El día es tibio y sin Sol,
el día se sienta a morir,
y es que te extraño y ya ni el espejo
puede hablarme de vos.
Voy a llorarte como corresponde;
con lágrimas de papel
que me corten los ojos
sin dejar de mirarte
tratando de verte
cantando entre dientes
"ya no hay más que hacer"
explicándote que no,
que no es como vos creés
que me refiero
que se refiere
a que lo único
que podemos
hacer
es hacer
y entre el humo de durazno
de la nave más hermosa del mundo
salir al Sol
infinito
viaje por el Universo.
jueves, 28 de febrero de 2013
lunes, 25 de febrero de 2013
Cortocircuito
Después de ver la cuidad sin luz
me limito a la espera
de que todo vuelva
(y a la resignación previa
a que todo se va)
Un dolor en el pecho
puede ser cubierto de hojas dulces
pero
dos dolores en el pecho
necesitan un mundo entero.
El cielo, mientras tanto
está agotado:
no puede descansar.
Es preciso entonces,
el silencio más grande:
el tiempo del cielo.
me limito a la espera
de que todo vuelva
(y a la resignación previa
a que todo se va)
Un dolor en el pecho
puede ser cubierto de hojas dulces
pero
dos dolores en el pecho
necesitan un mundo entero.
El cielo, mientras tanto
está agotado:
no puede descansar.
Es preciso entonces,
el silencio más grande:
el tiempo del cielo.
sábado, 23 de febrero de 2013
miércoles, 20 de febrero de 2013
Puede pasar que
de tanto caminar en
puntas de pie,
olvides reconocer el sonido de tus pasos,
el tacto de la Tierra,
el calor
la lluvia y las piedras.
También puede pasar que aprendas
a volar
de tanto no parar
de acercarte
al cielo.
También puede pasar que ya
no te puedan ver
más no te alcancen
mientras menos
se escape
de tu campo de visión.
También que los colores pierdan nitidez,
o que el perfume se sienta más puro.
También que te cubras de luz grande
o que rías siempre solo.
No se trata de caminar o no
en puntas de pie,
se trata de no quedarse quieto.
de tanto caminar en
puntas de pie,
olvides reconocer el sonido de tus pasos,
el tacto de la Tierra,
el calor
la lluvia y las piedras.
También puede pasar que aprendas
a volar
de tanto no parar
de acercarte
al cielo.
También puede pasar que ya
no te puedan ver
más no te alcancen
mientras menos
se escape
de tu campo de visión.
También que los colores pierdan nitidez,
o que el perfume se sienta más puro.
También que te cubras de luz grande
o que rías siempre solo.
No se trata de caminar o no
en puntas de pie,
se trata de no quedarse quieto.
domingo, 17 de febrero de 2013
Á.
Es difícil empujar al mundo
para que gire todos los días
Es difícil alimentar hora tras hora
la luz del Tiempo
Es difícil soplar tan fuerte
para que el mar se siga moviendo
Es difícil curar los campos
cuando ya dieron todo su trigo
Pero es difícil que una gaviota
baje las alas con la tormenta
Es difícil que una flor deje
de crecer sobre una piedra
Es por eso, Árbol,
que aunque sea difícil seguir creciendo,
más difícil es
que dejes de acercarte al Sol.
para que gire todos los días
Es difícil alimentar hora tras hora
la luz del Tiempo
Es difícil soplar tan fuerte
para que el mar se siga moviendo
Es difícil curar los campos
cuando ya dieron todo su trigo
Pero es difícil que una gaviota
baje las alas con la tormenta
Es difícil que una flor deje
de crecer sobre una piedra
Es por eso, Árbol,
que aunque sea difícil seguir creciendo,
más difícil es
que dejes de acercarte al Sol.
Bailando en el fuego se es fuego y muchos fuegos forman una hoguera.
La hoguera enciende los núcleos del mundo y los núcleos hacen al mundo girar.
El núcleo de tierra las hojas y el árbol y el verde que hace a la vida respirar.
El núcleo de agua el mar y la lluvia que calman la sed de las horas.
El núcleo de aire el viento el aliento de todo lo que aprende y ensañe a volar.
El núcleo de fuego la luz y el calor de todos los tiempos la aurora.
El baile hace al mundo girar.
La hoguera enciende los núcleos del mundo y los núcleos hacen al mundo girar.
El núcleo de tierra las hojas y el árbol y el verde que hace a la vida respirar.
El núcleo de agua el mar y la lluvia que calman la sed de las horas.
El núcleo de aire el viento el aliento de todo lo que aprende y ensañe a volar.
El núcleo de fuego la luz y el calor de todos los tiempos la aurora.
El baile hace al mundo girar.
Otra vez las paredes que se cierran
la amapola que se pudre
golondrina embalsamada.
La infinita lucha
entre los corazones y los cañones
las armas de fuego y el fuego de las almas.
Otra vez el humo
amenazando al Sol
y viceversa,
otra vez el pendular
de las gargantas
contra el filo de un final.
Otra vez la tormenta;
velando
aullidos de risa y disparos,
otra vez la tormenta
neutral
ocultándolo todo.
Otra vez otra vez.
la amapola que se pudre
golondrina embalsamada.
La infinita lucha
entre los corazones y los cañones
las armas de fuego y el fuego de las almas.
Otra vez el humo
amenazando al Sol
y viceversa,
otra vez el pendular
de las gargantas
contra el filo de un final.
Otra vez la tormenta;
velando
aullidos de risa y disparos,
otra vez la tormenta
neutral
ocultándolo todo.
Otra vez otra vez.
viernes, 15 de febrero de 2013
Pude descolocarte y romper tus estructuras
invadirte los espacios, las canciones y los soles.
Pude descubrirte y mirarnos al espejo;
entregarte mis ojos para velarte en el sueño.
También pude construir una muralla de piedra
y defendernos del mundo que se nos interponía,
mas no pude evitar
que te hundieras.
Ahora, unas disculpas infértiles,
una palabra hueca y
un páramo desolado.
invadirte los espacios, las canciones y los soles.
Pude descubrirte y mirarnos al espejo;
entregarte mis ojos para velarte en el sueño.
También pude construir una muralla de piedra
y defendernos del mundo que se nos interponía,
mas no pude evitar
que te hundieras.
Ahora, unas disculpas infértiles,
una palabra hueca y
un páramo desolado.
martes, 12 de febrero de 2013
Punto de encuentro
Entrar a la casa
ver los animales
abrir las ventanas.
Sacar la ropa; entrar el Sol
hablar con las paredes; demolerlas
acariciar las hojas con los ojos
Sentir un escalofrío de sorpresa positiva
la certeza del amor
y de que existe el equilibrio.
ver los animales
abrir las ventanas.
Sacar la ropa; entrar el Sol
hablar con las paredes; demolerlas
acariciar las hojas con los ojos
Sentir un escalofrío de sorpresa positiva
la certeza del amor
y de que existe el equilibrio.
domingo, 10 de febrero de 2013
El mundo tiene un problema de monotonía
una seria carencia de poetas
y dificultad para difundir la primavera
¿Y qué hay del éxtasis,
del énfasis?
¡Aprovechen los signos de exclamación!
Nadie va a negar las emociones
nadie las ideas primitivas
nadie el universo de los peces
Es necesario y es urgente
abusar del tiempo que queda.
una seria carencia de poetas
y dificultad para difundir la primavera
¿Y qué hay del éxtasis,
del énfasis?
¡Aprovechen los signos de exclamación!
Nadie va a negar las emociones
nadie las ideas primitivas
nadie el universo de los peces
Es necesario y es urgente
abusar del tiempo que queda.
miércoles, 6 de febrero de 2013
sábado, 26 de enero de 2013
Quise abarcarlo todo
incluso me refiero a todo lo intangible
por dar un ejemplo menciono tus lágrimas la sangre y el tiempo
sin dejar de lado la Luna
todos los días la Luna
quise saltearme los mares ignorando los puentes azules
sin salpicarme acaso un poco las ropas de colores
por así decirlo trate de correr por el primer bosque que vi
no pude evitar el filo de los signos de interrogación
de alguna manera nos cubrí de ellos
como gotas de lluvia frías gruesas duras
y cuando se hizo más tarde
casi en el día de las estrellas
creí no tener nada por decir
pero recordé esas únicas raíces certezas
que son la razón de vivir y la lucha eterna
que puedo vomitar eternamente
que si hago silencio es sólo para respirar.
incluso me refiero a todo lo intangible
por dar un ejemplo menciono tus lágrimas la sangre y el tiempo
sin dejar de lado la Luna
todos los días la Luna
quise saltearme los mares ignorando los puentes azules
sin salpicarme acaso un poco las ropas de colores
por así decirlo trate de correr por el primer bosque que vi
no pude evitar el filo de los signos de interrogación
de alguna manera nos cubrí de ellos
como gotas de lluvia frías gruesas duras
y cuando se hizo más tarde
casi en el día de las estrellas
creí no tener nada por decir
pero recordé esas únicas raíces certezas
que son la razón de vivir y la lucha eterna
que puedo vomitar eternamente
que si hago silencio es sólo para respirar.
Corazón de metal
No te escondas
No vales nada de nada
No hay nada después del hambre
después del tiempo
después del amor.
No vales nada de nada
No hay nada después del hambre
después del tiempo
después del amor.
jueves, 24 de enero de 2013
Un dibujo mojado
es una promesa abismal
Una cámara helada
fotografía de la luz que se abrió
Un vientre vacío
caricatura de la esperanza
Dos edificios dorados;
uno se hunde otro se derrumba
Jaulas sincronizadas
para cerrarse para siempre
El mar que todo lo cubre
espejo que todo lo invierte.
Se ahoga el pájaro
y se asfixia el pez.
es una promesa abismal
Una cámara helada
fotografía de la luz que se abrió
Un vientre vacío
caricatura de la esperanza
Dos edificios dorados;
uno se hunde otro se derrumba
Jaulas sincronizadas
para cerrarse para siempre
El mar que todo lo cubre
espejo que todo lo invierte.
Se ahoga el pájaro
y se asfixia el pez.
martes, 22 de enero de 2013
Acerca de la función
¿Qué es lo que define a las palabras?
¿Qué es lo que da fin a las palabras?
¿Qué hace que se atiborren como vómito en el papel?
¿Existe algo más abstracto que las palabras?
¿Y qué si alguien descifra su orden?
¿Y qué si alguien sabe leer los espacios?
(sólo los espacios, sin las palabras pegadas)
¿Para qué escribir, si alguien lee los espacios?
Nadie sabe leer los espacios.
¿Qué es lo que da fin a las palabras?
¿Qué hace que se atiborren como vómito en el papel?
¿Existe algo más abstracto que las palabras?
¿Y qué si alguien descifra su orden?
¿Y qué si alguien sabe leer los espacios?
(sólo los espacios, sin las palabras pegadas)
¿Para qué escribir, si alguien lee los espacios?
Nadie sabe leer los espacios.
jueves, 17 de enero de 2013
Buenos Aires: Notas en viaje - Polaroids. 8
Patas de gallo prematuras
de la risa de la risa.
Del mismo color tu pelo tus ojos
tu hija.
Pecosita linda.
de la risa de la risa.
Del mismo color tu pelo tus ojos
tu hija.
Pecosita linda.
Buenos Aires: Notas en viaje - Polaroids. 7
Si vas a viajar a Buenos Aires
tené en cuenta
-no te olvides-
la inercia es la ley primera
y un hotel se llama "bésame".
Si vas a viajar a Buenos Aires,
no te olvides:
bésame.
tené en cuenta
-no te olvides-
la inercia es la ley primera
y un hotel se llama "bésame".
Si vas a viajar a Buenos Aires,
no te olvides:
bésame.
Buenos Aires: Notas en ciudad - Polaroids. 6
Y en los museos la gente se balancea
la gente se balancea
en museos y escaleras
y sus zapatillas rechinan.
Y se camina por las calles
pateando basura y gente durmiendo
gente durmiendo en la basura
gente basura pateando gente.
Y pasan unos que no tienen plata
ni para llorar.
la gente se balancea
en museos y escaleras
y sus zapatillas rechinan.
Y se camina por las calles
pateando basura y gente durmiendo
gente durmiendo en la basura
gente basura pateando gente.
Y pasan unos que no tienen plata
ni para llorar.
Buenos Aires: Notas en tren - Polaroids. 5
Interior. Ella sube, no tiene una remera escotada, es que es demasiado grande para ella. Eso de la nuca, no es un tatuaje sino una mancha del tiempo. Su gorra rosada no deja descubrir si su pelo está ahí o quedó en alguna otra parte. No está sola. Mastica con la boca muy abierta y tiene, junto a los labios, una "c" al revés, una luna, que fue una puñalada. Sus ojos tienen, según el Sol, entre veinticinco y cuarenta años.
Él tiene manos enormes y, junto a ella, todo él es mucho más grande. Le indica hacia dónde están yendo y la mira.
Afuera el cielo, el pasto, las piedras y las vías.
Ella se levanta la gorra, se rasca la cabeza. Los dos se frotan los años de los ojos y duermen abrazados.
Afuera, las vías del tren.
Él tiene manos enormes y, junto a ella, todo él es mucho más grande. Le indica hacia dónde están yendo y la mira.
Afuera el cielo, el pasto, las piedras y las vías.
Ella se levanta la gorra, se rasca la cabeza. Los dos se frotan los años de los ojos y duermen abrazados.
Afuera, las vías del tren.
Buenos Aires: Notas en ciudad - Polaroids. 4
Todo se mueve todo gira sobre y bajo la tierra y hay caras maquilladas y hay caras dormidas y otras caras que están muertas o son las mismas. Las ropas se cambian de lugar y de color y con ellas los ruidos y los olores y de los pocos ojos abiertos que hay se escurren pegajosos los gritos que no llegaron a ser.
Buenos Aires: Notas en viaje - Polaroids. 3
Cuando amanece, la ruta es tan sólo el soporte del cielo con todos sus colores, contrastando y haciendo más pesados a los pinos. Cuando los camiones se despiertan son los corazones gigantes del mundo gris, girando sobre sus caminos y haciéndolos retumbar. Empiezan a vaciarse los hoteles y un par de parejas despeinadas haciendo dedo a las últimas estrellas son los primeros vestigios de sangre caliente. Cuando el cielo se vuelve homogéneo y ya no se aguanta el olor a café, los colores pasan a formar parte de la ruta; y son los autos y las ropas de la gente que pasa. El verde de los costados se vuelve más brillante, y aunque no se sabe si es esa su verdadera fuerza o sólo un efecto de la hora, todo alrededor parece de pronto invitar a respirar. De alguna manera, como alivio antes de una nueva noche de cemento.
Buenos Aires: Notas en viaje - Polaroids. 2
¿El Sol? El Sol toma distancia. Por temor, por respeto, aunque es el único capaz de desplazar a la noche, no se mueve de los horarios establecidos, porque es claro que sus manchas no son sino sombras que esperan el más mínimo descuido para expandirse hasta ahogarlo definitivamnete.
Buenos Aires: Notas en viaje - Polaroids. 1
La ruta de noche es la representación de la noche, la representación artificial porque la natural es el mar. Es lo inmenso, inabarcable, inconmensurable, impenetrable. Y a pesar de que no se ve mucha más gracia que algunos árboles, está que rebalsa de tan repleta. Y las luces pequeñas, lejanas, que interrumpen la negrura no más que para mantenernos despiertos. Y los carteles que de tan quietos parecen huir despavoridos del rocío helado de otro día más.
