me siento
(a escribir)
mal.
Pueden echarme
o abrazarme.

Yo sólo escribo lo que veo.

(y la gente, que habla de poesía)

Todavía hoy
que ya todo es viento,
sigue latiendo a veces
un contrabajo, con voz de sótano
y los segundos se suceden tan lentos
-tan viscosos-
que alcanzan a decirte en cada golpe
lo anacrónico que fuiste.

Después de todo el tiempo
que pasó.

Anacrónico.
Anacrónico.
Anacrónico.

Y así,
hacia lo oscuro,
hasta el fondo
las agujas
caen.
(por su propio peso)

Una trenza sola,
un vincha
una pena

para caminar.

Podemos hacernos un cigarrillo de durazno
podemos asustar al viento
puede darnos vergüenza nuestra voz.

Podemos hablar de la gente,
de los amores y los odios,
de que a veces es mejor no hablar.

Puedo temblar todo el tiempo
puedo ahogarme con el humo,
puedo no verte a los ojos.

Podés darme el verde abrigo sin que te lo pida,
podés preguntarme por mis medicinas,
podés abrazarme para que no pueda verte.

Podemos pintar una tarde descanso,
aunque el Sol no quiera correrse de tan pesado que es,
aunque el viento nos enfríe los dedos.

Tendrías que verme ahora,
con mi delineador azul y mi pelo largo, suelto,
pasando los hombros.
(sigo con la idea de raparme)

Pensarías que no soy la misma:
tengo dos perforaciones nuevas en la oreja
que, sin embargo, están sangrando.
(sigo arrancándome las cascaritas)

Dirías que me ves bien,
dirías que estás bien
-no sabría si mentís-.
(sigo preocupándome por vos)

Mirarías como al principio
todo sería verde alrededor
y adentro nuestro.
(sigo prefiriendo ese color)

Sonreirías con lástima propia,
me golpearías con tu despedida monosilábica.
Ya ves, no es que haya cambiado todo.
(sigo queriendo-te-)

Vacia.miento de es.tan.que.s.

Me siento incapaz
hoy
de iluminar.

La nube tuya,
esta vez,
se me impregnó.

¿Y dónde vamos
cuando el mundo
se come lo que nos hace respirar?

¿Y cómo navegar
si el río estanca,
y queda sólo desecho?

Me siento incapaz,
hoy,
de señalar
de ver color,
ilusionar,
o desviar la visión

al lado no oscuro de la Luna,

al costado no solo y deshecho.

Sólo tres, tres, tres.
Eran tres lágrimas:
Tres.

Versos ajenos-ajados

¿Cómo te grito, sin aturdirte,
que el lenguaje silencioso me está ahogando?

A tí, que tanto estás del otro lado,
que te confundo conmigo.

¿Cómo te explico, sin preocuparte,
que trepan pozos negros desde mi pecho?

Que me abandona un momento el aire
y la luz; que todo es negro.

¿Cómo te lloro, sin enfermarte,
que los días son más cortos que las noches?

Que entre diecinueve y quinientas la diferencia
es la nula eternidad.

Yo no quiero volver
al día por el día,
al sin vos conmigo.
(yo no quiero contigo ni sin ti)

Yo no quiero volver
con la frente marchita
al exceso de sufrimiento
exceso de noche y de silencio.

Yo quiero decir
acerca del agua,
acerca del azul creado por los ojos,
acerca del barco que partió del mundo,

que no es que no te esté necesitando.

¿Quién me contiene ahora,
que camino perdiendo pedazos?

Bajofondos ciudadanos

Me arden los ojos, tomé la pastilla, me tiemblan las manos:
lo mismo de siempre.

Me vienen a la mente las frases remotas
de otra ausencia, otra sombra, otro dolor,
que en lugar de descargarse en esta piedra,
juntan polvo en algún sótano,
en algún viejo cajón.

Y quisiera nuevamente creer en las ventanas
y que esas hojas no son tan sólo de decoración
-no creas que no-
pero ya no creo en las palabras de la tierra,
ni en el azul como astro dominante,
ya  no creo en la armonía de las aves,
ni en El Jardín de las Máquinas Parlantes.

Así que ahora no me llames ni me insistas
para salir
esta noche.
Por favor, ya no preguntes
qué me pasa
o cómo estoy.
Simplemente, no me digas dónde voy,
ya no intentes ayudar,
ya no trates de ser yo
-déjennos morir en paz-.

Hoy estoy triste.
Yo no sé qué pasará mañana.
Mientras tantos hombres alegres
yo quizá
logre apenas
sonreir.

Valentía de jueves (inhalo)

El gris la angustia el hilo conductor la empatía la impotencia dióxido de carbono jodido sol de edificios estacionamientos hospitales las bocinas y sus ecos a mil cuadras vibra el piso a cada zancada por el peso de su sombra y los gritos coagulados en las venas arena piedra frío hierro precipicio espinas árbol seco cáscaras pesadas que se quiebran que se caen cuerpos huecos sinsabor agujas en los oídos puntas de lanza en los intestinos pies de cemento piel seca estremecimiento. Nadie se tiene que morir.

Valentía de jueves (exhalo)

-Hay gente que se tenía que morir, y se murió,
hay gente que no tenía que morirse, y se murió igual.
-Y hay otros que quieren morirse y no se mueren.

No sé quién la empujó
-si Oliverio, si Alejandra, si Julio, si Joaquín o vos-
cierto es que cuando miré hacia abajo
estaba pensando
redactando
y esperando
a que una lágrima
acabara
de
escurrir.

Será una mano la que determine (cuando suba la marea, la sangre, la Luna llena) será una mano la que determine hacia dónde se dirigen las ciudades y los soles.

reVer

Espejito, espejito:
¿Quién es ese, el niño bonito?
El que juega a la ruleta con sus penas
cada noche,
el que no cambia su corteza, a pesar
de los reproches.
-¡que no
quieren
serlo!-
Espejito, demente:
¿Es o no es accidente?
Si cuando miro mis ojos veo los suyos
en los míos,
si con todas sus palabras me sorprendo
y me sonrío.
Espejito mentiroso,
no quisiera que me hables
de finales
Espejito caprichoso,
no menciones más
tus disyuntivas.
Barco a la deriva.

Boludeame, Vos también

Las putas pastillas. El colectivo que no avanza. Las tres cuadras oscuras, mis tres calles vacías. Otro jueves que no arde, esta tarde sin pasado mañana.
Escenografía infame de la eternidad que se derrumba.
Diálogo repetido por espejos absurdos espejos.
-Yo no quiero contigo ni sin ti (perdona si me ves lagrimear)-
El chico observa al infinito, con su mirada triste.
La muchacha mira al mismo lugar, con sus ojos de papel.
Tragicomedia como tantas otras, una más entre las piedras azulesverdes que se chocan cuando caen en picada. Apta para todo público.

Volviendo a casa

Vi a una mujer que esperaba,
confié en dos personas
e hice bien.

Tuve calor,
sueño
hambre.

Crucé a alguien
cruzamos palabras
volví a volver.

Me dí cuenta de que
no
puedo
escribir
si no podés.

Y pensé en que a nadie le gusta tanto Sabina.

Blues en Fa menor (Dicen que es más triste)

¿Quién quisiera cantar un blues?

Suena el garfio del capitán, ya herrumbroso,
sobre las teclas de un piano azul
los despojos
de un caballero oxidado
de un príncipe del color
equivocado.

Y es el azufre el olor que se impregna
en la noche de las narices frías.
Donde no se sabe si son las nubes
o las culpas
lo que ennegrecen el aire.

Disney está congelado.
En este incendio,
¿Quién quisiera cantar el blues de los desdichados?