13-01
(pP)
No me gusta la cara que ponés cuando llorás
porque es una cara de asustado
y yo no puedo cuidarte
No puedo cuidarte.
Te debo desde hace tiempo este poema
y es en este tiempo lo único
que puedo darte.
¿Qué puedo darte?
Un poema demorado
y una esperanza curda
no salvan a nadie.
No me gusta la cara que ponés cuando llorás
porque es una cara de asustado
y yo no puedo cuidarte
No puedo cuidarte.
Te debo desde hace tiempo este poema
y es en este tiempo lo único
que puedo darte.
¿Qué puedo darte?
Un poema demorado
y una esperanza curda
no salvan a nadie.
Náuseas
Salí a caminar y el Sol
no se atrevió a acompañarme
"está jodido allá afuera".
Caminé y escuché a los árboles
que caían de raíz
para el lado de la calle.
Vi venir las nubes inmensas
cubriéndolo todo
hasta no ver.
Me fusioné con el silencio profundo,
el único abrazo
posible.
Me senté con mi pecho a mirar
cómo empezaba todo
a derrumbarse.
no se atrevió a acompañarme
"está jodido allá afuera".
Caminé y escuché a los árboles
que caían de raíz
para el lado de la calle.
Vi venir las nubes inmensas
cubriéndolo todo
hasta no ver.
Me fusioné con el silencio profundo,
el único abrazo
posible.
Me senté con mi pecho a mirar
cómo empezaba todo
a derrumbarse.
miércoles, 16 de enero de 2013
jueves, 10 de enero de 2013
El agua brotando a borbotones
de las rejillas
de los pantanos
de los estómagos
La gente corriendo a tropezones
por las veredas
por los puentes
por los recuerdos
Las calles saltando de a pedazos
entre los autos
entre las casas
entre los cielos
Las cosas moviéndose a los saltos
Los grises
Los verdes
Las pieles
de las rejillas
de los pantanos
de los estómagos
La gente corriendo a tropezones
por las veredas
por los puentes
por los recuerdos
Las calles saltando de a pedazos
entre los autos
entre las casas
entre los cielos
Las cosas moviéndose a los saltos
Los grises
Los verdes
Las pieles
miércoles, 9 de enero de 2013
En los ciclos de los días
solares
lunares
El La
árbol flor
grande magnolia
sabio violeta
azul ftalo de los miles y miles
las mil y una de pétalos
noches de historia
¿Qué podrían decirse?
Más que
el verde
el Sol
la luz
la vida
el amor
La poesía
¿Hay más?
Un el verde
poema el Sol
desaparece la luz
cuando la vida
se el amor
quema la poesía
Cuando los días no son días de poemas,
los poemas se queman
Cuando un poema se quema,
se muere
y es una hoguera centenaria.
jueves, 3 de enero de 2013
miércoles, 2 de enero de 2013
martes, 1 de enero de 2013
De repente el cielo
se volvió color
en plena noche
Y la lluvia eran colores,
y era color el ruido
y sus reflejos.
Y era la noche nublada
y el viento que alzaba
las veredas
Y no se sabía si los truenos
eran del cielo
o eran del fuego
Y todos en las calles
y el anuncio de tormenta
y los colores.
Y sin embargo,
sigue siendo la Luna
la luz más hermosa del cielo.
se volvió color
en plena noche
Y la lluvia eran colores,
y era color el ruido
y sus reflejos.
Y era la noche nublada
y el viento que alzaba
las veredas
Y no se sabía si los truenos
eran del cielo
o eran del fuego
Y todos en las calles
y el anuncio de tormenta
y los colores.
Y sin embargo,
sigue siendo la Luna
la luz más hermosa del cielo.
lunes, 31 de diciembre de 2012
Un sumario de lesiones internas
hemorragias constantes de edificios
ásperos
rígidos
cúmulos rectos de retóricas polutas
Un brutal precipicio inescrutable
garganta de la tierra
gárgaras de aire
negro
textura de babosa carcomida de humedad
Una caída evidente
el dolor
un empate
la ley de gravedad
el centro de la tierra y su causa-consecuencia.
hemorragias constantes de edificios
ásperos
rígidos
cúmulos rectos de retóricas polutas
Un brutal precipicio inescrutable
garganta de la tierra
gárgaras de aire
negro
textura de babosa carcomida de humedad
Una caída evidente
el dolor
un empate
la ley de gravedad
el centro de la tierra y su causa-consecuencia.
Retrato desde los pliegues del remolino
la frente -sin poder mirarme a los ojos-
el mínimo fragmento que reflejo
de todo lo que siempre manifiesto:
La poesía
las sillas de la historia
las semillas del valle
los árboles sabios
(el verde, la vida y el amor)
Y escribir y retratar es entonces la poesía
(que tiene cuerpo de mujer)
y la poesía es una silla necesaria
para sentarse a escribir y retratar
y la silla de repente está en un valle
y a su alrededor las letras construyen el verde
y el valle se llena de buenas semillas
que construyen la sabiduría de los árboles
que retratan la vida y el amor,
o un verde fragmento de su manifiesto.
la frente -sin poder mirarme a los ojos-
el mínimo fragmento que reflejo
de todo lo que siempre manifiesto:
La poesía
las sillas de la historia
las semillas del valle
los árboles sabios
(el verde, la vida y el amor)
Y escribir y retratar es entonces la poesía
(que tiene cuerpo de mujer)
y la poesía es una silla necesaria
para sentarse a escribir y retratar
y la silla de repente está en un valle
y a su alrededor las letras construyen el verde
y el valle se llena de buenas semillas
que construyen la sabiduría de los árboles
que retratan la vida y el amor,
o un verde fragmento de su manifiesto.
martes, 18 de diciembre de 2012
¿Dónde están tus pies, Amelia,
pateándome con tus pesadillas?
¿Dónde, Amelia, tus rodillas
sucias de barro y carcajadas?
¿Dónde está tu sexo, Amelia,
preguntándose qué le sucedía?
¿Dónde, Amelia, tu vientre,
la perfección circular de tu ombligo virgen?
Amelia, ¿dónde están tus pechos
con sus pezones incipientes?
Y la blancura de tu cuello, Amelia,
¿dónde está?
Amelia, ¿dónde están tus manos,
tus uñas diminutas y tus rodillas de poetisa?
Y el amparo de tus brazos, Amelia,
¿dónde está?
Amelia, tus hombros,
¿dónde su fuerza cada vez más grande?
Tu boca insistente, Amelia,
¿dónde?
Amelia, tu pelo
¿dónde su eterno manto descanso?
Tus ojos inconclusos, Amelia,
¿dónde?
¿Tu juventud restante, tus lápices, tus sábanas?
¿Tu ropa, tu fuego, tus amigos?
¡Tus ojos evidentes, Amelia!
¿Cómo me dicen que desapareciste
si estás conmigo todos los días?
Si te preparo la cena y te tiendo la cama,
si te veo.
Tus ojos inmortales.
¿Dónde, Amelia?
Y te escucho, de nuevo
cantando tu canción.
pateándome con tus pesadillas?
¿Dónde, Amelia, tus rodillas
sucias de barro y carcajadas?
¿Dónde está tu sexo, Amelia,
preguntándose qué le sucedía?
¿Dónde, Amelia, tu vientre,
la perfección circular de tu ombligo virgen?
Amelia, ¿dónde están tus pechos
con sus pezones incipientes?
Y la blancura de tu cuello, Amelia,
¿dónde está?
Amelia, ¿dónde están tus manos,
tus uñas diminutas y tus rodillas de poetisa?
Y el amparo de tus brazos, Amelia,
¿dónde está?
Amelia, tus hombros,
¿dónde su fuerza cada vez más grande?
Tu boca insistente, Amelia,
¿dónde?
Amelia, tu pelo
¿dónde su eterno manto descanso?
Tus ojos inconclusos, Amelia,
¿dónde?
¿Tu juventud restante, tus lápices, tus sábanas?
¿Tu ropa, tu fuego, tus amigos?
¡Tus ojos evidentes, Amelia!
¿Cómo me dicen que desapareciste
si estás conmigo todos los días?
Si te preparo la cena y te tiendo la cama,
si te veo.
Tus ojos inmortales.
¿Dónde, Amelia?
cantando tu canción.
lunes, 17 de diciembre de 2012
jueves, 13 de diciembre de 2012
lunes, 10 de diciembre de 2012
Ennumeración I
Hay un ciclo que modifica
todos los días la ambientación;
cambia de números las distancias
y gira alrededor de los mundos.
Hoy:
papeles de caramelos de colores cálidos
declaración carnal de un ciego ante el espejo
una mesa mal pintada desde el inicio
un rompecabezas inconcluso
y palabras
estas últimas derramándose desde las grietas
sin temor
a las paredes.
todos los días la ambientación;
cambia de números las distancias
y gira alrededor de los mundos.
Hoy:
papeles de caramelos de colores cálidos
declaración carnal de un ciego ante el espejo
una mesa mal pintada desde el inicio
un rompecabezas inconcluso
y palabras
estas últimas derramándose desde las grietas
sin temor
a las paredes.
domingo, 9 de diciembre de 2012
sábado, 8 de diciembre de 2012
viernes, 7 de diciembre de 2012
Yo no tengo cuerpo, no tengo forma
y si proyecto sombra
no es que tenga cuerpo
no es que tenga forma
es que lo negro que me inunda
se adhiere a los muros y los suelos
que me oprimen.
Yo no tengo forma, no tengo voz
y si canto bajito
no es que tenga voz
no es que queden canciones
es el eco que me queda en las entrañas
de las risas ajenas que tenía
y que lucha por salir para alejarse.
Yo no tengo voz, no tengo fin
y si digo sinfín
no es que tenga esperanza
no es que quede algo después
es la consciencia resignada
de que hay algo que nunca se acaba
de que no existe alivio.
y si proyecto sombra
no es que tenga cuerpo
no es que tenga forma
es que lo negro que me inunda
se adhiere a los muros y los suelos
que me oprimen.
Yo no tengo forma, no tengo voz
y si canto bajito
no es que tenga voz
no es que queden canciones
es el eco que me queda en las entrañas
de las risas ajenas que tenía
y que lucha por salir para alejarse.
Yo no tengo voz, no tengo fin
y si digo sinfín
no es que tenga esperanza
no es que quede algo después
es la consciencia resignada
de que hay algo que nunca se acaba
de que no existe alivio.
miércoles, 5 de diciembre de 2012
Mi soledad empieza a la una de la mañana
cuando cierran los kioskos
y apagan los faroles
de ciertas calles
desiertas.
Mi soledad se define entre lo oscuro
cuando las sombras nacen
desde las grietas
silbando tangos
añejados.
Mi soledad es la última en salir
cuando todos los demás
están entrando
a descansar
de la luz.
Mi soledad no se detiene
y no se desgasta nunca
a veces simplemente
está esperando
para salir.
cuando cierran los kioskos
y apagan los faroles
de ciertas calles
desiertas.
Mi soledad se define entre lo oscuro
cuando las sombras nacen
desde las grietas
silbando tangos
añejados.
Mi soledad es la última en salir
cuando todos los demás
están entrando
a descansar
de la luz.
Mi soledad no se detiene
y no se desgasta nunca
a veces simplemente
está esperando
para salir.
¿Sabés lo que tener a alguien abrazándote
y sentirte
sola?
¿Sabés lo que estar en en medio de una ronda de amigos
y sentirte
sola?
¿Sabés lo que vivir en una casa con tu familia original
y sentirte
sola?
No tener desaparecidos ni muertos en la espalda
y sentir el vacío
más inmenso
¿No?
Entonces, callate.
y sentirte
sola?
¿Sabés lo que estar en en medio de una ronda de amigos
y sentirte
sola?
¿Sabés lo que vivir en una casa con tu familia original
y sentirte
sola?
No tener desaparecidos ni muertos en la espalda
y sentir el vacío
más inmenso
¿No?
Entonces, callate.
martes, 4 de diciembre de 2012
Noté que volviste
a notar
tu luz,
y sentí ganas de bailar.
Sentí un viento fuerte
que me despejaba
la cara
Una cascada
bañándome
la boca.
Miré un abismo cercano a mis pies
miré mis pies
y los toqué con mis manos
y me giré espiral sobre mi vientre
con fuerza
y por primera vez
no fui roca sino capullo
y el perfume que todavía tengo
me recuerda
que el paisaje siempre fue el mismo
y las cosas eternas
universos
infinidades
que no van a cambiar.
a notar
tu luz,
y sentí ganas de bailar.
Sentí un viento fuerte
que me despejaba
la cara
Una cascada
bañándome
la boca.
Miré un abismo cercano a mis pies
miré mis pies
y los toqué con mis manos
y me giré espiral sobre mi vientre
con fuerza
y por primera vez
no fui roca sino capullo
y el perfume que todavía tengo
me recuerda
que el paisaje siempre fue el mismo
y las cosas eternas
universos
infinidades
que no van a cambiar.
viernes, 16 de noviembre de 2012
¿Cuál silencio eliges
representar
hoy?
El silencio de la ausencia
Negro, inmenso,
el silencio sin corazón
la palabra hueca
la bala,
el fondo
de la herida.
El silencio de lo limpio
Blanco, puro
el silencio sin prisa
la palabra innecesaria
la satisfacción,
el final
de la tarea.
El silencio de los ruidos
lleno, harto
el silencio sin salida
la palabra presa
el velo,
el fracaso
del lenguaje.
representar
hoy?
El silencio de la ausencia
Negro, inmenso,
el silencio sin corazón
la palabra hueca
la bala,
el fondo
de la herida.
El silencio de lo limpio
Blanco, puro
el silencio sin prisa
la palabra innecesaria
la satisfacción,
el final
de la tarea.
El silencio de los ruidos
lleno, harto
el silencio sin salida
la palabra presa
el velo,
el fracaso
del lenguaje.
lunes, 12 de noviembre de 2012
cerrar los poros los ojos los puños
cerrar de golpe cerrar las piernas cerrar los pies
los edificios
cambiar de color
las escaleras.
chocar las cabezas estrellarlas
fagocitar las estrellas
excomulgar a la falta de fe del derecho a vivir
y correr y dormir
que las alas de los edificios de desvíen
(descarrilen)
que se corra de lugar el Sol,
que las alturas
se hundan
en el mar
mañana día
lo pálido y sombrío
lo florido y lo difunto
conviviendo con las alas los edificios las cabezas
los puños los colores las estrellas
tras de sí.
cerrar de golpe cerrar las piernas cerrar los pies
los edificios
cambiar de color
las escaleras.
chocar las cabezas estrellarlas
fagocitar las estrellas
excomulgar a la falta de fe del derecho a vivir
y correr y dormir
que las alas de los edificios de desvíen
(descarrilen)
que se corra de lugar el Sol,
que las alturas
se hundan
en el mar
mañana día
lo pálido y sombrío
lo florido y lo difunto
conviviendo con las alas los edificios las cabezas
los puños los colores las estrellas
tras de sí.
domingo, 11 de noviembre de 2012
viernes, 9 de noviembre de 2012
Un cuarto de la realidad se ha borrado.
La lluvia lo azotó con su ceguera
nublándolo de aire
que empañó todo alrededor.
La fuerte, intransigente ventolera
irrumpió empecinada
desintegrando las canciones.
Y no es que no te extrañe, corazón
pero no puedo oírte ya,
no puedo verte
Un cuarto de la realidad,
un cuarto tuyo,
se ha borrado
La parte que nunca ví,
que nunca oí
ni conoceré.
La lluvia lo azotó con su ceguera
nublándolo de aire
que empañó todo alrededor.
La fuerte, intransigente ventolera
irrumpió empecinada
desintegrando las canciones.
Y no es que no te extrañe, corazón
pero no puedo oírte ya,
no puedo verte
Un cuarto de la realidad,
un cuarto tuyo,
se ha borrado
La parte que nunca ví,
que nunca oí
ni conoceré.
martes, 6 de noviembre de 2012
El Sol,
cada vez más alto.
El Cielo,
cada vez más chico.
El Mundo,
lleno de marchas a favor de nada.
¡Todo está tan sucio, corazón!
Las estatuas corroídas,
las palomas muertas
la palpable soledad de los museos.
No tengo un perro que pueda pasear
no sé escribir canciones
y me como las uñas.
y el Cielo, amor, sigue cayendo
y el Amor, cielo, sigue insistiendo
cada vez más alto.
El Cielo,
cada vez más chico.
El Mundo,
lleno de marchas a favor de nada.
¡Todo está tan sucio, corazón!
Las estatuas corroídas,
las palomas muertas
la palpable soledad de los museos.
No tengo un perro que pueda pasear
no sé escribir canciones
y me como las uñas.
y el Cielo, amor, sigue cayendo
y el Amor, cielo, sigue insistiendo
lunes, 5 de noviembre de 2012
Despacho las coreografías de los mudos
y los jugos de las carnes
cuando sube la marea.
Desprecio las muecas y los ronquidos
lo níveo de las huellas
cuando el alba se enaltece.
-
Dejo de lado las alas de paloma
el papel de colibrí
y el sudor desvanecido de las montañas.
La soledad del boceto de verano
la contradicción de los colores fríos
los pelajes
chimenea
mazo de cartas
dejo de lado
las manos estilizadas
de la gente que no existe.
Desprecio, despacho y defino
el límite de la serpiente
y el sonido como tal.
y los jugos de las carnes
cuando sube la marea.
Desprecio las muecas y los ronquidos
lo níveo de las huellas
cuando el alba se enaltece.
-
Dejo de lado las alas de paloma
el papel de colibrí
y el sudor desvanecido de las montañas.
La soledad del boceto de verano
la contradicción de los colores fríos
los pelajes
chimenea
mazo de cartas
dejo de lado
las manos estilizadas
de la gente que no existe.
Desprecio, despacho y defino
el límite de la serpiente
y el sonido como tal.
sábado, 3 de noviembre de 2012
Viejo
Apaguemos los gritos de todo lo que es nulo
todo lo que simplemente
solamente
siempre
permanece.
todo lo que simplemente
solamente
siempre
permanece.
martes, 30 de octubre de 2012
Hombre sobrio y cuerdo
¿Quién te crees para estar
tirado al pie de mi portal?
No, melancolía
ni aunque tengas una calle con tu nombre
no hay puertas.
Perro sucio y abandonado,
¿Qué será de ti en las inmensidades
del océano que elijas?
Moscas de la sopa,
julios desiguales,
dejen de correr los mediodías, que los vasos
de tan vacíos
al revés
se ven repletos.
¿Quién te crees para estar
tirado al pie de mi portal?
No, melancolía
ni aunque tengas una calle con tu nombre
no hay puertas.
Perro sucio y abandonado,
¿Qué será de ti en las inmensidades
del océano que elijas?
Moscas de la sopa,
julios desiguales,
dejen de correr los mediodías, que los vasos
de tan vacíos
al revés
se ven repletos.
sábado, 27 de octubre de 2012
"Pidiendo para entrar
y en el apuro está lloviendo"
Yo sé que está esperando;
veo sus piernas,
su reflejo,
quizás esos de ahí sean sus labios.
Y ya no sé qué idioma
es el que hablan
alrededor,
y ya no sé realmente
en qué país
quiero estar
Pero no me siento bien
y sé que soy feliz.
(¿Hacia dónde se fue el viento?)
y en el apuro está lloviendo"
Yo sé que está esperando;
veo sus piernas,
su reflejo,
quizás esos de ahí sean sus labios.
Y ya no sé qué idioma
es el que hablan
alrededor,
y ya no sé realmente
en qué país
quiero estar
Pero no me siento bien
y sé que soy feliz.
(¿Hacia dónde se fue el viento?)
martes, 23 de octubre de 2012
domingo, 21 de octubre de 2012
Sabés, como dije, sigo prefiriendo el verde
y siguen los gatos, y sigue la lógica
y ahora hay un delineador.
Y sigue Charly, y sigue Fito,
y Juan Carlos y Luis Alberto.
Y están Jorge, Lisandro y Kevin,
y una guitarra que ahora va en serio.
Ese nombre sigue siendo repetido,
las palabras manoseadas,
gente que refleja y que no vas a conocer.
Los helados, el teatro y el cine
aumentaron
las vueltas al Sol,
vino el tiempo,
cada vez más rápido,
a darnos
un
respiro.
Gracias.
y siguen los gatos, y sigue la lógica
y ahora hay un delineador.
Y sigue Charly, y sigue Fito,
y Juan Carlos y Luis Alberto.
Y están Jorge, Lisandro y Kevin,
y una guitarra que ahora va en serio.
Ese nombre sigue siendo repetido,
las palabras manoseadas,
gente que refleja y que no vas a conocer.
Los helados, el teatro y el cine
aumentaron
las vueltas al Sol,
vino el tiempo,
cada vez más rápido,
a darnos
un
respiro.
Gracias.
sábado, 20 de octubre de 2012
jueves, 18 de octubre de 2012
Yo quiero ser amapola
y cantar a los colores
con mis colores,
nacer vivir morir en el verde,
protagonizar un poema
e ilustrarlo.
Decorar una sonrisa,
un cuaderno,
un sueño.
Todo eso como amapola.
Yo quiero que mis manos
no sean manos, sean hojas
no filosas, no.
Yo quiero vivir del Sol.
Yo quiero ser amapola,
quisiera ser sólamente amapola,
y no estos cuchillos.
y cantar a los colores
con mis colores,
nacer vivir morir en el verde,
protagonizar un poema
e ilustrarlo.
Decorar una sonrisa,
un cuaderno,
un sueño.
Todo eso como amapola.
Yo quiero que mis manos
no sean manos, sean hojas
no filosas, no.
Yo quiero vivir del Sol.
Yo quiero ser amapola,
quisiera ser sólamente amapola,
y no estos cuchillos.
miércoles, 17 de octubre de 2012
martes, 16 de octubre de 2012
Las veces que callaste;
maderas secas, colores fríos
las uñas y el pelo que ya no crecerán
el señor en la calle
tu nombre y tu apellido.
Las vueltas de las agujas,
los giros de la Tierra
en torno a un Sol negro,
el sol negro,
la oscuridad.
Podés convertirte en todo lo que pesa;
en las noches sin luz,
en la ausencia de tu hermano
su nombre y tu apellido,
el vacío que te llena.
Podés elegir callarte.
(a los testigos silentes)
maderas secas, colores fríos
las uñas y el pelo que ya no crecerán
el señor en la calle
tu nombre y tu apellido.
Las vueltas de las agujas,
los giros de la Tierra
en torno a un Sol negro,
el sol negro,
la oscuridad.
Podés convertirte en todo lo que pesa;
en las noches sin luz,
en la ausencia de tu hermano
su nombre y tu apellido,
el vacío que te llena.
Podés elegir callarte.
(a los testigos silentes)
lunes, 15 de octubre de 2012
Que mejor no al conocimiento,
que las bicicletas
dejaron de ser inofensivas.
Que el sueño borracho,
la intolerancia,
la satisfactoria soledad.
Un ojo del tamaño de una
pestaña
girando sobre su propio eje
en el agua.
A mí me gusta recolectar gente
mostrarles un color
y un espejo de sus alas.
Supe que quienes se transformaron
en espejos
perdieron su reflejo.
Quien no tiene reflejo,
no es más que su propia
negación
y la próxima
víctima
de las langostas.
que las bicicletas
dejaron de ser inofensivas.
Que el sueño borracho,
la intolerancia,
la satisfactoria soledad.
Un ojo del tamaño de una
pestaña
girando sobre su propio eje
en el agua.
A mí me gusta recolectar gente
mostrarles un color
y un espejo de sus alas.
Supe que quienes se transformaron
en espejos
perdieron su reflejo.
Quien no tiene reflejo,
no es más que su propia
negación
y la próxima
víctima
de las langostas.
los gatos, la cerámica
las mujeres perturbadas
el resaltador sobre las fechas de octubre.
Hoy,
los movimientos suaves de sus manos,
la expresión apacible de los viejos
las lenguas tobas.
Sus dedos gráciles al peinarse,
cuando come,
lavando la ropa.
Ella,
riega sus cactus
y habla
con silencio.
Él,
esquiva las cosas tiradas en el cuarto;
entre ellas,
su mujer.
Después,
la estación,
los horarios
y el espacio entre los dos.
las mujeres perturbadas
el resaltador sobre las fechas de octubre.
Hoy,
los movimientos suaves de sus manos,
la expresión apacible de los viejos
las lenguas tobas.
Sus dedos gráciles al peinarse,
cuando come,
lavando la ropa.
Ella,
riega sus cactus
y habla
con silencio.
Él,
esquiva las cosas tiradas en el cuarto;
entre ellas,
su mujer.
Después,
la estación,
los horarios
y el espacio entre los dos.
martes, 9 de octubre de 2012
Ámbar Violeta
Rayos de sol a la hora del Sol
ella estaba en cualquiera, cualquier estación
esperando una fatalidad o un llamado del cielo.
Siente un mareo de baja presión,
por lo menos le queda ese poco de humor
¿Para qué? Si uno pasa buscando y perdiendo certezas.
Sólo cuando se va, sólo cuando no está en esto, amor
le hace bien meterse en su laberinto carroussel.
Nada está aquí ni mejor ni peor,
solamente sus ojos cambian de color:
a una hora del día se tiñen de un ámbar violeta.
Nadie lo sabe ni nadie la vio
ahora tiene un gran cuerno bajo el corazón
y se escapa de todos los hombres que quieren tenerla.
Sólo cuando se va, sólo cuando no está en esto, amor
le hace bien meterse en su laberinto carroussel.
.Fito Páez.
ella estaba en cualquiera, cualquier estación
esperando una fatalidad o un llamado del cielo.
Siente un mareo de baja presión,
por lo menos le queda ese poco de humor
¿Para qué? Si uno pasa buscando y perdiendo certezas.
Sólo cuando se va, sólo cuando no está en esto, amor
le hace bien meterse en su laberinto carroussel.
Nada está aquí ni mejor ni peor,
solamente sus ojos cambian de color:
a una hora del día se tiñen de un ámbar violeta.
Nadie lo sabe ni nadie la vio
ahora tiene un gran cuerno bajo el corazón
y se escapa de todos los hombres que quieren tenerla.
Sólo cuando se va, sólo cuando no está en esto, amor
le hace bien meterse en su laberinto carroussel.
.Fito Páez.
Podrán hacer películas conmovedoras
sobre unos locos aprendiendo
a trabajar como cuerdos.
Podrán hacer canciones inolvidables
sobre el desgaste de estar echando
margaritas a los cerdos.
Podrán hacer novelas espeluznantes
sobre gente que está editando
las memorias de los muertos.
Pero nunca encontrarán la forma de representar
el paso del tiempo
siendo fieles a las hojas de cuchillos que se sienten
al ver que las alas
no se regeneran.
sobre unos locos aprendiendo
a trabajar como cuerdos.
Podrán hacer canciones inolvidables
sobre el desgaste de estar echando
margaritas a los cerdos.
Podrán hacer novelas espeluznantes
sobre gente que está editando
las memorias de los muertos.
Pero nunca encontrarán la forma de representar
el paso del tiempo
siendo fieles a las hojas de cuchillos que se sienten
al ver que las alas
no se regeneran.
domingo, 7 de octubre de 2012
Todo tan triste, tan solo, tan quieto.
¿Cómo decirlo sin volver a las frases hechas,
sin redundar(me)?
¿Cómo escapar de los viejos recursos?
Es la tristeza perenne, eterna,
inherente a todos los seres humanos.
La que el tiempo afila
haciendo que corte
cada vez más.
¿Cómo escribir sin convocar a la tristeza?
¿Cómo explicarla, (si se repite)
sin redundar?
Yo que no sé comparaciones
ni analogías.
Yo que escribo
para moverme
y no ser tan piedra.
¿Cómo me nombro,
y a la tristeza,
sin redundar?
¿Cómo decirlo sin volver a las frases hechas,
sin redundar(me)?
¿Cómo escapar de los viejos recursos?
Es la tristeza perenne, eterna,
inherente a todos los seres humanos.
La que el tiempo afila
haciendo que corte
cada vez más.
¿Cómo escribir sin convocar a la tristeza?
¿Cómo explicarla, (si se repite)
sin redundar?
Yo que no sé comparaciones
ni analogías.
Yo que escribo
para moverme
y no ser tan piedra.
¿Cómo me nombro,
y a la tristeza,
sin redundar?
domingo, 30 de septiembre de 2012
Veintinueveveintidós
Son esas noches que pasan
sin luces,
las cosas eternas
(las putas pastillas)
Tu cuerpo,
que ahora conozco, tu vida
que ya no es mi vida, tus días,
que siguen pasando,
sin que se me mueva un pelo
(y a vos tampoco).
sin luces,
las cosas eternas
(las putas pastillas)
Tu cuerpo,
que ahora conozco, tu vida
que ya no es mi vida, tus días,
que siguen pasando,
sin que se me mueva un pelo
(y a vos tampoco).
domingo, 23 de septiembre de 2012
Tránsito
De a poco,
se me irá agravando la voz;
cambiaré mi lenguaje.
Se acentuarán mis arrugas
y mis manchas,
endureceré mi piel.
Todo lo níveo irá añejándose
sin perder el verde,
virando hacia el marrón.
Mi boca será más fina,
mis labios, de tan secos,
acabarán por desaparecer.
Tal vez, mis ojos estén más tristes,
pero seré más fuerte
y resistente a los golpes.
El peso de los mundos seguirá creciendo
hasta obligarme,
poco a poco,
a desplazarme a la rastra.
Sabré cada vez más.
Lo aprenderé todo,
menos a olvidar.
Se agudizarán mi oído y mi visión,
y mi capacidad de espera
será casi tan longeva como yo.
Seré presa de mi propia paciencia,
habré disminuido en tamaño
y velocidad.
Y cuando todos estén muertos
y haya sobrevivido a mi generación;
cuando ya ni la lluvia
penetre mi corteza,
la esencia migrará de cuerpo
y, parte del yuyo,
seré la tortuga que nací:
destinada a permanecer.
se me irá agravando la voz;
cambiaré mi lenguaje.
Se acentuarán mis arrugas
y mis manchas,
endureceré mi piel.
Todo lo níveo irá añejándose
sin perder el verde,
virando hacia el marrón.
Mi boca será más fina,
mis labios, de tan secos,
acabarán por desaparecer.
Tal vez, mis ojos estén más tristes,
pero seré más fuerte
y resistente a los golpes.
El peso de los mundos seguirá creciendo
hasta obligarme,
poco a poco,
a desplazarme a la rastra.
Sabré cada vez más.
Lo aprenderé todo,
menos a olvidar.