Vómito Nocturno

Podría haber vomitado
la masa gris que conforman

canaletas oxidadas
recuerdos irrepetibles
cuero lejano (anhelo)
noches de a uno
huelga de Sol
un gato agonizando
sombras de turno permanente

el sonido de un auto volviendo solo a su refugio
el verde muerto que se acumula en los cordones
las luces que parpadean, tratando de dormir
vasos y besos, maníes, abrazos (anhelo)

todos los espirales negros que se profundizan con el tiempo.

Pero no, no quise.

Saber qué pasará (o qué no)

no justifica

el desamor a la trama

el descuido de las acciones

el desvío de las promesas de futuro.

las cáscaras se cascan

los escudos se derriten

los espejos se vencen

A pleno Sol,

sin corteza,

se ve luz.

Quise darte
para el frío
una manta de algodón
un chocolate caliente
una caricia marrón.

Quise darte
para el duelo
ni olvido ni perdón
unas palabras de aliento
un papel con olor a limón

Puedo haber llegado tarde
cosas del tiempo, ¿sabés?
No hay noción.

Puede ser que ya no sangre
cosas del viento, ¿las ves?
Hay un Sol.

Vos sabés, Joaquín

Yo no quiero que te olvides
yo no quiero que me dejes
Yo no quiero que te vayas,
que te eches a perder.

Yo no quiero
comerme una manzana
dos veces por semana
sin ganas de comer.

Pensaba en los pájaros muertos,
en sus escuálidos y patéticos cuerpecitos indefensos,
en lo fácil que resulta estrangularlos
y en la poca roña que queda.

En lo fácil que les resulta
deshacerse de ellos,
sin importar.

Decidí que no era justo
y me puse a escribir
y a llorar,
-que es lo mismo-.

Los bares se llenan de culpables
que se incendian con cigarrillos
que justificamos sinrazón.

Los árboles matan colibríes
que se vuelven alas
que nunca se van.

Entonces por las noches,

cuando
llueven todas las penas
los cigarrillos
y las culpas,

cuando
las ramas envuelven al ave
las alas envuelven al árbol
y se abrazan,

es la única paz que existe.

Verdaderas Babas

De repente te volviste tan patético
oxidado
escondido
escudado por ese espejo absurdo y sulfurado
que mediás entre nosotros
para que yo crea
que veo
lo que quiero ver.
Asco.

V.ola (Viernes 3)

Un barco atrás de una ola,
ola vitrina, ola escudería.

Tormenta marítima
ola vorágine, ola carrera.

Un barco atravesado por una ola
ola vibrante, ola masiva.

Tormenta de viento
ola vértigo, ola caracol

Un barco destrozado
ola vasta.

Bleh (Viernes 2)

Babasbabasbabasportodoslados
por todos lados.
Babas de ruido derruído
Babas de palo
Babas de piedra
Babasbobas.
mugrosas, sedientas,
Babas indelebles
eternas.
Mundo baboso y vago,
de siemprebabas.
Babas de sazón desazón
Babas incongruentes
Babas incompetentes.
Babas te suplico
te desprecio
te perdono.
Babasváyansedeaquí.

Varios (Viernes 1)

Puedo narrarte todo mi día
en poema
en caricias
en canción.

Puedo nacer un animal del barro
Puedo correr con las manos
si mis pies
están atados.

Ahora, sin embargo,
dos agujas después de la Luna,
no estoy siendo yo.

La de la pared, es mi sombra.
El del espejo, es mi reflejo.
Sigo respondiendo a su nombre
usando su ropa y su pelo,
tengo su memoria
pero no soy ella.
La de mi sombra
y mi reflejo
No soy yo.

¿Habré sido robada?
¿Muerta estoy?
No.
No, porque nadie me buscó
No, porque nadie me enterró.
No.
Yo me escapé
pero dejé mi sombra y mi reflejo.

Para que no me busquen
Para que no me entierren.

Ya ves,

Sí podía empeorar.

Vos no podés donar.

El día empezó con cincuenta milímetros de cielo derretido.
Siguió con un desayuno que
además de ser delicioso por el simple hecho de ser desayuno,
era delicioso.
Siguió siguiendo el día con ropa de colores contra el cielo gris,
zapatillas de lona hechas sopa
y olor
¡el viejo olor a ozono que regresa!

Y todo eso, sólo para empezar.

No hacía falta arruinarlo de ésta manera.

Serán los restos de la hojarasca,
y un sinfín
de fugaces
resplandores noctámbulos sin sabor alguno
los que todo lo cubran
o todo lo disgreguen;
considerando en cada caso los albores de una época pasada
pero no por ello superada.
Y las gotas de una lluvia multicolor y perniciosa te dirán
cuánto
te extraño.

Vamos

Vamos a decir
como ayer:
"será mañana"

Vamos a jugar
con Joaquín
al "es mentira"

Vamos a correr
y a fundir (nos)
en el viento

Vamos a pensar
sin nublar
los sentimientos

Vamos a creer
que la flor
no se marchita

Vamos a tocar
nuestra piel
sin miramientos

Vamos a nadar
en las lágrimas
de antaño

Vamos a morir
y nacer
el nuevo año

Vamos a decir,
a jugar, a correr.
Vamos a pensar,
a creer y a tocar.
Vamos a nadar,
a morir y a nacer,
y a empezar
una lista de verbos
que juntos no
podríamos
terminar.

Vomitar flores
no siempre

es suficiente.

Vesaves

Son negruchos, me decís.
(o algo así)
¿Nunca los habías visto?

Sí, pero no tantos,
o no sé,
¿escuchás?

La respuesta es no, nunca con esta connotación.

Descubrí que te convertiste en pájaro sólo para dejarme volar
y seguir, al mismo tiempo,
acompañándome.

No, nunca los había visto así
es maravilloso,
Gracias.

Blog/Vos.

Qué lindo verte
haberte
resucitado.

Vida, te descubrimos.

No deja que nada sea eterno:

nos saca la sonrisa.

Pero

No deja que nada sea eterno:

nos saca la lágrima.

La Vida también es injusta para bien.

Venganza

Y yo,
mero reflejo,
navegaré hasta naufragar.

Y nada,
ni el profundo más negro,
va a poder ahogar a mi barco de papel.

Viejo

A todo lo que siempre está, lo que resuena, lo que ilumina:

pido prestado un silencio para descansar en una paz que no me pertenezca,
cuando el cielo alcanzable se vuelva insuficiente,
cuando la palabra pronunciada se torne irrepetible,
cuando simplemente no haya otra canción en lo conocido

para refugiarme.

Volviendo Voy Viendo

Todo puede, por lo visto, volverse infinito.
El Cielo y su inmensidad, el Sol y su luz.
La Luna, las estrellas y todo lo que brilla, y el brillo.
Todo infinito: el incunable color verde de la hierba, los años del yuyo, la poesía de la Tierra.
Infinito el croar de las ranas, el vuelo de las golondrinas, los ciervos.
Infinito todo lo que vive en el olor del jazmín, en el sonido único e infinito de la savia, en el vaivén de las pequeñas olas.
Sin embargo, por lo visto, todo puede volverse infinito; infinita la noche, la soledad, infinito y eterno el desamor.
Pero el pequeño pez alcanza a nacer antes de que el centenario árbol termine de caer, y en todo el infinito tiempo que tarda en morir el siguiente, el infinito Mar está ya repleto de infinitos nuevos peces.

Día siete. Crónica cuarta. Cosas.

Cantos
Múltiples ramas de la voz en árbol
     trepando marchando
     llegando

Cuentos
Múltiples voces del amor en flor
     llorando pidiendo
     abrazando

Cántaros
Múltiples flores en mandala y árbol dibujo
     mostrando buscando
     volando

Música, imágenes, palabras, abrazos.
Tantas alas,
imposible
no volar.

Día seis. Crónica tercera: Experiencia

Blanco diente blanco leche blanco nieve
Nieve sucia nueva virgen cielo escarcha
Comienza la subdivisión sin fin
Conquista del conocimiento
Sumisión del reiterado aullido del discurso
ante la imagen luz color
y el blanco nuevo
de la bandera
de rendición.