Se agudizarán mi oído y mi visión,
y mi capacidad de espera
será casi tan longeva como yo.
Seré presa de mi propia paciencia,
habré disminuido en tamaño
y velocidad.
Y cuando todos estén muertos
y haya sobrevivido a mi generación;
cuando ya ni la lluvia
penetre mi corteza,
la esencia migrará de cuerpo
y, parte del yuyo,
seré la tortuga que nací:
destinada a permanecer.
viernes, 21 de septiembre de 2012
Viernes otra vez. (Sólo en Sol Mayor)
Que la pared descascarada,
que el as de corazones,
que los peces de colores.
Referencias sutiles,
siempre conscientes.
Todo para lo que nunca
nos alcanza.
Y,
en el núcleo de todo,
la excepción a la regla.
¿Qué somos, sino
los planetas lindantes
a los muros?
que el as de corazones,
que los peces de colores.
Referencias sutiles,
siempre conscientes.
Todo para lo que nunca
nos alcanza.
Y,
en el núcleo de todo,
la excepción a la regla.
¿Qué somos, sino
los planetas lindantes
a los muros?
jueves, 20 de septiembre de 2012
Estoy siguiendo a dos perros de la calle
que ya nadie reconoce.
A pesar del Sol, son lo único que veo:
ellos, y un poste que
(como todo)
cuanto más grande su luz,
más densa la sombra.
Estoy siguiendo a dos perros de la calle,
los sigo; no los puedo acompañar.
A pesar del Sol,
son lo único que tengo.
Estoy siguiendo a la Luna
que parece sonreír,
pero no,
está al revés en realidad.
Ya no sigo.
¡Está bien cambiar de prioridades!
Eso, y todas las concesiones.
Sigo.
No acompaño
(ya no puedo)
No pueden
acompañarme
(yo ya no estoy aquí).
que ya nadie reconoce.
A pesar del Sol, son lo único que veo:
ellos, y un poste que
(como todo)
cuanto más grande su luz,
más densa la sombra.
Estoy siguiendo a dos perros de la calle,
los sigo; no los puedo acompañar.
A pesar del Sol,
son lo único que tengo.
Estoy siguiendo a la Luna
que parece sonreír,
pero no,
está al revés en realidad.
Ya no sigo.
¡Está bien cambiar de prioridades!
Eso, y todas las concesiones.
Sigo.
No acompaño
(ya no puedo)
No pueden
acompañarme
(yo ya no estoy aquí).
martes, 18 de septiembre de 2012
lunes, 17 de septiembre de 2012
Los días más cortos del año
Mi vida no es mía, mi vida.
Nunca lo fue,
nunca lo será.
Mi vida es de las calles que no conocí de noche,
de mis viejos,
de los días tristes de julio.
De los barcos en los que me gustaría haber nacido,
de los años en que me agujereé la piel.
Mi vida se perdió en los anaqueles de los libros de la lista,
que quedaron sin leer
y van a seguir así.
En las alas oxidadas de los ángeles que rechazo,
en las venas abiertas en el sueño,
en el humo que me asfixia
sin permitirme fumar.
Nunca lo fue,
nunca lo será.
Mi vida es de las calles que no conocí de noche,
de mis viejos,
de los días tristes de julio.
De los barcos en los que me gustaría haber nacido,
de los años en que me agujereé la piel.
Mi vida se perdió en los anaqueles de los libros de la lista,
que quedaron sin leer
y van a seguir así.
En las alas oxidadas de los ángeles que rechazo,
en las venas abiertas en el sueño,
en el humo que me asfixia
sin permitirme fumar.
Viernes catorce.
Hay veces en que no es olvido alguno,
no son las caras ausentes ni las palabras corroídas
de un par de cartas de café.
Hay días en que no una casa vieja,
ni un amuleto perdido, ni siquiera el miedo
a no saber volver.
Ninguna de todas las cosas vacías y huecas de siempre.
Ningún complemento anexo al desgaste natural del tiempo.
Se trata del desencanto de la vida por la vida,
del rechazo universal al universo.
Es entonces cuando mi nombre deja de ser mío
y mi pena ya no es mi pena
sino las de todos los mundos.
no son las caras ausentes ni las palabras corroídas
de un par de cartas de café.
Hay días en que no una casa vieja,
ni un amuleto perdido, ni siquiera el miedo
a no saber volver.
Ninguna de todas las cosas vacías y huecas de siempre.
Ningún complemento anexo al desgaste natural del tiempo.
Se trata del desencanto de la vida por la vida,
del rechazo universal al universo.
Es entonces cuando mi nombre deja de ser mío
y mi pena ya no es mi pena
sino las de todos los mundos.
domingo, 16 de septiembre de 2012
domingo, 9 de septiembre de 2012
No es que cante todos los días
la misma milonga,
no.
Lo que se repite es la pena
uno la trata de gritar,
y suena todos los días la misma.
-
¡Hasta le compraste un chocolate
y ni así fue capaz
de darte un beso como la gente!
(¿un consuelo estúpido?
ni a vos,
ni a nadie.)
-
"Los puñales
por la espalda,
tan profundos"
duelen,
hacen mal.
(¿escuchaste eso de la relación costo-beneficio?)
-
Es cierto
que los días que son tristes,
tienen que terminar tristes.
Es cierto que soy una persona triste.
-
Y la pena, da pena.
la misma milonga,
no.
Lo que se repite es la pena
uno la trata de gritar,
y suena todos los días la misma.
-
¡Hasta le compraste un chocolate
y ni así fue capaz
de darte un beso como la gente!
(¿un consuelo estúpido?
ni a vos,
ni a nadie.)
-
"Los puñales
por la espalda,
tan profundos"
duelen,
hacen mal.
(¿escuchaste eso de la relación costo-beneficio?)
-
Es cierto
que los días que son tristes,
tienen que terminar tristes.
Es cierto que soy una persona triste.
-
Y la pena, da pena.
jueves, 6 de septiembre de 2012
Volvían la tormenta y la ceguera
Te escribo ahora
desde estas letras que no son tuyas
desde este lado que nunca viste
demasiado lejos,
demasiado tarde.
Te miro a gritos,
te lloro un poco todas las noches,
y agazapada en mi cobardía
le aúllo al viento esta pena mía.
Si ya un abrazo, una risa tuya,
son como vos;
tan inalcanzable.
[si vos,
que nunca vas a ver esto,
te estabas yendo ya,
mucho antes
de saberlo]
desde estas letras que no son tuyas
desde este lado que nunca viste
demasiado lejos,
demasiado tarde.
Te miro a gritos,
te lloro un poco todas las noches,
y agazapada en mi cobardía
le aúllo al viento esta pena mía.
Si ya un abrazo, una risa tuya,
son como vos;
tan inalcanzable.
[si vos,
que nunca vas a ver esto,
te estabas yendo ya,
mucho antes
de saberlo]
sábado, 1 de septiembre de 2012
Veintinueve del ocho III (fin septiembre uno)
Que se conmuevan
los caracoles
los huracanes.
Que se recorten
los guerrilleros
y las caléndulas.
La monogamia,
fotografía,
las avenidas y los punzones.
Que todos los ríos
y cataratas
besen la tierra,
pero mañana.
Que hoy se comploten todos
para una puesta en escena
tradicional:
que el cielo haga lo suyo
con las gaviotas,
y la tierra,
con el silencio.
Que la lluvia
y las mujeres
desfallezcan.
los caracoles
los huracanes.
Que se recorten
los guerrilleros
y las caléndulas.
La monogamia,
fotografía,
las avenidas y los punzones.
Que todos los ríos
y cataratas
besen la tierra,
pero mañana.
Que hoy se comploten todos
para una puesta en escena
tradicional:
que el cielo haga lo suyo
con las gaviotas,
y la tierra,
con el silencio.
Que la lluvia
y las mujeres
desfallezcan.
Veintinueve del ocho II
Hay que cortarse las alas
para aprender a volar
y nada de eso para ser libre.
pisar
pisar
pisar
y aplastarlo todo
construir ruinas
que nazca la muerte
y nos obligue
a permanecer.
para aprender a volar
y nada de eso para ser libre.
pisar
pisar
pisar
y aplastarlo todo
construir ruinas
que nazca la muerte
y nos obligue
a permanecer.
Veintinueve del ocho I
Demos vuelta un avión
que las palomas
y los pingüinos
esperan la mañana
y estamos tapando el Sol.
Cerrar todas las avenidas
sin dejas
sin sentir
una sola
coincidencia.
que las palomas
y los pingüinos
esperan la mañana
y estamos tapando el Sol.
Cerrar todas las avenidas
sin dejas
sin sentir
una sola
coincidencia.
martes, 21 de agosto de 2012
Fotografía vespertina o Retrato de pareja junto al lago
Somos jóvenes y hermosos
y tenemos un perro dorado
que hace caca sin olor.
(¡y no muerde!)
Nos cuidamos el pelo
y salimos a hacer ejercicio
y disfrutar del aire libre.
Tenemos un auto
que compramos hace poco;
es un modelo nuevo,
pero no demasiado vistoso.
Lo compramos con nuestros ahorros,
guardando un poquito por mes.
-no nos gusta sacar créditos-
Estamos pensando en tener un hijo.
Sólo algunas veces,
dejamos aparte la modestia y nos decimos
que nosotros sí que sabemos disfrutar de la vida,
no como esos tontos
tan sensibles
y tan cursis
que se pasan la vida renegando
de lo penoso
e irreversible
de su absurda situación.
y tenemos un perro dorado
que hace caca sin olor.
(¡y no muerde!)
Nos cuidamos el pelo
y salimos a hacer ejercicio
y disfrutar del aire libre.
Tenemos un auto
que compramos hace poco;
es un modelo nuevo,
pero no demasiado vistoso.
Lo compramos con nuestros ahorros,
guardando un poquito por mes.
-no nos gusta sacar créditos-
Estamos pensando en tener un hijo.
Sólo algunas veces,
dejamos aparte la modestia y nos decimos
que nosotros sí que sabemos disfrutar de la vida,
no como esos tontos
tan sensibles
y tan cursis
que se pasan la vida renegando
de lo penoso
e irreversible
de su absurda situación.
viernes, 17 de agosto de 2012
Dicen que la tormenta dice
La tormenta viene a hablar de soledad:
a decirnos que todos,
siempre,
estamos solos;
que la única cura,
la buena,
es juntar soledades,
compartirlas.
La tormenta viene a pedirnos que no tengamos miedo;
y que bajemos,
si podemos,
la velocidad un poco,
porque le damos miedo a sus truenos.
La tormenta viene a explicarnos que sus gotas son rocío;
que se acumula los días
en que amanece muy temprano
y no alcanza a llegar al suelo.
La tormenta es una musa, dicen;
y ella aclara
que no genera penas;
sino que hace despertar a las más profundas,
para poder
evaporarlas.
Y una cosa más, que cuenta la tormenta;
es que ella está todos los días,
pero no siempre
la vemos.
miércoles, 1 de agosto de 2012
Inconcluso IV
No es que conocer tu lado perturbado
me ayude demasiado.
Si el silencio puede ser
el peor
puñal
Si todos insistimos violentamente
en que hacemos
todo mal.
me ayude demasiado.
Si el silencio puede ser
el peor
puñal
Si todos insistimos violentamente
en que hacemos
todo mal.
martes, 31 de julio de 2012
lunes, 30 de julio de 2012
Para no verme más.
¿Por qué diré que me escondo, si nadie me quiere ver?
¿Será que no me preciso,
y de paso me aviso,
para ya no correr?
Me fui pateando las piedras, con ganas de molestar
y no encontré ni un segundo
para explicarle al mundo
que lo quiero matar.
Y mi cabeza se me enfrenta en una noche de sólo pensar,
y la alegría se me escapa, y la agonía vuelve a dominar.
El corazón de algún sufrido me acompaña hasta la terminal
y me iré,
para no verme más.
Estoy buscando refugio en manos de una pared
que ni siquiera me escucha y yo,
fingiendo mi lucha,
engañándome otra vez.
Ya nada aquí me divierte, como solía ocurrir,
voy persiguiendo mi risa,
ella se fuga deprisa,
burlándose de mí.
¿Será que no me preciso,
y de paso me aviso,
para ya no correr?
Me fui pateando las piedras, con ganas de molestar
y no encontré ni un segundo
para explicarle al mundo
que lo quiero matar.
Y mi cabeza se me enfrenta en una noche de sólo pensar,
y la alegría se me escapa, y la agonía vuelve a dominar.
El corazón de algún sufrido me acompaña hasta la terminal
y me iré,
para no verme más.
Estoy buscando refugio en manos de una pared
que ni siquiera me escucha y yo,
fingiendo mi lucha,
engañándome otra vez.
Ya nada aquí me divierte, como solía ocurrir,
voy persiguiendo mi risa,
ella se fuga deprisa,
burlándose de mí.
Inconcluso III
Yo no tengo
demasiado que me guste
ni un ladrón de orquídeas
ni Venecia sin tí.
(yo no quiero)
demasiado que me guste
ni un ladrón de orquídeas
ni Venecia sin tí.
(yo no quiero)
Inconcluso II (17/07)
Mientras tanto
la gente gana concursos
la gente abraza por lástima
un perro busca desesperadamente
el calor de una pierna
que lo ampare
(el público se-ríe)
la gente gana concursos
la gente abraza por lástima
un perro busca desesperadamente
el calor de una pierna
que lo ampare
(el público se-ríe)
Inconcluso I
Que se me sale la piel
que estoy comiéndome la piel
que me duele todo lo que no hice
lo que no dije
que se me terminan
que termino
las oportunidades.
Que tengo una ciudad en la espalda
un país a la espalda
un mundo
dándome la espalda.
que estoy comiéndome la piel
que me duele todo lo que no hice
lo que no dije
que se me terminan
que termino
las oportunidades.
Que tengo una ciudad en la espalda
un país a la espalda
un mundo
dándome la espalda.
sábado, 28 de julio de 2012
jueves, 26 de julio de 2012
Serán tus anteojos negros
que te protegen del Sol
y de la hermosura
de la tenue línea
de los perros que duermen en la calle.
Será tu reloj de marca
que te asegura la puntualidad
el que te impide
la memoria
de llegar a tiempo al atardecer.
Atate el abrigo sobre los hombros
no vaya a ser que se vuele,
no vaya a ser que vueles.
que te protegen del Sol
y de la hermosura
de la tenue línea
de los perros que duermen en la calle.
Será tu reloj de marca
que te asegura la puntualidad
el que te impide
la memoria
de llegar a tiempo al atardecer.
Atate el abrigo sobre los hombros
no vaya a ser que se vuele,
no vaya a ser que vueles.
miércoles, 25 de julio de 2012
El día en que el verde deje de ser verde
la noche en que la Luna no asome siquiera
una ración mínima de su nívea
moraleja,
Cuando no haya una cigarra cantora
ni colibríes verdevioletas,
cuando ni culebras venenosas trepando
por las paredes,
Si ya no existiera en la Tierra un espiral,
un caracol, una cornisa,
no quedaran tampoco labios, ni ojos,
no haya señal alguna de Sol
o de Mar;
habremos
muerto.
domingo, 22 de julio de 2012
En mi dulce familia feliz
comemos queso sin grasa,
cruzamos la zanja por ese puentecito
porque si saltamos podemos hacernos mal las rodillas
de familia tipo.
En mi sonriente familia esquematizada
tenemos sólidos empleos
y asistencia regular y buenas calificaciones
en las instituciones de nuestra educación,
y tenemos méritos a nuestra clase media.
Es mi amable familia modelo
la de los cachetes tan tiernos tan tiernos,
y no tenemos problemas
porque no los nombramos.
Por suerte, esas cosas no nos pasan a nosotros.
Debe ser por el queso,
las publicidades no mienten,
así de contentos estamos,
siempre.
comemos queso sin grasa,
cruzamos la zanja por ese puentecito
porque si saltamos podemos hacernos mal las rodillas
de familia tipo.
En mi sonriente familia esquematizada
tenemos sólidos empleos
y asistencia regular y buenas calificaciones
en las instituciones de nuestra educación,
y tenemos méritos a nuestra clase media.
Es mi amable familia modelo
la de los cachetes tan tiernos tan tiernos,
y no tenemos problemas
porque no los nombramos.
Por suerte, esas cosas no nos pasan a nosotros.
Debe ser por el queso,
las publicidades no mienten,
así de contentos estamos,
siempre.
Corazón de Barco
¿Quién pudiera escribir la canción?
De la golondrina siendo cuervo
deseando ser nube
fundiéndose
en el ruido de los autos
en la punta de la iglesia
en el rosado del atardecer que le gustó
al argentino
que estudió en Inglaterra
y pintó en la España que lo parió
al Joaquín que todo lo sabe
a todos los que, a su sombra,
imitan sus portales y sus falsos adoquines y,
de la misma manera,
todo lo abandonan.
De la golondrina siendo cuervo
deseando ser nube
fundiéndose
en el ruido de los autos
en la punta de la iglesia
en el rosado del atardecer que le gustó
al argentino
que estudió en Inglaterra
y pintó en la España que lo parió
al Joaquín que todo lo sabe
a todos los que, a su sombra,
imitan sus portales y sus falsos adoquines y,
de la misma manera,
todo lo abandonan.
jueves, 7 de junio de 2012
¿A dónde ir?
Cuando discrepo de mis principios,
si desconfío de mis creencias.
Todo tenía que volverse un pozo negro
donde lo único infinito
son las cosas que se mueren.
Un sorbo de distracción
-No hay más, no hay más-
Atención en la dispersión
¿A dónde vamos cuando el mundo
se come todo
lo que nos hace
respirar,
lo que nos nace
al caminar?
¿A dónde ir cuando no hay a quién?
Cuando afuera solamente
bestias
sombras
gris.
Luces que marcan tu llegada
a otros seres,
tantos seres que no son igual a mí,
lejos, muy lejos.
No hay sillas
en un camino
que no existe.
¿Cómo fluir si los colores que amo
son ahora
mis peores
enemigos?
Cuando discrepo de mis principios,
si desconfío de mis creencias.
Todo tenía que volverse un pozo negro
donde lo único infinito
son las cosas que se mueren.
Un sorbo de distracción
-No hay más, no hay más-
Atención en la dispersión
¿A dónde vamos cuando el mundo
se come todo
lo que nos hace
respirar,
lo que nos nace
al caminar?
¿A dónde ir cuando no hay a quién?
Cuando afuera solamente
bestias
sombras
gris.
Luces que marcan tu llegada
a otros seres,
tantos seres que no son igual a mí,
lejos, muy lejos.
No hay sillas
en un camino
que no existe.
¿Cómo fluir si los colores que amo
son ahora
mis peores
enemigos?
jueves, 31 de mayo de 2012
Ventanas sólo miran hacia afuera
:Estar:
sólo un verbo que no me corresponde
:Pertenecer:
el simple deseo de todo lo demás
:Ser:
apenas lo único ahora
sólo un verbo que no me corresponde
:Pertenecer:
el simple deseo de todo lo demás
:Ser:
apenas lo único ahora
domingo, 27 de mayo de 2012
Visión
- ...
- ¿Por qué seguís sonriendo? No está bien.
- ...
- Algún día vas a entender lo estúpida que estás siendo.
- Lo único que tenés de raro, es tu lenguaje. A lo que vos llamás "estupidez", yo le digo "esperanza".
jueves, 24 de mayo de 2012
Hoy: una pena
una tristeza
una lágrima.
Un conjunto de palabras trilladas;
el mismo de siempre.
¿Cómo te digo?
sin repetir,
sin reflejar.
Lo confieso,
no siempre siento
la felicidad que te escribo,
ni la paz
que transmito
sin poseer.
Otra vez,
lo mismo de siempre.
A esta altura,
¿Qué valor puede tener?
Vos también estás un poco triste.
-Yo me estoy
cayendo
a pedazos.-
una tristeza
una lágrima.
Un conjunto de palabras trilladas;
el mismo de siempre.
¿Cómo te digo?
sin repetir,
sin reflejar.
Lo confieso,
no siempre siento
la felicidad que te escribo,
ni la paz
que transmito
sin poseer.
Otra vez,
lo mismo de siempre.
A esta altura,
¿Qué valor puede tener?
Vos también estás un poco triste.
-Yo me estoy
cayendo
a pedazos.-
domingo, 20 de mayo de 2012
Paul y John
me cantan una canción
en la que acentúan demasiado
el principio de cada frase.
Yo aprendí una vez
que el mar no es azul, sino transparente;
y que su color es producto
del reflejo del cielo.
Así,
deja de ser necesario
mirar hacia arriba.
Hoy la calle quiso dejar de ser agua
y miró al cielo en un momento en que ningún motor se lo impidió
por aplastamiento,
y reflejó el cielo,
y se volvió cemento.
Un perro negro apoya su pata de barro
sobre mi pantalón blanco,
ávido de caricias.
Las recibe, se va, dejando su huella.
me cantan una canción
en la que acentúan demasiado
el principio de cada frase.
Yo aprendí una vez
que el mar no es azul, sino transparente;
y que su color es producto
del reflejo del cielo.
Así,
deja de ser necesario
mirar hacia arriba.
Hoy la calle quiso dejar de ser agua
y miró al cielo en un momento en que ningún motor se lo impidió
por aplastamiento,
y reflejó el cielo,
y se volvió cemento.
Un perro negro apoya su pata de barro
sobre mi pantalón blanco,
ávido de caricias.
Las recibe, se va, dejando su huella.
viernes, 4 de mayo de 2012
Hay adefesios en la ciudad
un cadáver.
Una bandeja de pan dulce
un balcón emparchado,
tan feo.
Hay una mina que dice que
todo vuelve a la normalidad
mientras le tocan el culo.
Hay voces a mi espalda,
a mis lados:
hay ruidos.
-No cantes esa música de mierda-
Yo me siento
(a escribir)
mal.
Pueden echarme
o abrazarme.
Yo sólo escribo lo que veo.
(y la gente, que habla de poesía)
un cadáver.
Una bandeja de pan dulce
un balcón emparchado,
tan feo.
Hay una mina que dice que
todo vuelve a la normalidad
mientras le tocan el culo.
Hay voces a mi espalda,
a mis lados:
hay ruidos.
-No cantes esa música de mierda-
Yo me siento
(a escribir)
mal.
Pueden echarme
o abrazarme.
Yo sólo escribo lo que veo.
(y la gente, que habla de poesía)
jueves, 3 de mayo de 2012
Todavía hoy
que ya todo es viento,
sigue latiendo a veces
un contrabajo, con voz de sótano
y los segundos se suceden tan lentos
-tan viscosos-
que alcanzan a decirte en cada golpe
lo anacrónico que fuiste.
Después de todo el tiempo
que pasó.
Anacrónico.
Anacrónico.
Anacrónico.
Y así,
hacia lo oscuro,
hasta el fondo
las agujas
caen.
(por su propio peso)
que ya todo es viento,
sigue latiendo a veces
un contrabajo, con voz de sótano
y los segundos se suceden tan lentos
-tan viscosos-
que alcanzan a decirte en cada golpe
lo anacrónico que fuiste.
Después de todo el tiempo
que pasó.
Anacrónico.
Anacrónico.
Anacrónico.
Y así,
hacia lo oscuro,
hasta el fondo
las agujas
caen.
(por su propio peso)
martes, 1 de mayo de 2012
Podemos hacernos un cigarrillo de durazno
podemos asustar al viento
puede darnos vergüenza nuestra voz.
Podemos hablar de la gente,
de los amores y los odios,
de que a veces es mejor no hablar.
Puedo temblar todo el tiempo
puedo ahogarme con el humo,
puedo no verte a los ojos.
Podés darme el verde abrigo sin que te lo pida,
podés preguntarme por mis medicinas,
podés abrazarme para que no pueda verte.
Podemos pintar una tarde descanso,
aunque el Sol no quiera correrse de tan pesado que es,
aunque el viento nos enfríe los dedos.
podemos asustar al viento
puede darnos vergüenza nuestra voz.
Podemos hablar de la gente,
de los amores y los odios,
de que a veces es mejor no hablar.
Puedo temblar todo el tiempo
puedo ahogarme con el humo,
puedo no verte a los ojos.
Podés darme el verde abrigo sin que te lo pida,
podés preguntarme por mis medicinas,
podés abrazarme para que no pueda verte.
Podemos pintar una tarde descanso,
aunque el Sol no quiera correrse de tan pesado que es,
aunque el viento nos enfríe los dedos.
miércoles, 25 de abril de 2012
Tendrías que verme ahora,
con mi delineador azul y mi pelo largo, suelto,
pasando los hombros.
(sigo con la idea de raparme)
Pensarías que no soy la misma:
tengo dos perforaciones nuevas en la oreja
que, sin embargo, están sangrando.
(sigo arrancándome las cascaritas)
Dirías que me ves bien,
dirías que estás bien
-no sabría si mentís-.
(sigo preocupándome por vos)
Mirarías como al principio
todo sería verde alrededor
y adentro nuestro.
(sigo prefiriendo ese color)
Sonreirías con lástima propia,
me golpearías con tu despedida monosilábica.
Ya ves, no es que haya cambiado todo.
(sigo queriendo-te-)
con mi delineador azul y mi pelo largo, suelto,
pasando los hombros.
(sigo con la idea de raparme)
Pensarías que no soy la misma:
tengo dos perforaciones nuevas en la oreja
que, sin embargo, están sangrando.
(sigo arrancándome las cascaritas)
Dirías que me ves bien,
dirías que estás bien
-no sabría si mentís-.
(sigo preocupándome por vos)
Mirarías como al principio
todo sería verde alrededor
y adentro nuestro.
(sigo prefiriendo ese color)
Sonreirías con lástima propia,
me golpearías con tu despedida monosilábica.
Ya ves, no es que haya cambiado todo.
(sigo queriendo-te-)
jueves, 19 de abril de 2012
Vacia.miento de es.tan.que.s.
Me siento incapaz
hoy
de iluminar.
La nube tuya,
esta vez,
se me impregnó.
¿Y dónde vamos
cuando el mundo
se come lo que nos hace respirar?
¿Y cómo navegar
si el río estanca,
y queda sólo desecho?
Me siento incapaz,
hoy,
de señalar
de ver color,
ilusionar,
o desviar la visión
al lado no oscuro de la Luna,
al costado no solo y deshecho.
hoy
de iluminar.
La nube tuya,
esta vez,
se me impregnó.
¿Y dónde vamos
cuando el mundo
se come lo que nos hace respirar?
¿Y cómo navegar
si el río estanca,
y queda sólo desecho?
Me siento incapaz,
hoy,
de señalar
de ver color,
ilusionar,
o desviar la visión
al lado no oscuro de la Luna,
al costado no solo y deshecho.
domingo, 8 de abril de 2012
Versos ajenos-ajados
¿Cómo te grito, sin aturdirte,
que el lenguaje silencioso me está ahogando?
A tí, que tanto estás del otro lado,
que te confundo conmigo.
¿Cómo te explico, sin preocuparte,
que trepan pozos negros desde mi pecho?
Que me abandona un momento el aire
y la luz; que todo es negro.
¿Cómo te lloro, sin enfermarte,
que los días son más cortos que las noches?
Que entre diecinueve y quinientas la diferencia
es la nula eternidad.
Yo no quiero volver
al día por el día,
al sin vos conmigo.
(yo no quiero contigo ni sin ti)
Yo no quiero volver
con la frente marchita
al exceso de sufrimiento
exceso de noche y de silencio.
Yo quiero decir
acerca del agua,
acerca del azul creado por los ojos,
acerca del barco que partió del mundo,
que no es que no te esté necesitando.
que el lenguaje silencioso me está ahogando?
A tí, que tanto estás del otro lado,
que te confundo conmigo.
¿Cómo te explico, sin preocuparte,
que trepan pozos negros desde mi pecho?
Que me abandona un momento el aire
y la luz; que todo es negro.
¿Cómo te lloro, sin enfermarte,
que los días son más cortos que las noches?
Que entre diecinueve y quinientas la diferencia
es la nula eternidad.
Yo no quiero volver
al día por el día,
al sin vos conmigo.
(yo no quiero contigo ni sin ti)
Yo no quiero volver
con la frente marchita
al exceso de sufrimiento
exceso de noche y de silencio.
Yo quiero decir
acerca del agua,
acerca del azul creado por los ojos,
acerca del barco que partió del mundo,
que no es que no te esté necesitando.
sábado, 7 de abril de 2012
viernes, 30 de marzo de 2012
Bajofondos ciudadanos
Me arden los ojos, tomé la pastilla, me tiemblan las manos:
lo mismo de siempre.
Me vienen a la mente las frases remotas
de otra ausencia, otra sombra, otro dolor,
que en lugar de descargarse en esta piedra,
juntan polvo en algún sótano,
en algún viejo cajón.
Y quisiera nuevamente creer en las ventanas
y que esas hojas no son tan sólo de decoración
-no creas que no-
pero ya no creo en las palabras de la tierra,
ni en el azul como astro dominante,
ya no creo en la armonía de las aves,
ni en El Jardín de las Máquinas Parlantes.
Así que ahora no me llames ni me insistas
para salir
esta noche.
Por favor, ya no preguntes
qué me pasa
o cómo estoy.
Simplemente, no me digas dónde voy,
ya no intentes ayudar,
ya no trates de ser yo
-déjennos morir en paz-.
Hoy estoy triste.
Yo no sé qué pasará mañana.
Mientras tantos hombres alegres
yo quizá
logre apenas
sonreir.
lo mismo de siempre.
Me vienen a la mente las frases remotas
de otra ausencia, otra sombra, otro dolor,
que en lugar de descargarse en esta piedra,
juntan polvo en algún sótano,
en algún viejo cajón.
Y quisiera nuevamente creer en las ventanas
y que esas hojas no son tan sólo de decoración
-no creas que no-
pero ya no creo en las palabras de la tierra,
ni en el azul como astro dominante,
ya no creo en la armonía de las aves,
ni en El Jardín de las Máquinas Parlantes.
Así que ahora no me llames ni me insistas
para salir
esta noche.
Por favor, ya no preguntes
qué me pasa
o cómo estoy.
Simplemente, no me digas dónde voy,
ya no intentes ayudar,
ya no trates de ser yo
-déjennos morir en paz-.
Hoy estoy triste.
Yo no sé qué pasará mañana.
Mientras tantos hombres alegres
yo quizá
logre apenas
sonreir.