Día dos. Crónica segunda: Paisaje

Con un mínimo de siete niveles, se presenta ante los ojos el futuro de nuestros pies.
Con un mínimo de siete colores se presiente.
Sin pasar de las cuatro especies, la flora prepondera en apariencia.
A través de las cuatro estaciones, aflora y predomina la paciencia.
Cielo Tierra y Agua se combinan,
creando una bandera en escalones
alzando manifiestos de finales
sin olvidar ninguno de los cinco sentidos;
sin perdonar un recuerdo.

Día uno. Crónica primera: Paisaje

Acerca del cielo, percíbese altamente inalcanzable,
desde el punto de vista del tacto.
Acerca del Sol, tan tibio como el vientre que lo acompaña,
con su punto de vista.
Si son dos ombligos que se funden, acaso,
en un mismo colorcielo que volando los fusiona.
Si son dos testigos que discurren. Ocaso,
devenir de los ojos y los verdes y los rojos.
Y rojosverdes sus ojos regresan volando
que el alba no llega,
por la cáscara que la Tierra permite del Sol
a los puntos de vista.
Relámpago
escaso
del cielo que los parió.

Víspera

Hoy los colores del cielo no coinciden
con tus ojos.
O bien, uno de los dos está nublado.
La pseudo-transparencia de las lágrimas es,
probablemente,
la sangre derramada por el rojo del cielo
en tu pequeña patria.

Estoy segura
de que pronto

nos volveremos a ver.

A veces el viento es triste, y sopla en contra,
a veces es la manera de obligarnos a seguir.

Porque ocurre también que a veces
(y ésto suele suceder sólo si se atravesó la primera instancia)
el viento enfila nuestros deseos, nuestras acciones,
nuestras luchas

y alguien

escucha.

(hoy no.)

Aves y cielo: tragicomédico rumbo anecdótico de un tonto ciego.

Aves y cielo: tragicomédico rumbo anecdótico de un tonto ciego.

De las palomas:
rescata la voz, cuando sonidos mucho más ricos emiten sus picos
tragando el arroz.

De las nubes:
percibe, sólamente, la textura de sus pasos, de sus roces; de igual forma,
en los abrazos que recibe de cualquier otra criatura, se reduce a ver las voces.

De la lluvia:
escucha lo que dice el agua que golpea con sus dedos menudos en los vidrios.
Plantea, con sus miedos, escudos de AluminioparaqueelSolseerice; forjados para lucha en el fuego de la fragua.

Si bien el tonto ciego se da cuenta, es evidente, de que ver no es requisito ante el sentir; el oír no representa la única manera de integrar el Universo que, exquisito y de repente, como un juego, en un verso desespera.

Viento

Juguetea en la caída del pelo de la memoria
remueve aquello perdido aquello escondido
aquellas historias

Desparrama por todo el mundo todas las hojas y sus secretos
discurriendo entre ministerios y sus misterios
y sus objetos

¿Desde cuándo es culpa del viento que la manzana caiga del árbol?
¿Cómo es eso de que las aves ya no saben como llegar?

Como un roce, susurro, presencia,
o un tornado, chocante, violento,
la verdad, la actitud, la consciencia
ofrece a quien lo escucha, el viento.

Sangre de los ángeles que fuimos cuando aún no sabíamos que sabíamos morir

Tres días en el medio del campo con la gente que uno ama

y después un recital impresionante con la gente que uno ama

hace bien.

Volver y volver a volver

Que los días más felices de mi vida
se condigan con los más
tristes,

que ser la mejor persona que conociste
signifique del mundo
la peor,

que ya ni un beso
ni la poesía
me ayuden,

¿Está bien?

Desistir del Cielo y del Infierno,
entregarse por completo a la constante.
Insistir en la verdad de la hojarasca y en las leyes circulares del otoño.
Retomar interludios permanentes, olvidarse de las nuevas melodías,
renacer de las verdades olvidadas.

Bye

Buen junio!

(la increíble cantidad de contenido -de todo tipo- que adquirí hoy lo mantengo en el bocho todavía, ya veré cómo lo formulo)

Burguesía de la angustia

Se ofrece una gota de sangre al mejor postor, quien deberá:
tragarla sin pedir perdón
ni decir adiós,
sin hablar
sin.

Se derramará en su boca, en caso de que el solicitante la traiga
sin nada para decir y/o
gemir y/o gritar
vacía, sin
nada.

Se rescatará algún día o más bien nunca, considerando eslabones
por completo abandonados
perdidos
fuera
no.

Es decir, a todo aquel que se esté consumiendo,
por no sacar afuera lo que siente
por razones inválidas.

Sobreséese
Lácrese
Séllese
Archívese

Entréguese la primera gota al redactor.

Vida

Alguien muere.
Alguien grita.
Alguien pierde el último tren.

Alguien nace.
Alguien toca.
Alguien no sabe cómo hacer.

Todo es amor y desamor,
oportunidades.

Todo es saber o parecer,
derivaciones.

Se siguen caminos,
se siguen personas
se sigue la letra de una canción.

Se cree en amigos,
se cree en diplomas,
se cree en el síntoma de la creación.

¿Tiene sentido?
¿Tiene dirección?
¿O tan sólo son preguntas inconexas?

¿Está en el alarido
de la Revolución?
¿Está realmente escondido?

Tan sólo son respuestas diversas,
sin nada a qué responder,
similar a no tener
nadie a quien
amar.

Vida y Amor
¿Qué cuándo ese es el nombre de toda canción?

Vasta fragilidad*

Cuestión de ciclos tal vez.
Imperceptible inclinacíon,
leve desliz.
Caos.

Pendiente dibujada en cámara lenta
por el vidrio, la pintura y
los meses que caían.
Caos.

Golpe
estallido
trizas.

¿Será que, al sentir tan completa la obra
al momento de terminarla,
ya no necesito que esté allí?

¿Será que la plenitud interna compensa
el vacío que esta pérdida supone?

¿Será que entregarse por completo a su creación
implicó que ahora las lágrimas no vertidas
sean en realidad las astillas del vidrio?

¿Quién sabe?

La cuestión es que no sobrevino ningún vacío,
ningún llanto
ningún
caos.



*(de cómo vi morir a mi mejor trabajo y no lloré).

Viento en prosa (Vuelve-Barco-Verde [despedida])

Diciembre 2009:

Vos vivís con el corazón del otro lado, pasando el río.
Mirás siempre para allá, escuchás sonidos de otro país. Sentís lo que sienten ellos, sus pasiones, sus denuncias, sus canciones.
Bailás a su ritmo, respirás sus esperanzas. Creo que sólo por sus tristezas llorás.
Pero fijate, que a veces se te va.
Se te va el corazón para Uruguay.
Se va volando, nadando, te vas y te olvidás.
Pero fijate que estás dejando
cosas, ojos, gente,
casa, tiempo, música y otros corazones
que a veces se escapan pero nunca se van.
Corazones que te miran mirar,
que te escuchan soñar,
pero siguen acá con vos, esperándote.

Mayo 2011:
Cuando un corazón y un barco
no se encuentran
se naufraga.

Demasiado tarde, Amor.
Puerto ocupado.

Veintinueve del uno. Valentina - Virginia: Virtuadiálogo

Grito que no suena, palabra incomprensible, gesto incompleto y la Luna…sólo media luna entre el árbol y sobre los techos que no soy suyos, mitad blanca de sal que ni siquiera alcanza para la inventada sopa pero que rocía su panza vacía y su agrio vacío de luz. Pobre infeliz el señor que ensució sus botas en el barro…no?

Pobre tal vez, barro seguro. Al fin y al cabo resulta un nuevo comprobante de que llueve, de que la vida sigue. Ahora le resultará más sencillo dejar huellas…no?

Y en tus ojos cerrados la imagen de un Sol. Y en tus venas rojierdes la vida que corre. Y en tus manos…el mundo.