Valentía de jueves (inhalo)
El gris la angustia el hilo conductor la empatía la impotencia dióxido de carbono jodido sol de edificios estacionamientos hospitales las bocinas y sus ecos a mil cuadras vibra el piso a cada zancada por el peso de su sombra y los gritos coagulados en las venas arena piedra frío hierro precipicio espinas árbol seco cáscaras pesadas que se quiebran que se caen cuerpos huecos sinsabor agujas en los oídos puntas de lanza en los intestinos pies de cemento piel seca estremecimiento. Nadie se tiene que morir.
Valentía de jueves (exhalo)
-Hay gente que se tenía que morir, y se murió,
hay gente que no tenía que morirse, y se murió igual.
-Y hay otros que quieren morirse y no se mueren.
No sé quién la empujó
-si Oliverio, si Alejandra, si Julio, si Joaquín o vos-
cierto es que cuando miré hacia abajo
estaba pensando
redactando
y esperando
a que una lágrima
acabara
de
escurrir.
hay gente que no tenía que morirse, y se murió igual.
-Y hay otros que quieren morirse y no se mueren.
No sé quién la empujó
-si Oliverio, si Alejandra, si Julio, si Joaquín o vos-
cierto es que cuando miré hacia abajo
estaba pensando
redactando
y esperando
a que una lágrima
acabara
de
escurrir.
martes, 27 de marzo de 2012
reVer
Espejito, espejito:
¿Quién es ese, el niño bonito?
El que juega a la ruleta con sus penas
cada noche,
el que no cambia su corteza, a pesar
de los reproches.
-¡que no
quieren
serlo!-
Espejito, demente:
¿Es o no es accidente?
Si cuando miro mis ojos veo los suyos
en los míos,
si con todas sus palabras me sorprendo
y me sonrío.
Espejito mentiroso,
no quisiera que me hables
de finales
Espejito caprichoso,
no menciones más
tus disyuntivas.
Barco a la deriva.
¿Quién es ese, el niño bonito?
El que juega a la ruleta con sus penas
cada noche,
el que no cambia su corteza, a pesar
de los reproches.
-¡que no
quieren
serlo!-
Espejito, demente:
¿Es o no es accidente?
Si cuando miro mis ojos veo los suyos
en los míos,
si con todas sus palabras me sorprendo
y me sonrío.
Espejito mentiroso,
no quisiera que me hables
de finales
Espejito caprichoso,
no menciones más
tus disyuntivas.
Barco a la deriva.
viernes, 23 de marzo de 2012
Boludeame, Vos también
Las putas pastillas. El colectivo que no avanza. Las tres cuadras oscuras, mis tres calles vacías. Otro jueves que no arde, esta tarde sin pasado mañana.
Escenografía infame de la eternidad que se derrumba.
Diálogo repetido por espejos absurdos espejos.
-Yo no quiero contigo ni sin ti (perdona si me ves lagrimear)-
El chico observa al infinito, con su mirada triste.
La muchacha mira al mismo lugar, con sus ojos de papel.
Tragicomedia como tantas otras, una más entre las piedras azulesverdes que se chocan cuando caen en picada. Apta para todo público.
Escenografía infame de la eternidad que se derrumba.
Diálogo repetido por espejos absurdos espejos.
-Yo no quiero contigo ni sin ti (perdona si me ves lagrimear)-
El chico observa al infinito, con su mirada triste.
La muchacha mira al mismo lugar, con sus ojos de papel.
Tragicomedia como tantas otras, una más entre las piedras azulesverdes que se chocan cuando caen en picada. Apta para todo público.
jueves, 22 de marzo de 2012
Volviendo a casa
Vi a una mujer que esperaba,
confié en dos personas
e hice bien.
Tuve calor,
sueño
hambre.
Crucé a alguien
cruzamos palabras
volví a volver.
Me dí cuenta de que
no
puedo
escribir
si no podés.
Y pensé en que a nadie le gusta tanto Sabina.
confié en dos personas
e hice bien.
Tuve calor,
sueño
hambre.
Crucé a alguien
cruzamos palabras
volví a volver.
Me dí cuenta de que
no
puedo
escribir
si no podés.
Y pensé en que a nadie le gusta tanto Sabina.
lunes, 19 de marzo de 2012
Blues en Fa menor (Dicen que es más triste)
¿Quién quisiera cantar un blues?
Suena el garfio del capitán, ya herrumbroso,
sobre las teclas de un piano azul
los despojos
de un caballero oxidado
de un príncipe del color
equivocado.
Y es el azufre el olor que se impregna
en la noche de las narices frías.
Donde no se sabe si son las nubes
o las culpas
lo que ennegrecen el aire.
Disney está congelado.
En este incendio,
¿Quién quisiera cantar el blues de los desdichados?
Suena el garfio del capitán, ya herrumbroso,
sobre las teclas de un piano azul
los despojos
de un caballero oxidado
de un príncipe del color
equivocado.
Y es el azufre el olor que se impregna
en la noche de las narices frías.
Donde no se sabe si son las nubes
o las culpas
lo que ennegrecen el aire.
Disney está congelado.
En este incendio,
¿Quién quisiera cantar el blues de los desdichados?
jueves, 15 de marzo de 2012
Vómito Nocturno
Podría haber vomitado
la masa gris que conforman
canaletas oxidadas
recuerdos irrepetibles
cuero lejano (anhelo)
noches de a uno
huelga de Sol
un gato agonizando
sombras de turno permanente
el sonido de un auto volviendo solo a su refugio
el verde muerto que se acumula en los cordones
las luces que parpadean, tratando de dormir
vasos y besos, maníes, abrazos (anhelo)
todos los espirales negros que se profundizan con el tiempo.
Pero no, no quise.
la masa gris que conforman
canaletas oxidadas
recuerdos irrepetibles
cuero lejano (anhelo)
noches de a uno
huelga de Sol
un gato agonizando
sombras de turno permanente
el sonido de un auto volviendo solo a su refugio
el verde muerto que se acumula en los cordones
las luces que parpadean, tratando de dormir
vasos y besos, maníes, abrazos (anhelo)
todos los espirales negros que se profundizan con el tiempo.
Pero no, no quise.
miércoles, 14 de marzo de 2012
lunes, 12 de marzo de 2012
Quise darte
para el frío
una manta de algodón
un chocolate caliente
una caricia marrón.
Quise darte
para el duelo
ni olvido ni perdón
unas palabras de aliento
un papel con olor a limón
Puedo haber llegado tarde
cosas del tiempo, ¿sabés?
No hay noción.
Puede ser que ya no sangre
cosas del viento, ¿las ves?
Hay un Sol.
para el frío
una manta de algodón
un chocolate caliente
una caricia marrón.
Quise darte
para el duelo
ni olvido ni perdón
unas palabras de aliento
un papel con olor a limón
Puedo haber llegado tarde
cosas del tiempo, ¿sabés?
No hay noción.
Puede ser que ya no sangre
cosas del viento, ¿las ves?
Hay un Sol.
sábado, 10 de marzo de 2012
Vos sabés, Joaquín
Yo no quiero que te olvides
yo no quiero que me dejes
Yo no quiero que te vayas,
que te eches a perder.
Yo no quiero
comerme una manzana
dos veces por semana
sin ganas de comer.
Pensaba en los pájaros muertos,
en sus escuálidos y patéticos cuerpecitos indefensos,
en lo fácil que resulta estrangularlos
y en la poca roña que queda.
En lo fácil que les resulta
deshacerse de ellos,
sin importar.
Decidí que no era justo
y me puse a escribir
y a llorar,
-que es lo mismo-.
yo no quiero que me dejes
Yo no quiero que te vayas,
que te eches a perder.
Yo no quiero
comerme una manzana
dos veces por semana
sin ganas de comer.
Pensaba en los pájaros muertos,
en sus escuálidos y patéticos cuerpecitos indefensos,
en lo fácil que resulta estrangularlos
y en la poca roña que queda.
En lo fácil que les resulta
deshacerse de ellos,
sin importar.
Decidí que no era justo
y me puse a escribir
y a llorar,
-que es lo mismo-.
viernes, 9 de marzo de 2012
Los bares se llenan de culpables
que se incendian con cigarrillos
que justificamos sinrazón.
Los árboles matan colibríes
que se vuelven alas
que nunca se van.
Entonces por las noches,
cuando
llueven todas las penas
los cigarrillos
y las culpas,
cuando
las ramas envuelven al ave
las alas envuelven al árbol
y se abrazan,
es la única paz que existe.
que se incendian con cigarrillos
que justificamos sinrazón.
Los árboles matan colibríes
que se vuelven alas
que nunca se van.
Entonces por las noches,
cuando
llueven todas las penas
los cigarrillos
y las culpas,
cuando
las ramas envuelven al ave
las alas envuelven al árbol
y se abrazan,
es la única paz que existe.
lunes, 5 de marzo de 2012
Verdaderas Babas
De repente te volviste tan patético
oxidado
escondido
escudado por ese espejo absurdo y sulfurado
que mediás entre nosotros
para que yo crea
que veo
lo que quiero ver.
Asco.
oxidado
escondido
escudado por ese espejo absurdo y sulfurado
que mediás entre nosotros
para que yo crea
que veo
lo que quiero ver.
Asco.
sábado, 3 de marzo de 2012
V.ola (Viernes 3)
Un barco atrás de una ola,
ola vitrina, ola escudería.
Tormenta marítima
ola vorágine, ola carrera.
Un barco atravesado por una ola
ola vibrante, ola masiva.
Tormenta de viento
ola vértigo, ola caracol
Un barco destrozado
ola vasta.
ola vitrina, ola escudería.
Tormenta marítima
ola vorágine, ola carrera.
Un barco atravesado por una ola
ola vibrante, ola masiva.
Tormenta de viento
ola vértigo, ola caracol
Un barco destrozado
ola vasta.
Bleh (Viernes 2)
Babasbabasbabasportodoslados
por todos lados.
Babas de ruido derruído
Babas de palo
Babas de piedra
Babasbobas.
mugrosas, sedientas,
Babas indelebles
eternas.
Mundo baboso y vago,
de siemprebabas.
Babas de sazón desazón
Babas incongruentes
Babas incompetentes.
Babas te suplico
te desprecio
te perdono.
Babasváyansedeaquí.
por todos lados.
Babas de ruido derruído
Babas de palo
Babas de piedra
Babasbobas.
mugrosas, sedientas,
Babas indelebles
eternas.
Mundo baboso y vago,
de siemprebabas.
Babas de sazón desazón
Babas incongruentes
Babas incompetentes.
Babas te suplico
te desprecio
te perdono.
Babasváyansedeaquí.
Varios (Viernes 1)
Puedo narrarte todo mi día
en poema
en caricias
en canción.
Puedo nacer un animal del barro
Puedo correr con las manos
si mis pies
están atados.
Ahora, sin embargo,
dos agujas después de la Luna,
no estoy siendo yo.
La de la pared, es mi sombra.
El del espejo, es mi reflejo.
Sigo respondiendo a su nombre
usando su ropa y su pelo,
tengo su memoria
pero no soy ella.
La de mi sombra
y mi reflejo
No soy yo.
¿Habré sido robada?
¿Muerta estoy?
No.
No, porque nadie me buscó
No, porque nadie me enterró.
No.
Yo me escapé
pero dejé mi sombra y mi reflejo.
Para que no me busquen
Para que no me entierren.
en poema
en caricias
en canción.
Puedo nacer un animal del barro
Puedo correr con las manos
si mis pies
están atados.
Ahora, sin embargo,
dos agujas después de la Luna,
no estoy siendo yo.
La de la pared, es mi sombra.
El del espejo, es mi reflejo.
Sigo respondiendo a su nombre
usando su ropa y su pelo,
tengo su memoria
pero no soy ella.
La de mi sombra
y mi reflejo
No soy yo.
¿Habré sido robada?
¿Muerta estoy?
No.
No, porque nadie me buscó
No, porque nadie me enterró.
No.
Yo me escapé
pero dejé mi sombra y mi reflejo.
Para que no me busquen
Para que no me entierren.
miércoles, 29 de febrero de 2012
Vos no podés donar.
El día empezó con cincuenta milímetros de cielo derretido.
Siguió con un desayuno que
además de ser delicioso por el simple hecho de ser desayuno,
era delicioso.
Siguió siguiendo el día con ropa de colores contra el cielo gris,
zapatillas de lona hechas sopa
y olor
¡el viejo olor a ozono que regresa!
Y todo eso, sólo para empezar.
No hacía falta arruinarlo de ésta manera.
Siguió con un desayuno que
además de ser delicioso por el simple hecho de ser desayuno,
era delicioso.
Siguió siguiendo el día con ropa de colores contra el cielo gris,
zapatillas de lona hechas sopa
y olor
¡el viejo olor a ozono que regresa!
Y todo eso, sólo para empezar.
No hacía falta arruinarlo de ésta manera.
martes, 28 de febrero de 2012
Serán los restos de la hojarasca,
y un sinfín
de fugaces
resplandores noctámbulos sin sabor alguno
los que todo lo cubran
o todo lo disgreguen;
considerando en cada caso los albores de una época pasada
pero no por ello superada.
Y las gotas de una lluvia multicolor y perniciosa te dirán
cuánto
te extraño.
y un sinfín
de fugaces
resplandores noctámbulos sin sabor alguno
los que todo lo cubran
o todo lo disgreguen;
considerando en cada caso los albores de una época pasada
pero no por ello superada.
Y las gotas de una lluvia multicolor y perniciosa te dirán
cuánto
te extraño.
Vamos
Vamos a decir
como ayer:
"será mañana"
Vamos a jugar
con Joaquín
al "es mentira"
Vamos a correr
y a fundir (nos)
en el viento
Vamos a pensar
sin nublar
los sentimientos
Vamos a creer
que la flor
no se marchita
Vamos a tocar
nuestra piel
sin miramientos
Vamos a nadar
en las lágrimas
de antaño
Vamos a morir
y nacer
el nuevo año
Vamos a decir,
a jugar, a correr.
Vamos a pensar,
a creer y a tocar.
Vamos a nadar,
a morir y a nacer,
y a empezar
una lista de verbos
que juntos no
podríamos
terminar.
como ayer:
"será mañana"
Vamos a jugar
con Joaquín
al "es mentira"
Vamos a correr
y a fundir (nos)
en el viento
Vamos a pensar
sin nublar
los sentimientos
Vamos a creer
que la flor
no se marchita
Vamos a tocar
nuestra piel
sin miramientos
Vamos a nadar
en las lágrimas
de antaño
Vamos a morir
y nacer
el nuevo año
Vamos a decir,
a jugar, a correr.
Vamos a pensar,
a creer y a tocar.
Vamos a nadar,
a morir y a nacer,
y a empezar
una lista de verbos
que juntos no
podríamos
terminar.
domingo, 26 de febrero de 2012
jueves, 23 de febrero de 2012
Vesaves
Son negruchos, me decís.
(o algo así)
¿Nunca los habías visto?
Sí, pero no tantos,
o no sé,
¿escuchás?
La respuesta es no, nunca con esta connotación.
Descubrí que te convertiste en pájaro sólo para dejarme volar
y seguir, al mismo tiempo,
acompañándome.
No, nunca los había visto así
es maravilloso,
Gracias.
(o algo así)
¿Nunca los habías visto?
Sí, pero no tantos,
o no sé,
¿escuchás?
La respuesta es no, nunca con esta connotación.
Descubrí que te convertiste en pájaro sólo para dejarme volar
y seguir, al mismo tiempo,
acompañándome.
No, nunca los había visto así
es maravilloso,
Gracias.
miércoles, 22 de febrero de 2012
Vida, te descubrimos.
No deja que nada sea eterno:
nos saca la sonrisa.