Un mundo hecho de manos hechas para el mundo. Las venas rojiverdes de la tierra, donde sangre y savia en un solo río de vidamuerte recorren todos esos dedos mientras filtran a través de los cerrados párpados esos reflejos, que se leen como luz, como Sol, como esperanza.

Esperanza de crecer como árboles florecidos de vida, como la vida misma. Luz que llena las pupilas, calidez de las mentes. Somos soles, eterna combustión de ideas y sangre, irradiando la fuerza de ser libres, de ser amor germinado.

Germinado y germinador. Generador que bombea constantemente vida, esperanza y luz. Recuérdese que las manos no podrán forrmar un mundo si no están entrelazadas.

Juntemos las yemas de los dedos y los latidos de sangre, palpitemos juntos una infusión de vida para el mundo y para el humano. Que de nuestra existencia -raíz de una historia y tallo del futuro- nazca la roja flor, por sangre y por puño nuestros, que anuncie el futuro eterno de, por y para toda la humanidad.

Bécquer Baglietto (primera entrada con cita/s)

"Yo creo que he visto unos ojos como los que he pintado en esta leyenda. No sé si en sueños, pero yo los he visto. De seguro no los podré describir tal cuales ellos eran: luminosos, transparentes como las gotas de la lluvia que se resbalan sobre las hojas de los árboles después de una tempestad de verano." 


(Fragmento de "Los ojos verdes")


Y lo que estaba lleno de vida
de repente
murió.


Por seguir ojos de bosque
anhelos de cielo tarde
de nube y de mar


no siempre el verde es la promesa
no siempre la promesa se cumple.


"A veces las despedidas son la única salida
para volver a empezar"


(Fragmento de "Mundo redondo")

Boldo café angustia expresso

Es a esta hora de la mañana, con los rayos del Sol apenas salpicando la ventana
con tantas palabras pendientes
y sin uñas ya,

es a esta hora, hoy, cuando escuchando
se me pone la piel de gallina
siento ganas de saltar.

Sé que el verde no volverá a cubrirme
pero el azul está empujando
como el Sol al vidrio

decido entonces saltar,
el Sol ya logró pasar
yo escuchando.


http://www.youtube.com/watch?v=fnBHWbfpQcw

Victor o Primera Entrada Sin Más Intención Que Plasmar Lo Que Nadie Me Escucha Gritar y/o Primera Entrada Del Blog Con Imagen Adjunta

Victor Heredia me pone triste. Su música, sus letras, todo me parece maravilloso, pero hoy me pone triste, se me atraganta la nostalgia en un nudo triple que une mis intestinos esófago garganta cual corno francés/trompa:

Y es un horror.
Resulta que asisto a dos maravillosas instituciones escolares: una de artes visuales, una de música. Amo amo amo ambas disciplinas, pero no me da el cuero cabeza corazón para amar ambas escuelas. El nivel de presión que me significa especialmente la segunda mencionada, me sobrepasa. Porque además no se trata sólo de asistir, tiendo a sobrecargarme de obligaciones y a tratar de siempre siempre hacer más. Y a veces (ahora aprendí a reconocerlo) ese "más" es también más de lo que puedo soportar. Porque son ensayos extra, de onda, porque es un Centro de Estudiantes con mucho mucho por hacer, porque es coordinar grupos por todos lados. Porque es además ir a circo a caminar y a teatro. Y juntarme seguido con la gente para que no se conviertan en gente que hace mucho que no veo. Porque me enamoré de alguien que dijo que no puede enamorarse de mí. Porque ni siquiera sé si me enamoré porque no sé si sé enamorarme ni si me voy a enamorar de alguien o alguien de mí. Porque me agarran me chupan bajones me agarran llantos que no sé de dónde, porque sueño segundas oportunidades que no existen y no quiero. Porque me canso de vivir entre personas pero temo a la soledad. Porque extraño cosas que nunca pasaron, que nunca tuve y probablemente tampoco tendré. Porque me niego a ir a un psicólogo pero ya no los detesto, es sólo que no tengo tiempo no puedo dejar nada de lo que hago. Porque puedo transmitir felicidad sin sentirla y eso es lo importante: yo quiero vivir para hacer feliz a los otros, a mi me gusta vivir para los demás. Y ya no soy una persona feliz, creo. Tengo mis picos, que me agarran cuando estoy con todos esos seres de arte que amo y son felices si somos. Pero estoy triste en el último pozo del alma, donde me bajan los bajones. Donde la angustia me succiona lágrima adentro y de donde no voy a poder salir supongo, si no dejo de hacer lo que sea que esté haciendo mal o no empiezo a hacer lo que sea que no estoy haciendo y debería. Tiendo a entregarme por completo, ya sé, no me molesta. Pero a lo mejor de tanto irradiar no voy a poder volverme.
Hoy, Víctor Heredia me pone triste, pero sé que no es esa la verdadera razón. La macana, es que eso es todo lo que sé.


(y pronto pronto voy a eliminar esta entrada, a menos que no mejore)

quiero colgarme en una tela increíblemente alta, azul.
y ahí arriba, lejos,
quedarme para siempre.

Veinticuatro

La sombra no puede
comerse al grito,
ni la noche a las estrellas.

Los bocacalles no deben
ser boca de lobo,
ni las bocas callar.

Que los labios se junten
no significa
silencio.

Que el Sol no regrese
no significa
muerte.

Se trata de respirar y tomar aire,
para poder gritar
más fuerte.

Viernes noche

A veces hace frío a veces hambre. Las nubes suelen ganarle al Sol a veces. Los días o son largos o son lindos, y otras llueve. Las noche en otoño son más cielo, porque las estrellas caen como las hojas; las estrellas doradas como las hojas, caen. Pero nacen nuevas voces otras veces, y el dorado de las hojas en el suelo se convierte en otro Sol que está más cerca.

¿A dónde vamos cuando el mundo se come
todo lo que nos hacía
respirar?

Todo el ciclo solar en su piel.

El mágico ronroneo del primer mordisco.

Desencadenar la vertiente, roja, dulce.

La acidez próxima al corazón

y

finalmente,

la madera, puerta, semilla,

corazón y árbol.

Nada se compara al comer un durazno.

¿Cómo se hace para pedir ayuda?

Gente por todos lados, gente por todo el tiempo. Nunca nada sale como espero nunca. Si una simple canción puede recorrer el mundo; ¿Por qué a un corazón se le hace tan difícil saltar? Nunca está todo tan lejos como creo nunca. Pero es esa espera, junto con la gente, la que hace siempre todo tan lejano siempre.

Blablableo en torno a

Bé

Alta en la torre
con sus alas
esperando nacer

Porque leerte me da letras que vomitar
y mariposas en la fantasiosa concavidad panceril

Las medialunas de tus ojos
que a veces vuelan más lejos que lo demás que Dionisios te dio
y resulta peligroso exponer

¿Cómo un pez jupiteriano tiene que pensar
frontera
para reencontrarse con su ennostalgiada costa?

Sabés de dónde venís sabés a dónde vas
pero no sabés qué querés ser.
Sos todas tus incertidumbres somos.

Sólo sé que quiero verte pintar y compartir terereses
e intereses con o sin teresas, no interesa.
¿Te interesa?

Hey, Brú, es para vos.

Autoestimaout
to
Autoestimaland

Ailoviú.

éste es otro de esos malditos días en los que decir te extraño es poco decir

Babas oníricas

es un beso en la nuca
es una mano en el sexo
es un jadeo en el pecho

todo recuerdo

es todo lo que me hacés
es todo lo que me hace

extrañarte
perdonarte
someterme

Volviendo de

La noche comienza a cubrirlo todo.
El cielo, ya cansado, no se resiste.
Las flores acusan recibo, cerrando sus ahora grises pétalos, tapando su centro, ahogando su néctar.
Las aves acusan recibo, abandonando de a poco los colores de sus plumas en hoyos de la tierra.
Acusa recibo la mariposa blanca, el murciélago insomne y las calladas hojas, sumisas ante el más fuerte viento: la sombra.
La noche despertará, y de nada ni nadie podrá decirse que no es parte de la noche

Variante

Si los que parecían una montaña al lado de un iglú

se convierten de repente en "Torres Gemelas"

¿Es necesario que acaben por derrumbarse?

Varados

barco barco barco
que te me vas al otro lado del río
siendo lo único en que confío

corazón de agua y salina,
corazón de agua estancada
en una historia jamás contada

tierra firme son mis manos
tierra de amor pirata
tierra que a todo se ata

no estamos sino navegando
me resigno, eso es lo cierto
pero no temas al puerto

elegí:
estar ahogado
o estar muerto







                                                                           [mis disculpas a quien pudiera llegar a leer ésto] 
                                                                           [es muy malo]
                                                                           .

Visiones a.mor.tales

.
ÉL














                                                                                                                 → yo

Basta

                                                                                                                                 pintar leer oir

mirar querer decir

besar sentir dormir

hablar crecer vivir

tantear oler rugir




después de todo eso ya las vacaciones se vuelven demasiado largas

Visor 20.11

Voy a agarrar la circunstancia
la voy a convertir en bollo de papel

Voy a jugar con mi papel

Voy a hacer como si la vida fuera
ese bollo de papel

Voy a jugar

No un football
sino un fulbacho

Voy a patear como siempre
sin mirar hacia dónde

y en una de ésas

meto un gol.

trágicamente
considérese un ser
inapetente
pleno de líquenes
lleno de cráteres
harto de críticas

escuálido de sol
anémico de dios
arrítmico de son

vacío
molido
podrido

oriundo del cristal
origen de la flor
viajero del amor

pasado
pesado
pisado

muerto

Verano

Ya no quiero hacer nada

Barcoflexia

       No puedo evitar:

al ver un tarro de dulce de leche, profanar sus intimidades con mi dedo para llevármelo a la boca y embeberme en su segrego.

al querer a una persona, decírselo.

confiar.

       No puedo evitar evitar:

el Sol del mediodía a plena plenitud, porque mi dermis le cae mal a los rayos de él, y se producen guerras invisibles de las que salgo perdiendo.

darme a conocer.

morir.

no tengo a quién dirigir mis gritos de súplica
quien me devuelva la sonrisa
quien recorra mi cintura

y pensar que antes tenía

antes tenía

no tengo a nadie donde pasar la noche

Me parece que alguien no entendió lo de no jugar con los corazones

Velociraptor

Cuando me muera
nadie llore
es una orden.

Hagan lo que quieran con mi cuerpo
donen todo lo posible
a quien sea

y al resto lo pueden comer
lo pueden violar
lo pueden tirar.

No importará nada porque el corazón ya se habrá detenido.

Sin alguien que esté de acuerdo, nada es correcto;
sin alguien que se oponga, nada está mal
[salvo yo]
[yo estoy mal, sí, pero voy a estar muerta]

[salven-me]

Violencia stop.

Con un corazón se puede jugar pero nunca,
bajo ninguna circunstancia,
hay que usarlo de juguete

De todos los tipos de corazones que existen
(los hay de adorno, de espátula, de sacamocos)
los más frágiles son los de plastilina

Llaman la atención del consumidor con sus brillantes colores
y su absoluta entrega:
uno hace lo que quiere con la plastilina

Amasa
Aplasta
Ahueca
Arroja
Acuchilla
Ama
Abandona

La particularidad de la plastilina
es que después de jugar con ella y hacerle lo que uno quiere
puede volver a su forma original

Sin embargo bien en el centro
toma cierto tono amarronado (producto del infame manoseo)
que no se puede sacar con nada en el mundo

Simple solución:
se cubre el centro con la capa externa y colorida
y se hace como si nada.

Pero nunca,
bajo ninguna circunstancia,
se debe jugar así con un corazón.

Blop

claustro zoomorfo potenciado por un leve rechazo a las altas temperaturas

¿Y qué tal si de repente lloviera luz?

Anhelo. Estado de melancolía constante y nostalgia anticipada. Angustia de primavera agonizante y corazón pisoteado. Onda plastilina, sí, porque después de retorcerlo y usarlo para jugar recupera la misma forma si ponés la mano donde hay que ponerla.

Esperanza quizás porque no se tienen aún los pies sobre la tierra.
Y es que volar está bueno
Igual que los besos en puntas de pie
y las mariposas a veces
y creo que los aviones

Y los besos con mariposas en los aviones

Llega un punto en que uno (una) se da cuenta de que no sabe un carajo
que nunca va a lograr nada
y el autoestima cae

No le duele, (al autoestima, no?)
ya que después de todo
siempre estuvo abajo
reptil

Pero estar bajo tierra y,
es más caluroso

¡Desnúdense!

Desnuden sus puntas, clavos del corazón, para poder arrancar de un tirón sus arsénicas cabezas.

Desnuden sus colas, esfinges estomacales, para poder corromper con alambres sus arcaicas pelambreras.

Desnuden sus narices, piedras del alma, para poder deshacer en gemidos sus arlequínicas molduras.

¡Desnúdense, dadivosas divas!

Martes

Lo último que vieron de ella fue su sombra traspasando el umbral.
La más alta, siempre, tan llena de luz, y partió de negro y gris.
Ese martes amaneció nublado. Nadie se levantó con ánimos. Todavía no había pasado nada. Como todos los días, la gente del pueblo salió a la calle. Como todas las mañanas, la gente del pueblo se dirigió al mercado. Como todos los martes, la gente del pueblo vio los carros de verdura, a pesar de que estaba nublado.
Como todos los carros de verdura, las nubes se dirigieron a la gente. Como nunca, la gente corrió, y como siempre ella última, se quedó en la fuente a pesar de que estaba nublado. Ella, la más alta, siempre tan llena de luz. Eso era lo que veían de ella. Sin embargo la fuente, como nadie, podía reflejarla en su gris. Todavía no había pasado nada. Entonces, como preveía, el gris lo cubrió todo, pero no eran las nubes.
Era su gris.
El gris más alto, el último. Y a pesar de que estaba nublado, ese martes todos vieron su sombra traspasando el umbral.

Boceto

Supongamos que

de repente

tengo que decir qué es el amor

Simulemos que

levemente

en palabras se puede transmitir

Visualmente:

transparente

y al mismo tiempo a todo color

Verbalmente:

sin palabras

y al mismo tiempo todo lo que se pueda decir

Auditivamente:

el objetivo

a quien aplicar todas las canciones

Olfativamente:

la referencia

que evocan ciertos perfumes

Desde el tacto

es deseo

avidez esperanza insatisfacción

Desde el centro

es el todo

a lo que se aspira sin llegar del todo

Soledad

y muerte

Corazón

Imagínense una gran enredadera.

En el centro el firme tronco

soberano

impenetrable.

A su alrededor, las ramas

descontroladas

adherentes.

Imagínense una persona así:

llega a todos lados

sinuosa

creciente.

Pero su interior es encriptado

misterioso

implosivo.

Sus ramas se pegan para siempre

en cualquier pared

cada vez más.

Pero nadie puede tocar el tronco:

sus raíces

lejanas.

El secreto, sin embargo, es el cuidado.

Descubrí la fragilidad de la piedra.

El secreto es ir despacio.

¿Alguien podría por favor explicarme cómo es eso
de que el amor y la soledad
son la misma cosa?

Imagen

Eran cinco líneas: en cada una dormía un pez.
Entre cada una de las líneas había un mar con un ojo en cada gota, y en los ojos, las pestañas eran yuyo. Con flores en las puntas.
Los centros de las flores gritando, llamaban a las aves.
Cada ave llevaba en cada una de sus plumas una carta, y cada carta llevaba, en cada uno de sus espacios, una vida.