Pero
No deja que nada sea eterno:
nos saca la lágrima.
La Vida también es injusta para bien.
Venganza
Y yo,
mero reflejo,
navegaré hasta naufragar.
Y nada,
ni el profundo más negro,
va a poder ahogar a mi barco de papel.
mero reflejo,
navegaré hasta naufragar.
Y nada,
ni el profundo más negro,
va a poder ahogar a mi barco de papel.
martes, 21 de febrero de 2012
Viejo
A todo lo que siempre está, lo que resuena, lo que ilumina:
pido prestado un silencio para descansar en una paz que no me pertenezca,
cuando el cielo alcanzable se vuelva insuficiente,
cuando la palabra pronunciada se torne irrepetible,
cuando simplemente no haya otra canción en lo conocido
para refugiarme.
pido prestado un silencio para descansar en una paz que no me pertenezca,
cuando el cielo alcanzable se vuelva insuficiente,
cuando la palabra pronunciada se torne irrepetible,
cuando simplemente no haya otra canción en lo conocido
para refugiarme.
sábado, 3 de diciembre de 2011
Volviendo Voy Viendo
Todo puede, por lo visto, volverse infinito.
El Cielo y su inmensidad, el Sol y su luz.
La Luna, las estrellas y todo lo que brilla, y el brillo.
Todo infinito: el incunable color verde de la hierba, los años del yuyo, la poesía de la Tierra.
Infinito el croar de las ranas, el vuelo de las golondrinas, los ciervos.
Infinito todo lo que vive en el olor del jazmín, en el sonido único e infinito de la savia, en el vaivén de las pequeñas olas.
Sin embargo, por lo visto, todo puede volverse infinito; infinita la noche, la soledad, infinito y eterno el desamor.
Pero el pequeño pez alcanza a nacer antes de que el centenario árbol termine de caer, y en todo el infinito tiempo que tarda en morir el siguiente, el infinito Mar está ya repleto de infinitos nuevos peces.
El Cielo y su inmensidad, el Sol y su luz.
La Luna, las estrellas y todo lo que brilla, y el brillo.
Todo infinito: el incunable color verde de la hierba, los años del yuyo, la poesía de la Tierra.
Infinito el croar de las ranas, el vuelo de las golondrinas, los ciervos.
Infinito todo lo que vive en el olor del jazmín, en el sonido único e infinito de la savia, en el vaivén de las pequeñas olas.
Sin embargo, por lo visto, todo puede volverse infinito; infinita la noche, la soledad, infinito y eterno el desamor.
Pero el pequeño pez alcanza a nacer antes de que el centenario árbol termine de caer, y en todo el infinito tiempo que tarda en morir el siguiente, el infinito Mar está ya repleto de infinitos nuevos peces.
viernes, 7 de octubre de 2011
Día siete. Crónica cuarta. Cosas.
Cantos
Múltiples ramas de la voz en árbol
trepando marchando
llegando
Cuentos
Múltiples voces del amor en flor
llorando pidiendo
abrazando
Cántaros
Múltiples flores en mandala y árbol dibujo
mostrando buscando
volando
Música, imágenes, palabras, abrazos.
Tantas alas,
imposible
no volar.
Múltiples ramas de la voz en árbol
trepando marchando
llegando
Cuentos
Múltiples voces del amor en flor
llorando pidiendo
abrazando
Cántaros
Múltiples flores en mandala y árbol dibujo
mostrando buscando
volando
Música, imágenes, palabras, abrazos.
Tantas alas,
imposible
no volar.
lunes, 19 de septiembre de 2011
Día seis. Crónica tercera: Experiencia
Blanco diente blanco leche blanco nieve
Nieve sucia nueva virgen cielo escarcha
Comienza la subdivisión sin fin
Conquista del conocimiento
Sumisión del reiterado aullido del discurso
ante la imagen luz color
y el blanco nuevo
de la bandera
de rendición.
Nieve sucia nueva virgen cielo escarcha
Comienza la subdivisión sin fin
Conquista del conocimiento
Sumisión del reiterado aullido del discurso
ante la imagen luz color
y el blanco nuevo
de la bandera
de rendición.
lunes, 12 de septiembre de 2011
Día dos. Crónica segunda: Paisaje
Con un mínimo de siete niveles, se presenta ante los ojos el futuro de nuestros pies.
Con un mínimo de siete colores se presiente.
Sin pasar de las cuatro especies, la flora prepondera en apariencia.
A través de las cuatro estaciones, aflora y predomina la paciencia.
Cielo Tierra y Agua se combinan,
creando una bandera en escalones
alzando manifiestos de finales
sin olvidar ninguno de los cinco sentidos;
sin perdonar un recuerdo.
Con un mínimo de siete colores se presiente.
Sin pasar de las cuatro especies, la flora prepondera en apariencia.
A través de las cuatro estaciones, aflora y predomina la paciencia.
Cielo Tierra y Agua se combinan,
creando una bandera en escalones
alzando manifiestos de finales
sin olvidar ninguno de los cinco sentidos;
sin perdonar un recuerdo.
martes, 6 de septiembre de 2011
Día uno. Crónica primera: Paisaje
Acerca del cielo, percíbese altamente inalcanzable,
desde el punto de vista del tacto.
Acerca del Sol, tan tibio como el vientre que lo acompaña,
con su punto de vista.
Si son dos ombligos que se funden, acaso,
en un mismo colorcielo que volando los fusiona.
Si son dos testigos que discurren. Ocaso,
devenir de los ojos y los verdes y los rojos.
Y rojosverdes sus ojos regresan volando
que el alba no llega,
por la cáscara que la Tierra permite del Sol
a los puntos de vista.
Relámpago
escaso
del cielo que los parió.
desde el punto de vista del tacto.
Acerca del Sol, tan tibio como el vientre que lo acompaña,
con su punto de vista.
Si son dos ombligos que se funden, acaso,
en un mismo colorcielo que volando los fusiona.
Si son dos testigos que discurren. Ocaso,
devenir de los ojos y los verdes y los rojos.
Y rojosverdes sus ojos regresan volando
que el alba no llega,
por la cáscara que la Tierra permite del Sol
a los puntos de vista.
Relámpago
escaso
del cielo que los parió.
viernes, 12 de agosto de 2011
Víspera
Hoy los colores del cielo no coinciden
con tus ojos.
O bien, uno de los dos está nublado.
La pseudo-transparencia de las lágrimas es,
probablemente,
la sangre derramada por el rojo del cielo
en tu pequeña patria.
con tus ojos.
O bien, uno de los dos está nublado.
La pseudo-transparencia de las lágrimas es,
probablemente,
la sangre derramada por el rojo del cielo
en tu pequeña patria.
miércoles, 10 de agosto de 2011
martes, 2 de agosto de 2011
sábado, 23 de julio de 2011
Aves y cielo: tragicomédico rumbo anecdótico de un tonto ciego.
Aves y cielo: tragicomédico rumbo anecdótico de un tonto ciego.
De las palomas:
rescata la voz, cuando sonidos mucho más ricos emiten sus picos
tragando el arroz.
De las nubes:
percibe, sólamente, la textura de sus pasos, de sus roces; de igual forma,
en los abrazos que recibe de cualquier otra criatura, se reduce a ver las voces.
De la lluvia:
escucha lo que dice el agua que golpea con sus dedos menudos en los vidrios.
Plantea, con sus miedos, escudos de AluminioparaqueelSolseerice; forjados para lucha en el fuego de la fragua.
Si bien el tonto ciego se da cuenta, es evidente, de que ver no es requisito ante el sentir; el oír no representa la única manera de integrar el Universo que, exquisito y de repente, como un juego, en un verso desespera.
De las palomas:
rescata la voz, cuando sonidos mucho más ricos emiten sus picos
tragando el arroz.
De las nubes:
percibe, sólamente, la textura de sus pasos, de sus roces; de igual forma,
en los abrazos que recibe de cualquier otra criatura, se reduce a ver las voces.
De la lluvia:
escucha lo que dice el agua que golpea con sus dedos menudos en los vidrios.
Plantea, con sus miedos, escudos de AluminioparaqueelSolseerice; forjados para lucha en el fuego de la fragua.
Si bien el tonto ciego se da cuenta, es evidente, de que ver no es requisito ante el sentir; el oír no representa la única manera de integrar el Universo que, exquisito y de repente, como un juego, en un verso desespera.
domingo, 17 de julio de 2011
Viento
Juguetea en la caída del pelo de la memoria
remueve aquello perdido aquello escondido
aquellas historias
Desparrama por todo el mundo todas las hojas y sus secretos
discurriendo entre ministerios y sus misterios
y sus objetos
¿Desde cuándo es culpa del viento que la manzana caiga del árbol?
¿Cómo es eso de que las aves ya no saben como llegar?
Como un roce, susurro, presencia,
o un tornado, chocante, violento,
la verdad, la actitud, la consciencia
ofrece a quien lo escucha, el viento.
remueve aquello perdido aquello escondido
aquellas historias
Desparrama por todo el mundo todas las hojas y sus secretos
discurriendo entre ministerios y sus misterios
y sus objetos
¿Desde cuándo es culpa del viento que la manzana caiga del árbol?
¿Cómo es eso de que las aves ya no saben como llegar?
Como un roce, susurro, presencia,
o un tornado, chocante, violento,
la verdad, la actitud, la consciencia
ofrece a quien lo escucha, el viento.
jueves, 7 de julio de 2011
Sangre de los ángeles que fuimos cuando aún no sabíamos que sabíamos morir
Tres días en el medio del campo con la gente que uno ama
y después un recital impresionante con la gente que uno ama
hace bien.
miércoles, 6 de julio de 2011
Volver y volver a volver
Que los días más felices de mi vida
se condigan con los más
tristes,
que ser la mejor persona que conociste
signifique del mundo
la peor,
que ya ni un beso
ni la poesía
me ayuden,
¿Está bien?
se condigan con los más
tristes,
que ser la mejor persona que conociste
signifique del mundo
la peor,
que ya ni un beso
ni la poesía
me ayuden,
¿Está bien?
sábado, 25 de junio de 2011
jueves, 9 de junio de 2011
miércoles, 1 de junio de 2011
Buen junio!
(la increíble cantidad de contenido -de todo tipo- que adquirí hoy lo mantengo en el bocho todavía, ya veré cómo lo formulo)
lunes, 30 de mayo de 2011
Burguesía de la angustia
Se ofrece una gota de sangre al mejor postor, quien deberá:
tragarla sin pedir perdón
ni decir adiós,
sin hablar
sin.
Se derramará en su boca, en caso de que el solicitante la traiga
sin nada para decir y/o
gemir y/o gritar
vacía, sin
nada.
Se rescatará algún día o más bien nunca, considerando eslabones
por completo abandonados
perdidos
fuera
no.
Es decir, a todo aquel que se esté consumiendo,
por no sacar afuera lo que siente
por razones inválidas.
Sobreséese
Lácrese
Séllese
Archívese
Entréguese la primera gota al redactor.
tragarla sin pedir perdón
ni decir adiós,
sin hablar
sin.
Se derramará en su boca, en caso de que el solicitante la traiga
sin nada para decir y/o
gemir y/o gritar
vacía, sin
nada.
Se rescatará algún día o más bien nunca, considerando eslabones
por completo abandonados
perdidos
fuera
no.
Es decir, a todo aquel que se esté consumiendo,
por no sacar afuera lo que siente
por razones inválidas.
Sobreséese
Lácrese
Séllese
Archívese
Entréguese la primera gota al redactor.
lunes, 23 de mayo de 2011
Vida
Alguien muere.
Alguien grita.
Alguien pierde el último tren.
Alguien nace.
Alguien toca.
Alguien no sabe cómo hacer.
Todo es amor y desamor,
oportunidades.
Todo es saber o parecer,
derivaciones.
Se siguen caminos,
se siguen personas
se sigue la letra de una canción.
Se cree en amigos,
se cree en diplomas,
se cree en el síntoma de la creación.
¿Tiene sentido?
¿Tiene dirección?
¿O tan sólo son preguntas inconexas?
¿Está en el alarido
de la Revolución?
¿Está realmente escondido?
Tan sólo son respuestas diversas,
sin nada a qué responder,
similar a no tener
nadie a quien
amar.
Vida y Amor
¿Qué cuándo ese es el nombre de toda canción?
Alguien grita.
Alguien pierde el último tren.
Alguien nace.
Alguien toca.
Alguien no sabe cómo hacer.
Todo es amor y desamor,
oportunidades.
Todo es saber o parecer,
derivaciones.
Se siguen caminos,
se siguen personas
se sigue la letra de una canción.
Se cree en amigos,
se cree en diplomas,
se cree en el síntoma de la creación.
¿Tiene sentido?
¿Tiene dirección?
¿O tan sólo son preguntas inconexas?
¿Está en el alarido
de la Revolución?
¿Está realmente escondido?
Tan sólo son respuestas diversas,
sin nada a qué responder,
similar a no tener
nadie a quien
amar.
Vida y Amor
¿Qué cuándo ese es el nombre de toda canción?
martes, 17 de mayo de 2011
Vasta fragilidad*
Cuestión de ciclos tal vez.
Imperceptible inclinacíon,
leve desliz.
Caos.
Pendiente dibujada en cámara lenta
por el vidrio, la pintura y
los meses que caían.
Caos.
Golpe
estallido
trizas.
¿Será que, al sentir tan completa la obra
al momento de terminarla,
ya no necesito que esté allí?
¿Será que la plenitud interna compensa
el vacío que esta pérdida supone?
¿Será que entregarse por completo a su creación
implicó que ahora las lágrimas no vertidas
sean en realidad las astillas del vidrio?
¿Quién sabe?
La cuestión es que no sobrevino ningún vacío,
ningún llanto
ningún
caos.
*(de cómo vi morir a mi mejor trabajo y no lloré).
Imperceptible inclinacíon,
leve desliz.
Caos.
Pendiente dibujada en cámara lenta
por el vidrio, la pintura y
los meses que caían.
Caos.
Golpe
estallido
trizas.
¿Será que, al sentir tan completa la obra
al momento de terminarla,
ya no necesito que esté allí?
¿Será que la plenitud interna compensa
el vacío que esta pérdida supone?
¿Será que entregarse por completo a su creación
implicó que ahora las lágrimas no vertidas
sean en realidad las astillas del vidrio?
¿Quién sabe?
La cuestión es que no sobrevino ningún vacío,
ningún llanto
ningún
caos.
*(de cómo vi morir a mi mejor trabajo y no lloré).
sábado, 7 de mayo de 2011
Viento en prosa (Vuelve-Barco-Verde [despedida])
Diciembre 2009:
Vos vivís con el corazón del otro lado, pasando el río.
Mirás siempre para allá, escuchás sonidos de otro país. Sentís lo que sienten ellos, sus pasiones, sus denuncias, sus canciones.
Bailás a su ritmo, respirás sus esperanzas. Creo que sólo por sus tristezas llorás.
Pero fijate, que a veces se te va.
Se te va el corazón para Uruguay.
Se va volando, nadando, te vas y te olvidás.
Pero fijate que estás dejando
cosas, ojos, gente,
casa, tiempo, música y otros corazones
que a veces se escapan pero nunca se van.
Corazones que te miran mirar,
que te escuchan soñar,
pero siguen acá con vos, esperándote.
Mayo 2011:
Cuando un corazón y un barco
no se encuentran
se naufraga.
Demasiado tarde, Amor.
Puerto ocupado.
Vos vivís con el corazón del otro lado, pasando el río.
Mirás siempre para allá, escuchás sonidos de otro país. Sentís lo que sienten ellos, sus pasiones, sus denuncias, sus canciones.
Bailás a su ritmo, respirás sus esperanzas. Creo que sólo por sus tristezas llorás.
Pero fijate, que a veces se te va.
Se te va el corazón para Uruguay.
Se va volando, nadando, te vas y te olvidás.
Pero fijate que estás dejando
cosas, ojos, gente,
casa, tiempo, música y otros corazones
que a veces se escapan pero nunca se van.
Corazones que te miran mirar,
que te escuchan soñar,
pero siguen acá con vos, esperándote.
Mayo 2011:
Cuando un corazón y un barco
no se encuentran
se naufraga.
Demasiado tarde, Amor.
Puerto ocupado.
viernes, 22 de abril de 2011
Veintinueve del uno. Valentina - Virginia: Virtuadiálogo
Grito que no suena, palabra incomprensible, gesto incompleto y la Luna …sólo media luna entre el árbol y sobre los techos que no soy suyos, mitad blanca de sal que ni siquiera alcanza para la inventada sopa pero que rocía su panza vacía y su agrio vacío de luz. Pobre infeliz el señor que ensució sus botas en el barro…no?
Pobre tal vez, barro seguro. Al fin y al cabo resulta un nuevo comprobante de que llueve, de que la vida sigue. Ahora le resultará más sencillo dejar huellas…no?
Y en tus ojos cerrados la imagen de un Sol. Y en tus venas rojierdes la vida que corre. Y en tus manos…el mundo.
Un mundo hecho de manos hechas para el mundo. Las venas rojiverdes de la tierra, donde sangre y savia en un solo río de vidamuerte recorren todos esos dedos mientras filtran a través de los cerrados párpados esos reflejos, que se leen como luz, como Sol, como esperanza.
Esperanza de crecer como árboles florecidos de vida, como la vida misma. Luz que llena las pupilas, calidez de las mentes. Somos soles, eterna combustión de ideas y sangre, irradiando la fuerza de ser libres, de ser amor germinado.
Germinado y germinador. Generador que bombea constantemente vida, esperanza y luz. Recuérdese que las manos no podrán forrmar un mundo si no están entrelazadas.
Juntemos las yemas de los dedos y los latidos de sangre, palpitemos juntos una infusión de vida para el mundo y para el humano. Que de nuestra existencia -raíz de una historia y tallo del futuro- nazca la roja flor, por sangre y por puño nuestros, que anuncie el futuro eterno de, por y para toda la humanidad.
miércoles, 13 de abril de 2011
Bécquer Baglietto (primera entrada con cita/s)
"Yo creo que he visto unos ojos como los que he pintado en esta leyenda. No sé si en sueños, pero yo los he visto. De seguro no los podré describir tal cuales ellos eran: luminosos, transparentes como las gotas de la lluvia que se resbalan sobre las hojas de los árboles después de una tempestad de verano."
(Fragmento de "Los ojos verdes")
Y lo que estaba lleno de vida
de repente
murió.
Por seguir ojos de bosque
anhelos de cielo tarde
de nube y de mar
no siempre el verde es la promesa
no siempre la promesa se cumple.
"A veces las despedidas son la única salida
para volver a empezar"
(Fragmento de "Mundo redondo")
(Fragmento de "Los ojos verdes")
Y lo que estaba lleno de vida
de repente
murió.
Por seguir ojos de bosque
anhelos de cielo tarde
de nube y de mar
no siempre el verde es la promesa
no siempre la promesa se cumple.
"A veces las despedidas son la única salida
para volver a empezar"
(Fragmento de "Mundo redondo")
Boldo café angustia expresso
Es a esta hora de la mañana, con los rayos del Sol apenas salpicando la ventana
con tantas palabras pendientes
y sin uñas ya,
es a esta hora, hoy, cuando escuchando
se me pone la piel de gallina
siento ganas de saltar.
Sé que el verde no volverá a cubrirme
pero el azul está empujando
como el Sol al vidrio
decido entonces saltar,
el Sol ya logró pasar
yo escuchando.
http://www.youtube.com/watch?v=fnBHWbfpQcw
con tantas palabras pendientes
y sin uñas ya,
es a esta hora, hoy, cuando escuchando
se me pone la piel de gallina
siento ganas de saltar.
Sé que el verde no volverá a cubrirme
pero el azul está empujando
como el Sol al vidrio
decido entonces saltar,
el Sol ya logró pasar
yo escuchando.
http://www.youtube.com/watch?v=fnBHWbfpQcw
martes, 5 de abril de 2011
Victor o Primera Entrada Sin Más Intención Que Plasmar Lo Que Nadie Me Escucha Gritar y/o Primera Entrada Del Blog Con Imagen Adjunta
Victor Heredia me pone triste. Su música, sus letras, todo me parece maravilloso, pero hoy me pone triste, se me atraganta la nostalgia en un nudo triple que une mis intestinos esófago garganta cual corno francés/trompa:
Y es un horror.
Resulta que asisto a dos maravillosas instituciones escolares: una de artes visuales, una de música. Amo amo amo ambas disciplinas, pero no me da el cuero cabeza corazón para amar ambas escuelas. El nivel de presión que me significa especialmente la segunda mencionada, me sobrepasa. Porque además no se trata sólo de asistir, tiendo a sobrecargarme de obligaciones y a tratar de siempre siempre hacer más. Y a veces (ahora aprendí a reconocerlo) ese "más" es también más de lo que puedo soportar. Porque son ensayos extra, de onda, porque es un Centro de Estudiantes con mucho mucho por hacer, porque es coordinar grupos por todos lados. Porque es además ir a circo a caminar y a teatro. Y juntarme seguido con la gente para que no se conviertan en gente que hace mucho que no veo. Porque me enamoré de alguien que dijo que no puede enamorarse de mí. Porque ni siquiera sé si me enamoré porque no sé si sé enamorarme ni si me voy a enamorar de alguien o alguien de mí. Porque me agarran me chupan bajones me agarran llantos que no sé de dónde, porque sueño segundas oportunidades que no existen y no quiero. Porque me canso de vivir entre personas pero temo a la soledad. Porque extraño cosas que nunca pasaron, que nunca tuve y probablemente tampoco tendré. Porque me niego a ir a un psicólogo pero ya no los detesto, es sólo que no tengo tiempo no puedo dejar nada de lo que hago. Porque puedo transmitir felicidad sin sentirla y eso es lo importante: yo quiero vivir para hacer feliz a los otros, a mi me gusta vivir para los demás. Y ya no soy una persona feliz, creo. Tengo mis picos, que me agarran cuando estoy con todos esos seres de arte que amo y son felices si somos. Pero estoy triste en el último pozo del alma, donde me bajan los bajones. Donde la angustia me succiona lágrima adentro y de donde no voy a poder salir supongo, si no dejo de hacer lo que sea que esté haciendo mal o no empiezo a hacer lo que sea que no estoy haciendo y debería. Tiendo a entregarme por completo, ya sé, no me molesta. Pero a lo mejor de tanto irradiar no voy a poder volverme.
Hoy, Víctor Heredia me pone triste, pero sé que no es esa la verdadera razón. La macana, es que eso es todo lo que sé.
(y pronto pronto voy a eliminar esta entrada, a menos que no mejore)
Y es un horror.
Resulta que asisto a dos maravillosas instituciones escolares: una de artes visuales, una de música. Amo amo amo ambas disciplinas, pero no me da el cuero cabeza corazón para amar ambas escuelas. El nivel de presión que me significa especialmente la segunda mencionada, me sobrepasa. Porque además no se trata sólo de asistir, tiendo a sobrecargarme de obligaciones y a tratar de siempre siempre hacer más. Y a veces (ahora aprendí a reconocerlo) ese "más" es también más de lo que puedo soportar. Porque son ensayos extra, de onda, porque es un Centro de Estudiantes con mucho mucho por hacer, porque es coordinar grupos por todos lados. Porque es además ir a circo a caminar y a teatro. Y juntarme seguido con la gente para que no se conviertan en gente que hace mucho que no veo. Porque me enamoré de alguien que dijo que no puede enamorarse de mí. Porque ni siquiera sé si me enamoré porque no sé si sé enamorarme ni si me voy a enamorar de alguien o alguien de mí. Porque me agarran me chupan bajones me agarran llantos que no sé de dónde, porque sueño segundas oportunidades que no existen y no quiero. Porque me canso de vivir entre personas pero temo a la soledad. Porque extraño cosas que nunca pasaron, que nunca tuve y probablemente tampoco tendré. Porque me niego a ir a un psicólogo pero ya no los detesto, es sólo que no tengo tiempo no puedo dejar nada de lo que hago. Porque puedo transmitir felicidad sin sentirla y eso es lo importante: yo quiero vivir para hacer feliz a los otros, a mi me gusta vivir para los demás. Y ya no soy una persona feliz, creo. Tengo mis picos, que me agarran cuando estoy con todos esos seres de arte que amo y son felices si somos. Pero estoy triste en el último pozo del alma, donde me bajan los bajones. Donde la angustia me succiona lágrima adentro y de donde no voy a poder salir supongo, si no dejo de hacer lo que sea que esté haciendo mal o no empiezo a hacer lo que sea que no estoy haciendo y debería. Tiendo a entregarme por completo, ya sé, no me molesta. Pero a lo mejor de tanto irradiar no voy a poder volverme.
Hoy, Víctor Heredia me pone triste, pero sé que no es esa la verdadera razón. La macana, es que eso es todo lo que sé.
(y pronto pronto voy a eliminar esta entrada, a menos que no mejore)
sábado, 2 de abril de 2011
domingo, 27 de marzo de 2011
Veinticuatro
La sombra no puede
comerse al grito,
ni la noche a las estrellas.
Los bocacalles no deben
ser boca de lobo,
ni las bocas callar.
Que los labios se junten
no significa
silencio.
Que el Sol no regrese
no significa
muerte.
Se trata de respirar y tomar aire,
para poder gritar
más fuerte.
comerse al grito,
ni la noche a las estrellas.
Los bocacalles no deben
ser boca de lobo,
ni las bocas callar.
Que los labios se junten
no significa
silencio.
Que el Sol no regrese
no significa
muerte.
Se trata de respirar y tomar aire,
para poder gritar
más fuerte.
sábado, 26 de marzo de 2011
Viernes noche
A veces hace frío a veces hambre. Las nubes suelen ganarle al Sol a veces. Los días o son largos o son lindos, y otras llueve. Las noche en otoño son más cielo, porque las estrellas caen como las hojas; las estrellas doradas como las hojas, caen. Pero nacen nuevas voces otras veces, y el dorado de las hojas en el suelo se convierte en otro Sol que está más cerca.
sábado, 19 de marzo de 2011
viernes, 11 de marzo de 2011
jueves, 3 de marzo de 2011
lunes, 21 de febrero de 2011
Gente por todos lados, gente por todo el tiempo. Nunca nada sale como espero nunca. Si una simple canción puede recorrer el mundo; ¿Por qué a un corazón se le hace tan difícil saltar? Nunca está todo tan lejos como creo nunca. Pero es esa espera, junto con la gente, la que hace siempre todo tan lejano siempre.
jueves, 17 de febrero de 2011
Blablableo en torno a
Bé
Alta en la torre
con sus alas
esperando nacer
Porque leerte me da letras que vomitar
y mariposas en la fantasiosa concavidad panceril
Las medialunas de tus ojos
que a veces vuelan más lejos que lo demás que Dionisios te dio
y resulta peligroso exponer
¿Cómo un pez jupiteriano tiene que pensar
frontera
para reencontrarse con su ennostalgiada costa?
Sabés de dónde venís sabés a dónde vas
pero no sabés qué querés ser.
Sos todas tus incertidumbres somos.
Sólo sé que quiero verte pintar y compartir terereses
e intereses con o sin teresas, no interesa.
¿Te interesa?
Hey, Brú, es para vos.
Autoestimaout
to
Autoestimaland
Ailoviú.
Alta en la torre
con sus alas
esperando nacer
Porque leerte me da letras que vomitar
y mariposas en la fantasiosa concavidad panceril
Las medialunas de tus ojos
que a veces vuelan más lejos que lo demás que Dionisios te dio
y resulta peligroso exponer
¿Cómo un pez jupiteriano tiene que pensar
frontera
para reencontrarse con su ennostalgiada costa?
Sabés de dónde venís sabés a dónde vas
pero no sabés qué querés ser.
Sos todas tus incertidumbres somos.
Sólo sé que quiero verte pintar y compartir terereses
e intereses con o sin teresas, no interesa.
¿Te interesa?
Hey, Brú, es para vos.
Autoestimaout
to
Autoestimaland
Ailoviú.
lunes, 7 de febrero de 2011
Babas oníricas
es un beso en la nuca
es una mano en el sexo
es un jadeo en el pecho
todo recuerdo
es todo lo que me hacés
es todo lo que me hace
extrañarte
perdonarte
someterme
es una mano en el sexo
es un jadeo en el pecho
todo recuerdo
es todo lo que me hacés
es todo lo que me hace
extrañarte
perdonarte
someterme
domingo, 6 de febrero de 2011
Volviendo de
La noche comienza a cubrirlo todo.
El cielo, ya cansado, no se resiste.
Las flores acusan recibo, cerrando sus ahora grises pétalos, tapando su centro, ahogando su néctar.
Las aves acusan recibo, abandonando de a poco los colores de sus plumas en hoyos de la tierra.
Acusa recibo la mariposa blanca, el murciélago insomne y las calladas hojas, sumisas ante el más fuerte viento: la sombra.
La noche despertará, y de nada ni nadie podrá decirse que no es parte de la noche
El cielo, ya cansado, no se resiste.
Las flores acusan recibo, cerrando sus ahora grises pétalos, tapando su centro, ahogando su néctar.
Las aves acusan recibo, abandonando de a poco los colores de sus plumas en hoyos de la tierra.
Acusa recibo la mariposa blanca, el murciélago insomne y las calladas hojas, sumisas ante el más fuerte viento: la sombra.
La noche despertará, y de nada ni nadie podrá decirse que no es parte de la noche
lunes, 17 de enero de 2011
Variante
Si los que parecían una montaña al lado de un iglú
se convierten de repente en "Torres Gemelas"
¿Es necesario que acaben por derrumbarse?
se convierten de repente en "Torres Gemelas"
¿Es necesario que acaben por derrumbarse?
viernes, 14 de enero de 2011
Varados
barco barco barco
que te me vas al otro lado del río
siendo lo único en que confío
corazón de agua y salina,
corazón de agua estancada
en una historia jamás contada
tierra firme son mis manos
tierra de amor pirata
tierra que a todo se ata
no estamos sino navegando
me resigno, eso es lo cierto
pero no temas al puerto
elegí:
estar ahogado
o estar muerto
[mis disculpas a quien pudiera llegar a leer ésto]
[es muy malo]
.
que te me vas al otro lado del río
siendo lo único en que confío
corazón de agua y salina,
corazón de agua estancada
en una historia jamás contada
tierra firme son mis manos
tierra de amor pirata
tierra que a todo se ata
no estamos sino navegando
me resigno, eso es lo cierto
pero no temas al puerto
elegí:
estar ahogado
o estar muerto
[mis disculpas a quien pudiera llegar a leer ésto]
[es muy malo]
.
miércoles, 12 de enero de 2011
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