La muerte no cabía en el pentagrama, hasta que fue lunes.

La armonía culminó en un salto de pasión,
y aunque se sabía que un vientre no puede abrirse dos veces,
la lluvia y el Sol intentaron reencontrarse.
Pero era lunes, y un vientre no puede abrirse dos veces.
Quizás, una carta se mojó. O un ave se quemó. O se quebró una flor, o se desnudó un yuyo o cerraron las ojos o despertaron los peces, o una línea se olvidó.

Lo cierto es que era lunes, quedó un espacio vacío, la muerte entró y murió a todo para siempre.

Jueves

Una vez por año, y en bandadas de a dieciocho, las golondrinas migran, cambian de lugar.

Se mudan, sin más que sus compañeras y sus alas, en busca de cielos más cálidos.

Los colibríes nunca dejan de batir las alas, éstas son tan pequeñas que necesitan estar en constante movimiento para poder sostener a su portador.

Al quemar tanta energía, los colibríes no pueden pasar más de diez segundos sin ingerir néctar. Necesitan alimentarse constantemente para poder sostenerse.

Un día, se derritió un glaciar. El agua que lo constituía se evaporó para después precipitar, obstinada en su helada naturaleza, en forma de nieve.

Ese día, las golondrinas habían decidido desviar para probar ese nuevo cielo que habían descubierto.

Una noche, se taló una flor, que no pudo llorar su néctar.

Esa noche, un colibrí había decidido desviar para probar esa nueva flor que había descubierto.

Cuando las golondrinas descubrieron que ese cielo no tenía calor, volaron lo más rápido que pudieron hacia otro que sí lo tuviera. Tardaron un año.

Cuando el colibrí descubrió que esa flor no tenía néctar, voló lo más rápido que pudo hacia otra que sí lo tuviera. Tardó doce segundos.

Para cuando llegaron, las alas ya no se movían.

Contando las de la flor y la del glaciar, veintiún vidas y un millón.

ayer me corté el dedo

quiero tener tres hijos

me voy a rapar la cabeza

y a quién le importa?

caos
caos
caos
se me escapa el labio de la boca,  furioso porque me aprovecho de su función de represa para que las señoras palabras no escapen de mi castillito arenoso sentimental
no pueden entender las escurridizas alimañas que yo las amo, pero que no puedo dejarlas ir por miedo a desmoronarme.
tengo miedo de caerme, muy bien sé yo que a veces todo se cae a pedazos.
por favor no quiero caer otra vez
las señoritas éstas palabras son todas de flores, hasta perfumadas. Que es como decir que no hacen mal a nadie
Pero, ¿Y si chocan contra un vidrio? o peor: ¿Si se pasan de largo y no llegan nunca a destino?
No, mejor las retengo acá, bien seguritas y sin influencias.
Mientras pueda sostenerlas,
estamos todos bien.

me declaro culpable de creer en el amor

de amar la lluvia de mojarme y ensuciar el piso

de vestirme de verde y violeta y azul y negro

de tener un blog escondido

y de hablar todo el tiempo sin poder decir lo que quiero

me convierto en pradera a veces por las noches

al quedarme sin sol pero ya dije que no me gusta el Sol

siento que estoy en un barco todo el tiempo

no

me retracto,

todo el tiempo siento que soy un barco

o bien que estoy en un bosque

(ésto último bien podría calificarse como anhelo)

confieso estar confesándome ante un aparato idiota ignorante indiferente

in-diferente

en lugar de hacerlo ante señor barco

que no sé si quiera escuchar

pero yo sí necesito decirle

y eso es todo

y todo va a seguir siendo eso

hasta que éste rinconcito anónimo apersonal y antihumano

deje de funcionar como cubetera para mis sentimientitos codificados

y no pueda seguir haciendo como si nada cuando salgo de éste cuadrado

que no hace más que estar ahí como un grano del escritorio.

O sea cuando la pasión supere a la pelotudez de quedarse en el molde

El pez le había dicho muchas veces a la flor que cantara,
pero la flor, de tanto no animarse,
marchitó.

El pez se dio cuenta entonces de que
él tampoco había cantado nunca,
y de que ya nunca podría hacerlo.

A veces todo se cae a pedazos, el problema es cuando se rompe pero no hace ruido, porque no nos damos cuenta de que se quebró hasta que ya es demasiado tarde. En esos casos sólo nos queda juntar los restos y tratar de reunirlos lo más fielmente posible al recuerdo de vidrio que tenemos. Pero de todos modos corta, todo nos corta.

Elvio distingue los celos de la envidia,
come fruta todo el tiempo y
cree en la humanidad.

Joaquina mira a hombre y mujeres por igual,
canta toda la noche y
perdió a su dios.

A René todo le da lo mismo,
todos los días muere y
cree que no cree en nada.

Mire a su alrededor, transeúnte indiferente:
y verá
cómo las mariposas hablan al oído de los peces,
cómo la magia -si bien cambia de color- nunca pierde las alas, y
cómo la gente de vidrio no puede cuidarse sola
y desaparece.

¿Sigo sintiendo lo mismo? No.
¿Sigo creyendo lo mismo? No.
¿Sigo yendo hacia el mismo lugar? ¿Sigo viajando? No sé.
¿Adónde vamos cuando el mundo se come todo lo que nos hacía respirar?

Octubre

Nadie puede escribirla nadie quiere.
Nadie busca soñarla nadie duerme.
Así, nadie te va a tomar en serio.
¿Se puede ser las dos cosas al mismo tiempo?
Nadie te va a tomar en serio.
¿Por qué todo se extingue?
Nadie puede volar de ese lado, estás sola.
No me importa, no me duele. ¿No me desvela?
Sí, todo eso.
Y me destruye.
Empieza a llover, y las gotas son los pedazos de su corazón que nadie va a leer.
¿Hasta dónde se puede crecer?
Si el vacío es más grande que el enorme corazón,
¿Quién se ahoga primero?

Bio

Corren.

Nadie percibe el paralelismo entre su efusividad y la sutileza de sus gestos,
ni la poesía de su efusiva sutileza.

Se puede ser las dos cosas al mismo tiempo.

Sin embargo todos corren, y nadie percibe el paralelismo.

Algún día, todos sus matices ocultos saldrán a la luz.
No, nunca llegará el día.

Nunca.

Nadie va a conocerla del todo jamás.

Tal vez, sólo tal vez, ella misma.

Sola.

Quisiera Ver

Todo lo que veo es un páramo desolado
y tus ojos

Crecía, crecía y crecía:
de un lado, la brisa atravesaba la pared,
del otro, el agua se rebalsaba.
Abajo,las raíces levantaban el suelo,
y arriba las alas se volaban.

El corazón excedía todos los límites.

Lo raro es que sigan sin darse cuenta
de que
un corazón no cabe en un cubo.

Vuelta

Descubrí que mi vacío tenía nombre y apellido
y que las flores nacen cuando no las estamos viendo.

Descubrí que hay paredes invisibles,
que pueden ser de piedra, o de niebla.

Descubrí que te quería, cuando ya te habías ido;
y que lo que quiero hacer, ya lo estoy haciendo.

Descubrí que hay ciudades invisibles,
que pueden crecer hacia arriba, o hacia abajo.

Que mientras muero, nacer cuesta mucho trabajo,
pero también que hay flores invisibles.

Leyenda del no amor entre la Mar y el Bosque

Era martes nublado y con augurio de lluvia cuando ocurrió el no amor entre el Hombre Bosque y la Mujer Mar. Él la llamaba, bailando sus hojas al viento y crujiendo sus cortezas. Ella lo inundaba todo con olor a sal y piedra. Cuando las raíces llegaron a la costa y las olas al yuyo, el Bosque y la Mar se dieron cuenta de que no había ocurrido jamás un encuentro tan intenso, y él se sacudió y se agitó y ella se agitó y se sacudió y era una tormenta imparable de árboles y océanos. Todos los seres y las cosas y los lugares cantaron el romance del Hombre Bosque y la Mujer Mar, pero el romance nunca fue. En algún punto, las ramas se secaron y las olas se escurrieron, y nunca más volvieron el Bosque y la Mar a tocarse y cantar juntos. De vez en cuando un hoja cae al agua, o una corriente salpica las raíces, pero nada florece en el vacío, y nadie inunda el silencio. El Hombre Bosque y la Mujer Mar esperan, muertos y juntos, la muerte.

Tengo dos lugares ideales:
uno está arriba
y el otro,
abajo.

El de arriba es la cima de una montaña tan alta,
que no puede verse desde el suelo.

El de abajo es el fondo de un océano tan profundo
que no puede verse desde la tierra.

Lo que me preocupe es que se alejen cada vez más
de éste cielo
y de ésta Tierra.

Vivir ahí

En el país del último momento
nadie se preocupa
ni se frustra,
nadie se pone nervioso
ni se altera.

No me gustaría vivir ahí;
nadie se sorprende
ni se abraza,
nadie hace regalos
ni se espera.

No me gustaría vivir ahí.

El viento de las crónicas

Sentir a Lisandro es sentir el viento. El río, las aves y el frío, todo en un solo todo.

Un charanguitarrista con pies de patín y mariposa,
un baterista con ojos de amante y objeto concreto,
una percusionista hermana con enamorado, voz de soplo y manos de paloma;
un tecladista superlativo con ritmo de resorte y
una muñeca cellista que canta caricias
son los azulesturquesas que
con el viajante del cuerpo de burbuja
nos llevan a la cima más alta del alma

fusionando

algunos sonidos de afuera y otros de adentro,
algunos de antes y otros de luego,
algunos de arriba y otros de abajo,

pero todos
en todos
para siempre.

Hay seres mágicos por todo el planeta, por todos lados. No tienden a reconocerse, y se evanescen en otros seres, se funden. Es simbiosis, viven de y para los demás. Los seres mágicos buscan nutrir al resto, y sin querer se nutren ellos de la magia que irradian, en efecto invernadero, los nutridos. Nunca se van a extinguir: viven del tiempo y el tiempo vive de ellos, que no se reconocen; pero casi todos conocemos al menos a un ser mágico. Es que hay seres mágicos por todo el planeta.

Siempre tan efímera y fugaz, tan de pronto e instantánea. ¿Nunca sentiste el canto del cielo, el olor de la tierra? ¿Nunca mordiste la piel? Ten en cuenta el abismo, que de un momento a otro juntará su línea con la de tu horizonte. Y ya nada, ni siquiera el sol, podrá cubrirlo.

Vivir

Hubo una vez una desolación,
que no tenía sol por no tener qué iluminar.

Hubo después una desesperación
sin esperanza, por no tener quien la espere.

Hubo una tristeza
que lloraba lluvias

Hubo un sueño
sin dueño

Hubo silencio
solo

Pero la vida no iluminó ni esperó y se manifestó
en todo su esplendor incontenible y claro
y fue un derroche una explosión
una avalancha desquiciada
de seres surgiendo
y creciendo
eternos

El otro libro

Arnaldo es traductor. En realidad es escritor, sólo que todavía no lo sabe.

Cada vez que un nuevo trabajo se presenta ante él no puede evitar cambiar algunas cosas que, considera, entorpecerían una correcta lectura de la obra. A veces son detalles pasajeros, "ésta coma no tendría que ir acá", "a ésto le falta un artículo", "aquello va en plural". Otras veces son jugadas un poco más arriesgadas, "en vez de lindo que diga exótico", "en lugar de madera sería mejor de hierro".

El último libro que tradujo Arnaldo sólo mantiene el título fiel al original. El libro fue un éxito, aunque a todos les llamó un poco la atención que el ejemplar en castellano se vendiera más, mucho más que el original en inglés. En los foros internacionales de fanáticos se comenta acerca del libro, y algunos se extrañan un poco al notar que los lectores anglosajones tuvieron una interpretación completamente diferente a la de los hispanohablantes, como si hubieran leído libros distintos, aunque es imposible, claro, si tienen el mismo título.

El autor del libro en inglés no necesitó brindar declaraciones al respecto, se hizo millonario y nunca más tuvo que volver a escribir.

Arnaldo nunca quiso declarar, y sigue en su pieza traduciendo, sin aceptar las monumentales sumas de dinero que le ofrecen después de la avasallante cantidad de ejemplares vendidos. "Yo no tengo ningún mérito, lo único que hago es traducir lo que otros escriben" suele decir, y regresa al trabajo, a traducir. En realidad a escribir, sólo que todavía no lo sabe.

yo no sé si desde afuera se nota
lo vacía que estoy acá adentro

Condiciones para Volar

Se necesita para volar, tener un cielo;
se propone combinar tonos de azul, azúcar y azucenas.
Tener un aire, preferentemente a medialunas,
o a alguien conocido.
Experimentar sensaciones de alivio al llover.
Clásica cáscara de corazón, Molerla junto a las nueces y escupirla.
Drástica cúspide de ensoñación, tocarla todas las veces y esculpirla.
Un sueño.
Calzado cómodo, como cuando corremos.
Capacidad desproporcionadamente enorme de almacenamiento emocional,
y confianza para ejercer un optimismo óptimo.
Intuición vegetariana,
planeador papirofléxico y perfume.
Todo se encuentra para buscar.

Yo Viendo

Como un pájaro arriba de un árbol

era su risa

su aire

su vuelo.

Como un árbol en una montaña

era su altura

su presencia

su mirada.

Como una montaña llena de nieve

era su pecho

su cara

su andar.

Como un lago lloviendo, nevando

tuve mis ojos

cuando moríamos.

Veinte

El veinte de julio es día de inspiración
¡Y al diablo la convención!
¿Qué tarjetas, qué mensaje, qué dibujo?
El negocio es brujo.
Todo lo comprado con una moneda
muy lejos se queda
de lo propio, lo espontáneo, natural
del mensaje individual.
¡Aguante el diferente, el original y casero!
¡Aguante el sentimiento verdadero!

Buenosaires Verdad

Buenos Aires sol
cielo recortado por edificios
Buenos Aires noche

Buenos Aires arte
sobre y bajo la tierra
Buenos Aires a la gorra

Buenos Aires reja
la gente vive segura, resguardada de la gente
Buenos Aires jaula

Buenos Aires contraste
¿Tiene una moneda? No, sólo dólares
Buenos Aires crece

Buenos Aires lluvia
la melancolía paraliza a la humanidad
Buenos Aires aguarda

Buenos Aires rebelde
todos visten tan raro que nadie destaca
Buenos Aires moda

Buenos Aires todo
muchas cosas y poco tiempo
Buenos Aires nada

Buenos Aires ágil
todo gira tan rápido que vuelve siempre al mismo punto
Buenos Aires quieta

Buenos Aires grita
total interferencia
Buenos Aires ruido

Buenos Aires tango
pasión inútil
Buenos Aires global

Pequeño Mundo para Buenos Aires y
Buenos Aires para el resto del mundo

Yo no sé si desde afuera se nota
lo vacía que estoy acá adentro

Yo no sé si desde afuera se nota
que estoy acá adentro

Bipolar

Cada vez que te acercás con esa cara que ponés como si todo te diera asco

Cada vez que no te vas y yo estoy esperando para seguir con mi vida

y no te vas.

Cada vez que te alejás caminando como si fueras lo mejor que hay en el mundo.

Asco.

Me das asco.

Y lo único que me sale es mirarte hasta que te vas, o ignorarte si te quedás.

Te grito pero no, nada funciona.

Y cuando logro que te vayas, bah, no creo que sea mérito mío

Y cuando logro que te vayas me queda lo que vas dejando.

Asco.

Esa forma que tenés de desparramar lo que sentís.

Otras veces pasan otras cosas.

Como cuando te acercás con esa sonrisa que parece sacada de otro libro

Como cuando te quedás pero un ratito nomás, y yo que quería que te quedes

y te vas.

Como cuando te alejás caminando como si el mundo fuera lo mejor que hay.

Bronca.

Me das risa.

Y lo único que me sale es mirarte hasta que te vas, y mientras te quedás.

Espero pero no, nada mejora.

Y cuando logro sentir algo, bah, no creo que sea mérito mío

Y cuando logro sentir algo te vas sin dejarme nada.

Pienso

en esa forma que tenés de desparramar lo que sentís.


Pero no es eso, no sé por qué, pero te quiero

Vértigo

Un día, cierto grupo de gente se reunió para fundar una ciudad. Una vez la hubieron construído, una vez que la gente se hubo mudado a sus nuevos hogares, se dieron cuenta de que todos sufrían de vértigo, por lo que tuvieron que demoler todo lo edificado y empezar de nuevo a diseñar la ciudad. Se eliminaron los rascacielos y edificios de más de una planta, las terrazas, los balcones, las escaleras, los cordones de las veredas, los sótanos, los áticos,  los tragaluces, las enredaderas, los ventiladores de techo y las napas subterráneas.
Como consecuencia de éstas modificaciones constructivas el cielo empezó a ser visible en todo momento, y todo quedó al mismo nivel. El hecho de que todos estuvieran a la misma altura, de que todos vieran el Sol y las estrellas desde el mismo ángulo y de que a todos les llegara las misma proporción de agua de lluvia era, por supuesto, inconcebible, y fue, indudablemente, lo que impidió fundar la ciudad.

Búsqueda

Pido ayuda para escribir

una carta en forma de canción

que demuestre lo que quiero, lo que siento y lo que soy

Pido ayuda para expresar

lo que no puede decir mi voz;

algún sonido que resuma el lugar hacia donde voy

Pido ayuda para escuchar

esa otra conversación:

la de los gestos y las miradas, que leen todos excepto yo

Pido ayuda para entender

lo que pasa a mi alrededor

y si alguien decide cuándo ha de morir lo que no nació

Pido ayuda para evitar

caer otra vez en la tentación

de decir lo que siento sin pensar en cuál puede ser la reacción

Pido ayuda para empezar

a sentir otra vez amor

y permitir que el ciclo se repita nuevamente a partir de hoy

Vuelo en Boca

Yo quiero una sonrisa mayúscula
      de esas de medialuna
      de esas de medidas desmedidas
      de esas de madrugada, cuando no sabés que estás haciendo pero sonreís

Yo quiero una sonrisa hiperactiva
      con hoyitos si se forman
      con todos los dientes o los que tengas
      con los ojos apretados y arruguitas al costado de tanto sonreír y ver el Sol

Yo quiero una sonrisa imposible
      como en mitad de una tormenta
      como subiendo a una montaña
      como escapando de un pozo sin fondo que se hace más profundo y más hondo a cada paso

Yo quiero quererte siempre y querer tus sonrisas
      y tenerlas
pero guardadas para cuando me hacen tanta falta
      como ahora

Vaivén

Jaime era pobre. Todo lo que vivió hasta los 15 años, todo lo que hizo, lo hizo de la más pura y menos usada manera: trabajando. Pero no trabajo de ese con sueldo, con jornada limitada, con derechos y obligaciones; sino del trabajo ese que exige trabajar, poner toda la fuerza para ganarse el pan, o al menos lo que más se le parezca.

Cuando cumplió tres años, Jaime empezó a trabajar. Nunca pidió nada a cambio, nunca se rebeló contra nadie, nunca reaccionó ante las humillaciones ni el maltrato ni las violaciones. Nunca se quejó de nada.

Lo único que alguna vez deseó Jaime eran esos zapatos. Esos zapatos blancos casi marrones, esos de pez del desierto, con suela de más de dos milímetros. Esos zapatos de corte elegante y majestuoso que le tapaban la luz, esos zapatos que le darían poder, como al hombre que se llevó a su madre niña. Tanto poder como el hombre que desvirgó a la muchacha en aquel callejón junto al colegio, tanto poder como el hombre que lo llevó a trabajar para siempre. Jaime tendría ese poder, pero no el poder de secuestrar y violar jóvenes, de abandonar niños. El poder de separar esos zapatos del suelo, y llevarlos lejos, muy lejos, para siempre. De volar, tan alto hasta encontrarse con su madre niña, y dejar abandonados los zapatos, tal como ellos habían hecho un día con él. Dejarlos solos, a la intemperie, donde nadie jamás pudiera volver a usarlos para dar luz a sombras condenadas, sombras de zapatos.

Cuando faltaban dos días para que cumpliera dieciséis años, Jaime vio pasar esos peces de blanco, esos zapatos de sombra. Los vio pasar por debajo de la puerta del baño que le tocaba limpiar esa semana. Al ser una estación de trenes, sin embargo, las almas y las sombras cambian de lugar, cambian de estación. Así que abandonó su pan del día para enfrentar al resto de su vida. Alcanzó a dibujar los zapatos cuando se cerraba delante de ellos la última puerta del último vagón del último tren a la India. Y a pesar de que el tren se alejaba, Jaime supo que no estaba perdido. Dos días y dos noches esperó en la estación, dos días, dos noches, millones de miradas de desprecio y ninguna moneda. Cuando Jaime cumplía dieciséis años, partía en tren a la India, dejando atrás su infancia y su hogar, si es que los tuvo.

Jaime llegó a la India dos días más tarde y bajó del tren en la estación. Y por debajo de la puerta del baño vio pasar a esos peces de blanco, a esos zapatos de sombra. Y decidió seguirlos y enfrentar a su portador. Junto a la estación de la India había un puente, y había que cruzar el puente para llega a la India. Mucha gente cruzaba el puente, muchos zapatos iban a la India, pero entre ellos sólo un par de peces. Muchos reflejos bajo el puente, muchas sombras apuradas, pero sólo una de blanco. Jaime corrió. Al grito de "bomba!" todos corrieron. Mucha gente cruzaba el puente, y mucha gente cayó. Muchos zapatos iban a la India y no llegaron, y en el río de gente, dos peces dejaron de nadar. Muchos cuerpos bajo el puente, muchas sombras enterradas. Pero en el puente sólo una.

Todos los zapatos cayeron al río, toda la gente cayó al río.
La guerra terminó, las vidas también.
En el puente, sin embargo, una guerra permanece, unas vidas también. Un zapato blanco con piel de pez y su sombra. Para siempre en la Tierra, donde nadie jamás va a poder volver.

Vista panorámica

Allá adelante
alguien se convierte en guitarra
alguien no canta del todo bien
alguien está gritando "Revolución".
Allá afuera
el cielo está cada vez más nublado
la gente está cada vez más nublada
la vida que se nubla cada vez más.
Allá arriba
los dioses que no saben qué hacer con la Tierra
los astros que no saben qué hacer con el cielo
el Sol que no sabe qué hacer
Pero no importa,
porque tenemos nuestra propia guitarra, nuestra canción,
nuestro grito de Revolución,
nuestro adentro, nuestro afuera,
nuestra eterna primavera,
nuestro cielo, nuestro Sol,
nuestra propia indecisión.
Y la verdad
es que con eso
me alcanza.

No tengas miedo

A cortarte el pelo
No tengas miedo
A reírte con toda la boca
y tus dientes
A mirar el sol y la lluvia y la tierra
A sentir el viento
a mostrar tu cuerpo
a dejar que los besos te cubran la cara.
A pensar sin tiempo,
caminar sin calle
a pararte en la calle a pensar.
Y mirar a la gente
y reír al hablar
y hablar de la gente que ríe y demás.
Para siempre reír
para siempre llorar
pero nunca jamás tengas miedo de hablar